ты заслужил это, мой мальчик.

хочу сотворить с тобою то, что весна сотворяет с вишневыми деревьями.

приношу вам любовь свою долгую, сознавая ненужность её.

тоска — не скука. мне весело.

меня сломали, мне скучно, и я хочу в подвал.

твой наряд узорами пестрит, а руки пахнут розовым июлем.

но главное — что ты теперь внутри, как между ребёр всаженная пуля.

я ещё не научился стоять, но мне надо идти.

открыв глаза, я ужаснулся своему пробуждению и всеми силами старался поспать ещё, чтобы как можно дольше не начинать этот день, который весь придётся прожить только для того, чтобы завтра наступил ещё один
точно такой же.

буря закончилась, сердце приутихло,
и шторм преклонился передо мной:

— я хотел сломать, чтоб ты стихла.

а теперь мне хочется
за тобой.

и я все думал о том, как хорошо было бы вырвать из своей груди сердце, которое стало у меня таким тяжелым.

мне город этот до безумья мил —
я в нём себя простил и полюбил
тебя.

без дел мечта — ничто.

её молчание давило меня; и поистине, вдвоем человек бывает более одиноким, чем наедине с собою.

и, улыбаясь, душой погас.

она еще не сдалась,

но уже не боролась.

из марта в март я чувствую одно:
все движется по замкнутому кругу,
как в грустном, недосмотренном кино.

свободный и ничей.

я продрог, но угли теплятся внутри.

мне без тебя минута — как столетие.

но целый век —
как миг,
когда с тобой.