я ходил без тебя в луга,
я ходил без тебя к цветам.
я смог без тебя сто тропинок пройти,
я смог без тебя у ручья прилечь,
я смог без тебя весь вечер нести
тяжесть своих одиноких шагов.

больше я так не могу —

без тебя.⠀

я был совсем один, но я шагал, словно вступающее в город войско.

сам я счастлив не был, но счастье высоко ценил, и всё ещё мечтал о нём.

мне нужна такая близость, чтобы под кожу проникала, иного и не надобно вовсе.

мне казалось, что у меня так много времени.

мне же всё время, а ещё лучше — всё-всё время, какое только есть, необходимо для тебя, для размышлений о тебе, для дыхания в тебе.

пока ты занят подробной критикой собственного ада, твой ад любит тебя каждой своей порочной привычкой.

такое чувство, будто наглотался пасмурного неба.

жить очень сложно.
очень мало любви и много одиночества.
долгих трудных часов, когда никого нет или, вообще, никто не нужен. ещё хуже в компании: или говоришь без умолку, или молчишь и всех ненавидишь.

она сама стала любовью, которую искала.

к черту всех этих людей, положи свою голову мне на грудь и скажи, что причинило тебе боль, чтобы я мог любить тебя правильно.

твоей любви никогда не будет достаточно.

мне не так-то просто будет свыкнуться с тем, что твой взгляд больше не для меня.

чaсто я просыпался ночью, оглядывал комнату и спрашивал себя:

«нe в aду ли я ?»

я думаю, что всё в жизни — искусство. то, что вы делаете. как одеваетесь. как вы любите кого-то и как говорите. ваша улыбка и ваша личность. то, во что вы верите и все ваши мечты. как вы пьёте чай. как украшаете свой дом. или как веселитесь. ваш список покупок. еда, которую готовите. как выглядит ваш почерк. и то, как вы себя чувствуете. жизнь — это искусство.

иногда хочется одновременно быть найденным,
и просто исчезнуть.