и я все думал о том, как хорошо было бы вырвать из своей груди сердце, которое стало у меня таким тяжелым.

мне город этот до безумья мил —
я в нём себя простил и полюбил
тебя.

без дел мечта — ничто.

её молчание давило меня; и поистине, вдвоем человек бывает более одиноким, чем наедине с собою.

и, улыбаясь, душой погас.

она еще не сдалась,

но уже не боролась.

из марта в март я чувствую одно:
все движется по замкнутому кругу,
как в грустном, недосмотренном кино.

свободный и ничей.

я продрог, но угли теплятся внутри.

мне без тебя минута — как столетие.

но целый век —
как миг,
когда с тобой.

в роднике твоих глаз
и виселица, и висельник, и веревка.

я буду всего лишь историей у тебя в голове, но это ничего.

мы все, в конечном итоге, истории.

если свет, который в тебе, — тьма, то какова же тьма ?

я знаю, мы счастливы были

весной,

а быть может, во сне.

я так тебя и не нашел,
открыл глаза, а там…

обрыв,

мой путь закончен, я — пришел.

я никому не дам отчета
и не сочту своей виной,
что видели во мне кого-то,
не совпадавшего со мной.

обязуюсь не умереть в этом году.

постараюсь навек сохранить этот вечер в груди.

не сердись на меня, нужно что-то иметь позади.

выдумываешь себя для других,
придумавших себя для тебя, — это так печально.