каждый день в надежде на «вдруг»,

и каждый день — ни хуя.

когда нет выхода, когда
все, что остаётся — это выть, когда
весь мир против тебя, и каждый день, как пытка, дай
им фору, чтоб когда-нибудь заставить пыль глотать.

думаешь, дом —
это стены и крыша,
фикус и мягкий диван.

дом — это место,
где любят и слышат.
слышат в тебе океан.

мой ответ на неуважение ?

дистанция — это моя броня.
я не реагирую ,
не спорю,
не погружаюсь в драму,

просто

отдаляюсь.

и они говорят, что
всегда
будут друг друга любить, —

меня начинает тошнить.

как мне объяснить тебе, мое счастье, мое золотое, изумительное счастье, насколько я весь твой — со всеми моими воспоминаниями, стихами, порывами, внутренними вихрями ?

пoсле любви никто не является тем, кем был до этого.

в моей разграбленной жизни, в моем разбитом сердце по-прежнему есть место для нежности к Вам.

когда я перестану тебя ждать,
любить, надеяться и верить,
то я закрою плотно окна, двери

и
просто
лягу
умирать.

мне с тобой не хватает тебя, что же будет, когда ты уедешь ?

я жажду касаний,
блуда,
распутства,
губ кровавых,
отсутствие чувств.
на боль глядеть хладнокровно.
к тебе же боюсь прикоснуться,
охотник на бабочек словно.

вытек из раны, вопросом задавшись,
касание стоит ли жизни,
что паутиной рубцов
по коже бежит ?

и что останется после него ?

умереть от любви или жить
во имя её ?

нет ни единого человека, с которым бы я мог быть искренним.