я бы глаз лучами грыз ночи —
о, если б был я
тусклый,
как солнце!
очень мне надо
сияньем моим поить
земли отощавшее лонце!
о, если б был я
тусклый,
как солнце!
очень мне надо
сияньем моим поить
земли отощавшее лонце!
знаете ли вы отличительную черту посредственности ? негодование из-за успеха другого. эти обидчивые бездари трясутся над тем, как бы их кто не обскакал. они и понятия не имеют, какое одиночество появляется, когда достигаешь вершины. им чуждо это чувство тоски, когда так хочется увидеть человека, равного тебе, разум, достойный преклонения, и достижение, которым можно восхищаться. они скалятся на тебя из своих крысиных нор, полагая, что тебе нравится затмевать их своим блеском, а ты готов отдать год жизни, чтобы увидеть хоть проблеск таланта у них самих. они завидуют великому свершению, и в их понимании величие — это мир, где все люди заведомо бездарней их самих. они даже не осознают, что эта мечта — безошибочное доказательство их посредственности, потому что человеку воистину великому такой мир просто противен. им не дано понять, что чувствует человек, окружённый посредственностью и серостью. ненависть ? нет, не ненависть, а скуку — ужасную, безнадежную, парализующую скуку. чего стоят лесть и похвалы людей, которых не уважаешь ? вы когда-нибудь испытывали сильное желание встретить человека, которым могли бы восхищаться ? чтобы смотреть не сверху вниз, а снизу вверх ?
я хотел писать обо всём.
обо всём, что происходит вокруг.
о том, как выглядят цветы, когда ты приносишь их, об этом полотенце, о запахе, о том, какое оно на ощупь, о всех наших чувствах, твоих и моих.
об истории, какими мы были. обо всём в мире.
обо всём вместе, потому что всё в жизни смешано.
и я не смог.
не смог.
на что бы ни замахивался, в итоге выходит куда меньше.
обо всём, что происходит вокруг.
о том, как выглядят цветы, когда ты приносишь их, об этом полотенце, о запахе, о том, какое оно на ощупь, о всех наших чувствах, твоих и моих.
об истории, какими мы были. обо всём в мире.
обо всём вместе, потому что всё в жизни смешано.
и я не смог.
не смог.
на что бы ни замахивался, в итоге выходит куда меньше.
если человек говорит, что он сволочь — верь.
если человек говорит, что он вор — верь.
если человек говорит, что он лжец — верь.
и если человек говорит, что он недостоин любви и непременно разобьет тебе сердце — тоже верь.
и не ошибешься. людям свойственно выдавать свое нутро нарочито откровенно в самых будних своих словах.
если человек говорит, что он вор — верь.
если человек говорит, что он лжец — верь.
и если человек говорит, что он недостоин любви и непременно разобьет тебе сердце — тоже верь.
и не ошибешься. людям свойственно выдавать свое нутро нарочито откровенно в самых будних своих словах.
что я могу ей дать?
губы, которые разучились улыбаться, глаза, ослепшие от слез, холодные руки и пустое сердце.
губы, которые разучились улыбаться, глаза, ослепшие от слез, холодные руки и пустое сердце.
ничего не выйдет, я переболел, перегорел и полностью иссох. нет места нашим призрачным надеждам. и никакого трепета я к тебе не испытаю больше.
кормить своё тело, чтобы потом умереть.
это не то, что я думал.
это не то, о чем я мечтал.
это не то, что я думал.
это не то, о чем я мечтал.
человек одинок, когда любит, и одинок, когда умирает; никому нет дела до человека, целиком погруженного в собственные переживания.