мои мысли оторваны от тела, словно разум мой блуждает в одних высях, а физическая оболочка живет в других. я наблюдаю за собой, будто смотрю фильм: действия мои разыгрываются, как сцены в спектакле. как же я могу пребывать в себе и одновременно являться зрителем своей жизни? слова слетают с моих уст без моего участия: они просто произносятся, и порой я волнуюсь, заикаясь или бормоча невнятно. руки и ноги словно чужие, как же мне обуздать их? время для меня лишено смысла: тысяча лет может уместиться в час, а мгновение растянуться на дни. воспоминания о прошлом — все равно что рассматривать фотографии чужой жизни. самые дорогие воспоминания потускнели — сны кажутся более реальными, чем жизнь наяву.
главный и единственно верный критерий, по которому я определяю «своих» — они меня не опустошают.
я чувствую, что постоянно беспокоюсь о следующей главе своей жизни, не осознавая, что нахожусь прямо в середине той, которую раньше с нетерпением ждал.
когда ты сказала мне, какая твоя любимая книга, я купил ее и перечитывал снова и снова, пытаясь найти в ней частички тебя.
я сознаю, что знакомство со мной принесло тебе горе и боль, и надеюсь, что в один прекрасный день, когда злость и печаль утихнут, ты поймёшь: я не мог поступить иначе, и это поможет тебе прожить по-настоящему хорошую жизнь, лучше, чем если бы мы не встретились.
я открыл все свои раны, разорвал нити, что стягивали мои шрамы, и погрузился в лабиринты своего существа, чтобы встретиться лицом к лицу с самим собой.