я болтал без умолку, но солнце склонилось надо мной и прошептало: «какой смысл говорить, если ты знаешь, что другие не чувствуют того, что чувствуешь ты ?»

и я замолк навсегда.

в этом вся она.

либо всё.
либо ничего.

и, опасаясь, что всего ей не получить, она выбирает ничего.
из гордости.

«… во всем блеске своего безумия».

если человек, измученный жестокой душевной бурей, судорожно сопротивляясь натиску нежданных бедствий, не зная, жив ли он или мёртв, всё же способен с бережной заботливостью относиться к любимому существу — это верный признак истинно прекрасного сердца.

незримой нитью, как паутинкой, ее душа с его едины.

я никогда не принадлежал к числу тех, кто терпеливо собирает обломки, склеивает их, а потом говорит себе, что починенная вещь ничуть не хуже новой. что разбито, то разбито. и уж лучше я буду вспоминать о том, как это выглядело, когда было целым, чем склею, а потом до конца жизни буду лицезреть трещины.