День за днем
месяц, второй
все как-то идет вдалеке
каким-то своим чередом.
До преступности быстро,
до безмозглости просто
идет своим чередом.

А я в стороне,
я вроде не там,
я вроде всего лишь смотритель.
мне трудно понять метафизику Смерти:
я не откинул весь хлам.
За окнами, где-то вдали горизонта,
мелькает багровый закат.
Я чувствую слабое сердца биенье,
я знаю - ведь что-то не так.
И вновь оглянувшись на безликий портрет,
я здесь понимаю снова -
всего лишь смотритель ограниченно глупый
по-детски запутался в поисках крова.
Взглянув на спокойное природы движенье,
в которую сотню раз
я крикну без голоса,
я услышу без звука
и встану, не чувствуя ног
(но ничего из накопленного не вымету за размытый порог).
А затем завалюсь на скрипящий диван,
представлю безмятежное моря волненье,
такие же капли пущу я из глаз
в надежде на светлое очищенье.

А там, за окном,
до преступности быстро,
до безмозглости просто
Человек позабудет свой дом.
Боязно спрятавшись в полом пространстве,
в рутине застывшим столбом
я как-то тоскую и где-то летаю,
пока мир идет каким-то своим чередом.