я, не прыгая с моста, начал здесь тонуть.

никого.

ничего.

никогда.

послевкусие необратимости.

кажется, я опять хотел подписаться «твой» ? нет ничего лживее такой подписи.
нет, свой и вечно только себе преданный, вот кто я такой и с таким собой должен пытаться сжиться.

ты знаешь, мэри,
есть истина в вине и теле,
религии и постели.
но я отыскал в тебе.

я бы хотел не знать тебя.

но есть ещё услада:
я жду того, кто первый поймет меня, как надо, —

и выстрелит в упор.

слепые обсуждают свет солнца.

чaсто я просыпался ночью, оглядывал комнату и спрашивал себя:

«нe в aду ли я ?»

чем дольше ты живёшь на одном месте, тем больше и вещи, и люди опошляются, загнивают и начинают вонять специально назло тебе.

его красота действительно причиняла ей боль, как любая вещь, которой она не могла обладать.

нo кто же твоего лица теперь коснётся руками ?

у меня нет всего,
что я люблю.

но я люблю все,
что у меня есть.

«смерть от истощения – это, конечно, в твоем стиле».

каждый поцелуй
оставлял на твоём теле
алый порез,
пахнущий, как цветок,
что раскрывается под дождём.

любовь, как случайная смерть.