schiele with life model before the mirror,
by egon schiele, 1910

расскажи, что стало причиной того, когда ты перестала себя любить?

girl with her kitten on photo, 1955.

я заложник чужого образа,
во мне будто бы нет меня —
только губы чужие и мысли,
и внутри всё так, словно бы
я давно расщепил сам себя.

единственные слова, которые я оставлю - те, что ты говорил мне лично. они навсегда в моём сердце. я изо всех сил стараюсь это забыть, но не могу отослать их с корреспонденцией.

боль — это слабость, покидающая твоё тело.

однажды промозглым октябрьским днём ее взгляд стал похож на пустырь, а губы будто бы лёд. холоднее, чем у утопленника.
и тут я понял, что целую мертвечину. в тебе утонули все чувства.
ты
больше
не моя.

остаток жизни пройдет бесследно,
ты даже его не успеешь прочесть.
ну а вскоре вот сможешь смотреть
и поверить, что у жизни путь только
в обратный конец.

утопи меня, и я вынырну. подожги меня, и я вымокну. закопаешь заживо — выползу.
я не буду склонять свою голову.
я не буду рабой, я не буду страдать,
не дождетесь. я буду жить.

я не считаю моменты,
я жду событий.
завтра, сегодня — все сменится новым днём.
только руки слезами омыть бы —
слезами тех,
кого мы предаём.

— но ты не должна меня ждать. никогда. очень страшно ждать чего-то.
она покачала головой:
— это ты не понимаешь, робби. страшно, когда нечего ждать.

убившей любовь.

какое мне дело, что ты существуешь на свете,
страдаешь, играешь, о чем-то мечтаешь и лжешь,
какое мне дело, что ты увядаешь в расцвете,
что ты забываешь о свете и счастья не ждешь.

какое мне дело, что все твои пьяные ночи
холодную душу не могут мечтою согреть,
что ты угасаешь, что рот твой устало — порочен,
что падшие ангелы в небо не смеют взлететь.

и кто виноват, что играют плохие актеры,
что даже иллюзии счастья тебе ни один не дает,
что бледное тело твое терзают, как псы, сутенеры,
что бедное сердце твое превращается в лед.

ты — злая принцесса, убившая добрую фею,
горят твои очи, и слабые руки в крови.
ты бродишь в лесу, никуда постучаться не смея,
укрыться от этой, тобою убитой любви.

какое мне дело, что ты заблудилась в дороге,
что ты потеряла от нашего счастья ключи.
убитой любви не прощают ни люди, ни боги.
исчезай. умирай. погибай и молчи.

— александр
вертинский.

ах, бежать бы, скрыться бы, как вору,
в африку, как прежде, как тогда,
лечь под царственную сикомору
и не подниматься никогда.

н. с. гумилёв.
⠀

не знаю отчего,
я так мечтал
на поезде поехать
вот — с поезда сошёл,
и некуда идти.