не знаю отчего,
я так мечтал
на поезде поехать
вот — с поезда сошёл,
и некуда идти.

нашу любовь ждал выкидыш. она умерла, не успев зародиться.

мне снилось покорное море.
спокойные, тихие дали.
глаза лишь закрою, как вскоре
увижу,

о чём мы
мечтали.

м/еня
и/справит
р/асстрел

из букв прорастает спелое одиночество,
в своих капиллярах прошлое хороня.

еще один выстрел, и эта война закончится.
стреляй, и война закончится
для меня.

я сломал свои рёбра,
чтобы вырезать в груди
место для
рамки
с твоей фотографией.

стою на балконе с сигаретой в руке.
волосы развевает ледяной ветер. пройдёт минута и в мире 107 человек умрёт, 258 родится на свет. будет выкурено 10 миллионов сигарет, одна из которой моя, 116 людей поженятся, а ещё 144 переедут в новый дом. на что уйдёт твоя минута ?
моя как обычно как мысли о тебе, на вдох этого холодного ветра с привкусом жизни, ну или может сигарет.

мальчик со взглядом мунка,
хмурые брови, сжатые губы
твердят, как не любят меня.

мальчик со взглядом мунка,
дай мне обнять твою боль.
я стяну с себя шелк,
расстегну своё сердце,
рисуй меня, мальчик, скорей.

мальчик со взглядом мунка,
целуй меня крепко, смелей.
не спрашивай, что в твоей чашке.
завтра мы оба умрем.

у меня ком в горле.

сон - это хорошо, потому что это как быть мертвым, только не расстраивая свою семью

если человек, измученный жестокой душевной бурей, судорожно сопротивляясь натиску нежданных бедствий, не зная, жив ли он или мёртв, всё же способен с бережной заботливостью относиться к любимому существу — это верный признак истинно прекрасного сердца.

тво­им име­нем
я бы наз­вал вой­ну —
ту, что ме­ня убь­ёт.

каж­дый звук, как ода мо­ей тос­ке, не­жен, при­вычен, груб:

твоё имя бу­дет на язы­ке,
но не сор­вётся с губ.