я вас больше не люблю.

ничего не случилось, — жизнь случилась.

я не думаю о вас ни утром, просыпаясь, ни ночью, засыпая, ни на улице, ни под музыку, — никогда.

ты — моя самая ценная вещь.

любовь всегда невзаимна,
но пусть я буду тем, кто любит, —
ведь тем, кто любит, во всем простор.

со смертельной тоской в сердце, с ужасом в груди, он сидел и чувствовал, как что-то в нем умирало, увядало, близилось к концу.

мы здесь никому не нужны.

и нам здесь никто не нужен.

любить красоту и совершенство легко. для того же, чтобы воспринимать человека в его трогательном несовершенстве, нужны терпение и любовь.

в отношении большинства стран
я говорю «не был»,
может поэтому и грешу пустыми страницами.
но я точно знаю,
где самое красивое небо.

самое красивое небо
под твоими ресницами.

люблю
и
любуюсь.

верю как в себя.

я сотворил несчастье

и

полюбил несчастье.

что, если не творец создал воображение, а воображение — творца, ведь в таком случае человек — лишь жертва своих собственных иллюзий ?

разве ты не разобьёшь моё выцветшее сердце ?

и если сегодня вы только и делали, что держали себя в руках,

я горжусь вами.

люби меня, как любит пистолет изысканным кровавым поцелуем оставить метку в чьей-нибудь груди.

ты была так близко, нужно было только открыть глаза и встретиться за пределами сна.

в водовороте
испуганных взглядов
я увидел
свои глаза.

вечное возвращение.

энpике cимоне ломбардо, у неё было сердце, 1890