vivienne westwood 1991

по памяти рисую я твое лицо на обоях.

французские стихи задушат нас с тобою в полночь.

она поет, она толкает в мое сердце морфий,
а я больной, и плюс с тобой — уже считай покойник.

я очень скучаю по тебе, друг, но никогда не вернусь обратно.

так, видно, мне было написано на роду:
вся жизнь – затяжной и нелепый несчастный случай.

что может быть хуже – проснуться в новом году,
и понять, что ты так же не нужен, как в предыдущем.

– вообще-то я стараюсь быть добрее. приняла такое решение на новый год.
– но уже февраль, – заметил он.
– я медленно раскачиваюсь.

я умер там,

где ты начала жить.

я хотел бы о многом сейчас сказать,
и встречать новый год по привычке.
только ходят раз в сутки к тебе поезда,
и, к несчастью, стоят электрички.

ну что, чувствуешь, как что-то изменилось?

я тоже нет.

я знаю, ты здесь. я знаю, что ты боишься. боишься нас. боишься перемен. я не знаю будущего. я не могу рассказать тебе, каким оно будет. но я могу показать тебе, как начать его менять. я покажу мир без контроля и границ, мир, где возможно все.

пора. я готов начать.
неважно, с чего. открыть
рот. я могу молчать.
но лучше мне говорить.
о чем ? о днях. о ночах.
или же — ничего.
или же о вещах.
о вещах, а не о
людях. они умрут.
все. я тоже умру.

н е ж н о с т ь.

её все время стыдятся. её прячут далеко в боковой карман.
и вынимают в одиночестве по вечерам.

ты не выходишь у меня из головы