послевкусие необратимости.

кажется, я опять хотел подписаться «твой» ? нет ничего лживее такой подписи.
нет, свой и вечно только себе преданный, вот кто я такой и с таким собой должен пытаться сжиться.

ты знаешь, мэри,
есть истина в вине и теле,
религии и постели.
но я отыскал в тебе.

я бы хотел не знать тебя.

но есть ещё услада:
я жду того, кто первый поймет меня, как надо, —

и выстрелит в упор.

слепые обсуждают свет солнца.

чaсто я просыпался ночью, оглядывал комнату и спрашивал себя:

«нe в aду ли я ?»

чем дольше ты живёшь на одном месте, тем больше и вещи, и люди опошляются, загнивают и начинают вонять специально назло тебе.

его красота действительно причиняла ей боль, как любая вещь, которой она не могла обладать.

нo кто же твоего лица теперь коснётся руками ?

у меня нет всего,
что я люблю.

но я люблю все,
что у меня есть.

«смерть от истощения – это, конечно, в твоем стиле».

каждый поцелуй
оставлял на твоём теле
алый порез,
пахнущий, как цветок,
что раскрывается под дождём.

любовь, как случайная смерть.

les chansons d'amour, 2008

если мне бы сказали,
что за это меня завтра казнят —
я
всё
равно
бы
на
неё смотрел.