ваша красота больше ничего не значит.

ты свою любовь ко мне придумал просто. ты не меня любишь, а свои страдания.

дорогая, перестань пытаться восстановить взаимоотношения, которые ты даже не разрывала

ностальгия ведь отнюдь не эстетическое чувство, она даже не связана со счастливыми воспоминаниями, мы испытываем ностальгию по какому-то месту просто потому, что там жили, хорошо ли, плохо ли – не важно, прошлое всегда прекрасно, будущее, кстати, тоже; причиняет боль только настоящее, и мы носим его в себе, словно некий гнойник страданий, ни на минуту не покидающий нас в промежутке между двумя бескрайними полосами чистого счастья.

что может выйти путного из душ, способных так восторгаться? разве что какой-нибудь художник!

то, что точит изнутри
разверни и посмотри
это то, что ты искал
твой большой потенциал

каково мне смотреть на твое безразличие,
когда кругом столько чужих лиц,
готовых бросить к моим ногам свою душу?

нет никаких «вторых половинок». есть просто отрезки времени, в которые нам с кем-то хорошо. три минуты. два дня. пять лет. вся жизнь.

на улицах вечно выставки отчаяния,
вечно выставки печали,

и ты забыл, мой друг,
мы там друг друга тоже повстречали.

зима почему-то всегда напоминает мне о тебе

я понимаю, с моей стороны это немного эгоистично, но мне просто нужно знать, подумал ли ты обо мне хоть раз?

потому что уже 4:05 утра, я со слезами на глазах и собираюсь сдаться.

но с кем бы я ни повстречался,
какая бы со мной беда,
я не кричал и не стучался
в чужие двери никогда.