если вы всерьез хотите разочаровать родителей, а к гомосексуализму душа не лежит, — идите в искусство.

зашей глаза, пусть сердце станет глазом.

оставьте, наконец, меня в покое, я износил себя, как старое пальто.
в окне кино, печальное, немое.

мне кто-то нужен ?

нет, уже никто.

не он ко мне, а я к нему —
　　　во тьму,
　　　　　　во тьму,
　　　　　　　　　во тьму.

теперь, когда я свободен быть самим собой, кто я ?

смерть и время ходят рука об руку, 1870

неожиданно прочувствовать врождённое одиночество.

любовь — чуть ли не единственное, что действительно существует в этой бестолковой, наполненной иллюзорным мусором реальности.

моё тело — дорожный атлас боли.

мне бесконечная любовь наполнит грудь.

но буду я молчать и все слова забуду.

человек — сумма ран, цветущих кровотечением,
множащая суммы ран.
и этим значим.

человек начался плачем.

человек окончится плачем.

человек глубже, чем мы можем предположить. мне очень нравится надпись в музее прaдo: «бережно относитесь к тому, чего вы не понимаете. это может оказаться произведением искусства».

он совсем на других был не похож,

он владел искусством калечить.

он втыкал меж ее ребер нож

и при том целовал ее плечи.

мне хочется плакать,
а я веселюсь,
я прячу за смехом смертельную грусть.
рисую улыбки,
шучу без конца,
живу за фасадом чужого лица.

«я знаю, чего он хочет, но я не знаю как это упаковать».