даже от моих ошибок была польза и, значит, я их не совершал.

я — это тот промежуток между тем, кто я есть, и тем, кем я не являюсь; между тем, о чем я мечтаю, и тем, что жизнь сделала из меня.

soviet postcard, 1955

мне отчаянно и тоскливо, я бесконечно одинок, и никто из вас, мои дорогие, моего одиночества не утешит.

и знаете что страшно ?
вы тоже одиноки, отчаянны и тоскливы. и я вам не помогу. и вы мне не поможете. каждый полыхает в своем собственном аду, жарится в собственном соку.

написав эти строки, я подумал, что мы стали чуть ближе.
обнимаю всех, кто проходит через пиздец.

нужно зависеть только от себя самого.

люди свободны, и привязанность — это глупость, это жажда боли.

я влюблён в твои раны.

психотерапии недостаточно, я должен сразиться на мечах со всеми, в кого я был влюблен.

я всегда был человеком, который «слишком глубоко» изучает что-то или кого-то, потому что с раннего возраста я понял, что всегда есть нечто большее, нежели то, что кажется на первый взгляд.

если бы я знал, как редко меня понимают правильно, я бы чаще молчал.

«она смеялась больше всех.
наверное, ей очень больно».

я никогда не знал лучшего звука, чем мое имя на твоих губах.