мой друг, художник и поэт, с верёвкой встал на табурет

я ничего не знаю о себе.
моё искусство – сгусток декаданса

точка оптического прицела у вас на лбу — это тоже чья-то точка зрения.

я завещаю себя грязной земле, пусть я вырасту моей любимой травой.
если снова захочешь увидеть меня, ищи меня у себя под ногами.

пули не знали,
в кого их стреляли.
в полете кричали — прости.

ужасно время скоро идет, – ничего не успеваешь и устаешь ужасно.

и всё же истинная трагедия фауста заключается не в том, что он продал душу дьяволу. настоящая трагедия в том, что нет никакого дьявола, чтобы купить вашу душу

я доживаю зиму хорошо.

так сильно тебя ненавижу,

что скоро в тебя превращусь.

пока человек чувствует боль — он жив.
пока человек чувствует чужую боль — он человек.

rolling stones, 2003

я с изъянами.

я уязвимый.

вы часто чувствуете усталость не потому, что сделали слишком много,

а потому, что сделали слишком мало того, что зажигает в вас свет.

когда вы мне говорите о своей любви, я как-то тупею и не знаю, что говорить. простите, я ничего не могу сказать вам. спокойной ночи.

каждый вечер, выходя из дома, я запираю свои чувства на ключ и беру с собой другие,
более подходящие для пустых бесед, что ожидают меня.

ты станешь такой, какой я хочу тебя видеть.