к чёрту цвета, хватит белого с чёрным.

как-то раз ты написала, что хотела бы сидеть рядом со мной, когда я пишу; представь себе, я бы тогда не смог писать... писать – это ведь раскрываться до самого дна; даже крайней откровенности и самоотдачи, допустимой в общении между людьми, такой, когда, кажется, вот-вот потеряешь себя, чего люди, покуда они в здравом уме, обычно стараются избегать ... вот почему никакого одиночества не хватит, когда пишешь, и любой тишины мало, когда пишешь, и никакая ночь не бывает достаточно темна.

франц кафка.

мы должны отвечать только за свой путь,

и дать другим выбрать свой.

я съем твоё сердце,
пока продолжает оно дико
биться,
давай веселиться, как это
умеют лишь парни из богом
забытых провинций.

у тебя нет сердца.
а я чуть было не вручила тебе свое.

тоска не будет больше моей любовью. ярость, распутство, безумие, я знаю все их порывы и знаю их поражения, — это бремя сбросил я с плеч. оценим спокойно, как далеко простирается моя невинность.

мэрилин монро в фильме «река не течет вспять»

твои глаза как голубая гематома, в них мерещится эдем и улыбается мадонна

мы все, оказывается, смертны, и надо делать то, что хочешь делать, и любить тех, кого любишь.

я ждал тебя
и дождался
как перестройку в восемьдесят седьмом
как армагедон
как смерть
как счастье
как сон

вас хочется полюбить. а полюбить вы не можете.
вот в чём ваше несчастье.

я так устала делать вид, что все под контролем
мне пиздец как хуево