Вот так приходит пустота ежеиюньских разлучений; среди тревог и развлечений жизнь вроде точно та, как та, в которой не было волнений, но тени возле складки рта темнее, злей и откровенней (как будто с чистого листа возможно жить на поразлучье - но всё вокруг не то, не так, судьба случается не в случай, а значит, всё-таки не та), и искры лет, часов, мгновений обречены на бездну тлений.
Которой имя - пустота.

Лето.
Скоропалительны в этом году его краски и блики.
Мелькают какие-то фигуры, сочетания форм и красок — и, как всегда в начале июня, поверх этого всего та самая всегдашняя предпустота, которая неизбывна и невытравима.
На юбилей Стича (30 тыс. км. пробега) пересобрал всё, что давно хотелось. Зачем-то поставил шатуны 175 мм. Ещё не успел понять, хорошо это или напрасно, но до 62 км/ч под горку разогнался.
Посмотрим...

Игры с северным небом июня.
Дни улетают, не успевая цепляться за сознание...
Июнь, седьмое.

Опять июнь. Как будто лишь вчера мы слышали стихов наивных чтенье, звучанье детских песенок; игра в ладошки - хитрых ритмов повторенье - манила и пугала вас в стенах, в которые входили вы все восемь мелькнувших лет с надеждою в глазах, уже привычно в них встречая осень. Полжизни дружб; полжизни светлых встреч; полжизни вместе сыграно, пропето, услышано - и в нас продолжит течь, как юное и взбалмошное лето.

Пускай сентябрь придёт уже без вас -
но я вас жду, как в давний первый раз.