ты наивно полагаешь, что у каждого такое же сердце, как у тебя,
и однажды это сыграет с тобой злую шутку.

на облачках спят старые боги.

наволочка
мокра
от
тревоги.

я не умею плакать, да и смеяться тоже,
я равнодушен к свету, и мне плевать на тьму,
если погаснет солнце, чувствовать буду кожей,
пусть мне придется трогать яд, кислоту и ртуть.

пусть обгорят ладони, вздыбятся нитью вены,
а вместо тонких пальцев снегом белеет кость,
мне все еще семнадцать, и я умею делать вид,
будто вместо боли я выбираю злость.

ну а на самом деле я не умею злиться, я не умею даже...
в общем-то, ничего, я не учу шопена и не читаю ницше,
я никакой художник и нулевой игрок
в шахматы, в кости, в покер, кстати, и в шашки тоже,
может, в бильярд настольный, может, и в преферанс,
даже когда в колоде мне попадется джокер,
я и тогда сумею запросто проиграть.

я не ругаюсь матом и не долблюсь по вене,
я не курю сигары, и я не пью вино,
я в своем теле просто крайне бесправный пленник,
тот, что не в силах даже нервный унять озноб.

кровопролитие глубо́ко,
и я не запятнаю своё имя кровью
алого цвета густого, —
любовью
лишь.
ведь в глазах чужих в себе не
узришь
босоногого бога.

одинадцать часов утра, воскресенье, и ты просыпаешься в нашей квартире. у тебя нет никаких планов, ты принимаешь душ, надеваешь свой любимый джемпер, синие широкие джинсы, в наушниках твой лучший плей-лист, и направляешься в кофейню на первом этаже нашего дома, где привыкла завтракать каждое утро. вместе с тостами и крепким кофе тебе приносят послание «доброе утро, любовь моя. надеюсь, что этот день подарит тебе много ярких красок. первое твое задание - поход в кино. билет уже внутри. я вернусь позднее и с радостью послушаю пересказ всего, что ты увидела. я люблю тебя. до вечера»

я пожалел о своём рождении тысячекратно.

и слова
и любовь моя —
триумфальная арка:
пышно,
бесследно пройдут сквозь нее
любовницы всех столетий.

я только сейчас понял, что все стихи, которые я написал, были посвящены вам. будьте моей женой

оставьте меня, господа, ибо вы воруете у меня радость !

а представь, что у бога твоего никогда на тебя не было плана. просто не было. ни судьбы, ни намеков, ни знаков. твоя жизнь — случайность и смерть будет ею же. что тогда?

умри, проломи себе череп, раздай свои органы, покалечься, навреди себе, рушь свою жизнь — мне будет плевать.

настоящая человеческая жизнь начинается по ту сторону отчаяния.

жил-был когда-то мальчик.

он жил в самой несправедливой стране на свете.