такое чувство, будто наглотался пасмурного неба.

жить очень сложно.
очень мало любви и много одиночества.
долгих трудных часов, когда никого нет или, вообще, никто не нужен. ещё хуже в компании: или говоришь без умолку, или молчишь и всех ненавидишь.

она сама стала любовью, которую искала.

к черту всех этих людей, положи свою голову мне на грудь и скажи, что причинило тебе боль, чтобы я мог любить тебя правильно.

твоей любви никогда не будет достаточно.

мне не так-то просто будет свыкнуться с тем, что твой взгляд больше не для меня.

чaсто я просыпался ночью, оглядывал комнату и спрашивал себя:

«нe в aду ли я ?»

я думаю, что всё в жизни — искусство. то, что вы делаете. как одеваетесь. как вы любите кого-то и как говорите. ваша улыбка и ваша личность. то, во что вы верите и все ваши мечты. как вы пьёте чай. как украшаете свой дом. или как веселитесь. ваш список покупок. еда, которую готовите. как выглядит ваш почерк. и то, как вы себя чувствуете. жизнь — это искусство.

иногда хочется одновременно быть найденным,
и просто исчезнуть.

забыть тебя ?
а с кем я буду
печали, радости делить ?
пусть лучше все меня
забудут,
чем я смогу тебя забыть.

видеть красоту в других, даже когда они сами её не видят.

торжественно клянусь, что замышляю только шалость.

шалость удалась.

достаточно ли ты получил любви, мой голубчик ?

почему ты плачешь ?

я любил тебя отчаянно, беспощадно и горько.

я любил тебя катастрофически напрасно. бесплодно, бесплотно, бессовестно.

я любил тебя любовью матери к мертворожденному ребёнку.

страшно и вместе с тем как благородно, когда у тебя на месте сердца не мышца, а рана.

молчание всегда было моим громким криком.