ты с картин климта, ши́ле,
там, где всегда светло.
кисти рук, что дарят жизнь или убили
всё то, что так рьяно цвело.
в твоей хрупкости лоск.
в наготе линий.
я с картин брейгеля, босха.
божок изуродованный собственным ростом,
абсолютное зло, – взгляд исподлобья,
руки в коростах, хрустальные кости,
и всё, что создал, обречено
стать ожогом иль гвоздем.
но ты шагнешь в это пламя,
из терновника мириады кустов,
дабы руки мне протянуть,
и если руки твои – яма,
я покойником стать готов.

если, по твоему мнению, я говорю глупости, вразуми меня, а не смейся надо мною.

посылаю тебе безымянный прощальный поклон
с берегов неизвестно каких.

да тебе и неважно.

alice pagani

она спросила меня, как я себя чувствую. я ответил, что ничего не чувствую.

у меня камень в том месте, где должно быть сердце.

жар твоих волос — угли в январском костре.

я в нём сгораю.

нас многое объединяет,

но мы предпочли сосредоточиться на отличиях.

исчезнуть, чтобы остаться.

мы баловались тем,

чего нет у богов.