herbert james draper, осень, 1902

ты возвращаешься, как осень, и я влюбляюсь каждый раз.

любовь для дураков,

а я — дурак.

осень — это готическая весна,

где смерть становится шедевром.

разбит,
изнеможден,
утомлен,
изнурен и измучен.
жажду жить, но упускаю случай за случаем.

может, стоит начать ?

когда я любил, я любил глубоко.

это случалось нечасто.

никто не разговаривает со мной. люди влюбляются в меня, раздражают меня, огорчают меня, льстят мне, волнуют меня и всё в таком духе. но никто не говорит со мной. иногда я думаю, что никто не может.

а ты можешь ?

ты бросила меня так легко, что я задумался, имел ли я вообще хоть какое-то значение.

в варианте трансильванских цыган бог страдает от одиночества. он признается вслух, что не знает, как создать мир, не знает даже, зачем это нужно.

«я люблю тебя. бесконечно и несказанно. проснулся ночью и вот пишу это. моя любовь. мое счастье».

«размазала рот невозможной, чужой улыбкой, слишком липкой для этих губ».

рана — это то место, через которое в тебя входит свет.

и рана затянется, но шрам останется — напоминание о том, что боль была, и ты её пережил.

я не то, что со мной случилось, я — то, кем я решил стать.