ты обещала притворяться, что любишь меня, покуда я не умру, а вместо этого притворяешься, что я умер.

я любил тебя ?
боже, конечно же, я любил.
но не так, как народ любит музыку и вино.

если я был ранением, ты была — белый бинт, между жизнью и смертью связующее звено.

я — изо всех сил — улыбнулся. и почувствовал это — как какую-то трещину на лице: улыбаюсь — края трещины разлетаются все шире — и мне от этого все больнее.

всё это повторится ещё раз.

и ещё раз.

и ещё
раз.

увязаю в людях, которым до меня нет дела.

ты
молчишь.

я
тоже
буду
молчать.

и названия нет у этого страшного чувства,

и не боль, и не грусть, а нутро твое черство и пусто.

мне только бы дождаться урожая,
взращенного терпением и болью.

открыв глаза, я ужаснулся своему пробуждению и всеми силами старался поспать ещё, чтобы как можно дольше не начинать этот день, который весь придётся прожить только для того, чтобы завтра наступил ещё один
точно такой же.

приобрести, потеряв.

искренность для смелых.

я — хуже, чем ты говоришь.
но есть молчаливая тайна:
ты пламенем синим горишь,
когда меня видишь случайно.

ни один уважающий себя человек не будет влюбляться.

это редкость, встретить кого-то с таким же красивым разумом, как и его лицо.

теперь ты хочешь проснуться, но это не сон.

не запрещай себе чувствовать.

утопаю, пустоту обняв.

теперь внутри ты больше и сильнее, ведь ты пустая.

самое тяжелое, что я когда-либо носил в себе — пустота.