Убедился вчера в очередной раз в безусловной гениальности Сергея А. Маркова, околокремлевского алкополитолога.
Это вот прочел и убедился:
«Владимира Путина вчера ХОТЕЛИ поздравить с днем рождения огромное число политиков и СМИ. Но не могли. Боятся. Боятся, потому что мировой жандарм в лице США, Британии, ЕС, НАТО - запрещает поздравлять Путина. И берёт на карандаш для политических репрессий любого, кто осмелится сказать что то хорошее о Путине.
Но мы то живём в свободной стране. В которой можно свободно поздравить Путина, - самого яркого политика современности, восставшего против мировой диктатуры. И пожелать ему победы над этой диктатурой !
Цените эту свободу, которой нет у сотен миллионов людей в других странах! У вас такая свобода есть».
Переслал в закрытый чат, Дронам своим, меньшому и бородатому. «А вы вот, Дроны, ни черта не цените», - написал им.
До сих пор молчат. Стыдно стало, наверное. Наконец-то.

Ловил он очень маленького кота, человек этот, и очень устал.

На «Севере» - еще один текст из цикла «Древнерусская литература для чайников».
Про самый популярный из наших средневековых итинерариев.
… Или просто диковинки чужих земель, вещи невиданные и звери странные: «Туж около Синайскаго монастыря водится птица Строфокамил, высотою человека в плеча, а глава у ней аки утичья, а у ног копыто на двое, а ноги долги аки у журавля; крылы у нея аки кожаныя, ходит по земле, а летает мало; а бьет человека, кто се раздражнит, ногою и копытом, а биет аки каменем».
В общем, на «Север» вам следовало бы подписаться, конечно, друзья мои.
https://t.me/rs_sever/772

Такое вот грядет. Приходите в четверг, кто не уехал. Слава - один из остроумнейших людей, с которыми я знаком. От себя обещаю рассказать одну невероятную историю о короткой, но очень содержательной беседе великого критика с крупным государственным деятелем, которую я во времена древние наблюдал лично. Слава, небось, и сам такого не помнит, поскольку был, мягко говоря, нетрезв. Он, увы, будет онлайн, а я, увы, живьем. Но вы все равно приходите. https://t.me/politru/11046

Пытаюсь хоть как-то собрать воедино мысли по поводу творящегося вокруг, а мысли не хотят строиться, бегут куда-то и прячутся.
Одна остается. Не могу понять, зачем люди с таким упорством рвутся помогать смерти? Смерть ведь и сама отлично справляется.

И встал он с ложа своего, человек этот, и умыл лицо и кофе сварил себе. И сел за компьютер, чтобы править чужие тексты. Правил и думал, что люди, которые прислали ему тексты свои, словом владеют скверно, мыслью же не владеют вовсе. Однако решили почему-то, что Господь создал их, чтобы складывать слова, и хотят, чтобы деньги им давали за работу их. Насколько лучше смотрелись бы они с мотыгами в поле, - так он думал, человек этот.
И доправил он чужие тексты, и хотел заняться делами другими, менее срочными. Но тут увидел, что прислали ему еще чужих текстов. И лег он на диван, человек этот, и хотел плакать.
В то же время пришел к нему одноглазый кот, к человеку этому. «Мау!» - кот сказал противным басом. И значило это, что надо вставать и надо идти, и надо дать ему корму, тому коту. И встал он, и пошел.
И пока ел тот кот, вопя и рыча от страсти, ибо страсть к обжорству – главная его страсть, размышлял человек вот о чем. Как же, - размышлял он, - может столько еды влезть в кота этого, ведь невелик этот кот и даже маломерен? В то же время пришел на кухню еще один кот, совсем уже маленький, и дал он ему корму, человек этот, и влезло в маленького кота больше, чем в одноглазого.
И снова задуматься хотел человек, но пришел к нему третий кот и съел корма больше, чем первые два вместе. И не стал человек на размышления тратить время, ибо третий кот был довольно-таки тучен.
И сел он за компьютер свой, и стал читать новость о том, как братья Запашные в цирке своем бьют львов и тигров палками. И улыбался нехорошо, но тут пришли с кухни коты его, человека этого. И легли они у ног его, и запели свою песню, а третий кот, довольно-таки тучный, стал лапами своими хватать кота маленького, маленький же кот перевернулся на спину и лапами своими в воздухе махал.
И потеплело сердце его, человека этого.

Что ты там про обжорство-то ляпнул?

Из рубрики «запрещенная соцсеть напомнила». Потому что семь лет назад это было короткое эссе о выцветших страхах, а потом он действительно взял и отменил. Но совсем не так, как я думал. И это оказалось много больнее, чем я когда-то думал.
ЗА НАШЕ СЧАСТЛИВОЕ
Я держался за руку и смотрел на бабушку снизу вверх. Вдоль сквера за сгнившим забором, вдоль домов, перепрыгивая через лужи. Пять минут, ежедневный поход в магазин, ритуальное действо.
Самые страшные минуты в моей жизни. Не знаю, почему, именно тогда меня и накрывал страх. Я понимал вдруг, или чувствовал, или видел, что все это – деревья, дома, даже я, даже бабушка, все, - может взять и просто исчезнуть. Потому что случится ядерная война.
Эти слова в издыхающем Союзе были плотны, как реальность. Телевизор время от времени радовал черно-белыми кадрами с каких-то там полигонов: вот дом разлетается, будто картонный, а вот невидимый кто-то стирает невидимым же ластиком дерево. Было дерево и нет дерева.
И я знал, что бабушка, способная защитить от всего вообще, от этого защитить не сможет. Все просто кончится, - ну, будто в комнате выключат свет. Победителей не будет. Выживших не будет. Тараканов в наших краях отчего-то не водилось, и я не знал, что они могут выжить. Про остальное знал – твердо и наверняка. Не помню теперь, откуда и почему. Но не знать этого в те времена не получалось.
Магазин – лабаз, сводчатый потолок, толстенные стены из кирпича, купец некий построил во время оно – отчего-то успокаивал. Может, оттого, что походил на бункер, а может, это теперь я так думаю. Внутри – холод, сырость, безразмерная тетя Маня за прилавком. Несколько женщин. Клуб. Ежедневный поход в магазин – не так уж и нужен, но обязателен: бабушка должна обменяться новостями со знакомыми. Мне покупают сто граммов карамели – липкие, обвалянные в сахаре конфетки без оберток, похожие на маленькие дирижабли. Я их, кстати сказать, не люблю, но, во-первых, других все равно нет, а во-вторых, это тоже ритуал: подкупить меня, чтобы я не ныл, и не мешал спокойному течению размеренной беседы.
Я грыз конфеты («зубы испортишь, не надо») и забывал свой страх. Потом страх умер, а я вырос.
Воскресить этот страх, или нечто, смутно, мутно на него похожее удалось пухлячку Ким Чен Ыну. Но он, при всей своей кровавости, клоун, хоть и злобный, потешный неудачник, к нему тяжело отнестись всерьез.
Нынче и наш государь встал за Ыном в очередь – воскрешать мой страх. Я, конечно, вспомнил все – магазин, покосившийся забор сквера, липкую карамель. Но.
Когда-то давно мы с моей двоюродной сестрой сидели на диване. За окнами бесновалась гроза. И она вдруг, испугавшись, заплакала, заборотала: - Ты, ты, ты пожил уже, а я!
Мне было девять, она младше на год.
А вот теперь я действительно пожил. Страх мой воскресать не хочет. Вместо страха – брезгливость, липкая, как та карамель. Неприятно, что непонятный человечек из телевизора может взять и обессмыслить, а то и вовсе отменить мою жизнь. Только из-за того, что другие люди из телевизора перестали (предположительно, не без повода) с ним здороваться.
Ну да чего уж теперь.

Провинциальный детектив и русское благородство

Во-первых, действительно в Великий Устюг надо ехать. Этот текст Ивана Давыдова как раз про Великий Устюг. Во-вторых, детективная история, действительно классная и даже с жизнеутверждающим финалом.

https://telegra.ph/Dymkovskie-prazdniki-provincialnyj-detektiv-i-russkoe-blagorodstvo-10-11

Стал забывать, сколько мне лет. Сбиваться в расчетах.
«Так, семь лет назад, это что же, мне ровно сорок было? Нет, не сорок, что-то не сходится. А, понял!»
И дело не в желании казаться (кому? себе?) моложе. Скорее, наоборот. Лет уже так много, что и не важно, сколько.
Слишком даже много.

Ко вчерашней записи о котах и редакторах. Добрый друг, которого жизнь тоже заставила править чужие тексты, рассказывает:
- Представляешь, две сотрудницы молодых уволились за месяц. Из-за меня уволились.
- Ну? - предвкушаю, разумеется, скабрезности, абъюз, харрасмент, прочие модные штуки. Может, даже и про апскертинг речь зайдет, - так думаю.
- Да одна говорит: «Вот вы все время спрашиваете – «А зачем здесь эта цитата? А какая связь между двумя частями статьи? А почему упомянут человек, который никакого отношения к делу не имеет?» Знаете, это создает очень токсичную атмосферу. Я просто не могу работать в таких условиях!» А вторая стоит и головой кивает.
Разочаровал, в общем. Никакого тебе харрасмента, хотя абъюз, если подумать, присутствует. А коты, к сожалению, вовсе не упоминаются. И это рассказ не красит.
(Вообще, это, конечно, тоже про возраст, про стариковское бормотание на лавочке у подъезда. «Наркоманы, проститутки! Обколются своим кокаином и давай гранатами жонглировать!»)

Утром долго не хотелось вставать. Лежал и слушал будильник. Будильник, естественно, в телефоне («Просыпаюсь по телефону, бреюсь», далее по тексту).
Будильник играет какую-то кукольную, ненастоящую музыку. Наша первая московская кошка Киса, умный, в чем-то даже суровый зверь, - очень любила телефонные рингтоны почему-то. Не могла их спокойно слушать.
Мы делали шоу: берешь телефон, начинаешь проигрывать дурацкие эти мелодии. Киса бежит со всех ног, падает на спину, машет лапами, стонет.
«Киса на рейве» это у нас называлось.
Она была маленькая, но при этом имела дар по-особому громко топать. Ночью лежишь без сна и слышишь вдруг: топ-топ-топ. Это Киса движется по направлению к кровати. Сейчас влезет, пристроится как-нибудь рядом или ляжет на грудь…
Я и теперь по ночам слышу иногда, как она идет. Но никто никуда не идет, конечно. Остается помнить.

Написал тут нечто, и хотел бы, чтобы это прочли.
«На самом деле я пытаюсь понять, как относится страна к тому, что с ней происходит. Что она творит, что с ней творят, - выбирайте формулу по вкусу.
Сознаю полнейшую антинаучность этих рассуждений: опираюсь только на собственные наблюдения, на разговоры с людьми, на чужие, подслушанные в Москве и в путешествиях по России разговоры, на интуицию, на чутье, которое – честно – переоценивать не склонен.
Чего все-таки хотят мои сограждане?»
https://polit.ru/article/2023/10/12/gde_davydov/

Стойкий жандарм, или Начальник, которого не узнали в лицо

Полит.ру и телеграм-канал Государственного архива Российской Федерации «Документальное прошлое: ГА РФ» продолжают совместный проект «Документ недели». Сегодня — история о том, как бдительный страж порядка рискнул поспорить с хамоватым заместителем министра ▶️ https://clck.ru/363xVo.

#документ_недели

У нас тут несколько лет уже можно наблюдать чудо урбанистической мысли. Возле магазинов – автобусная остановка. Когда-то это была просто торчащая из земли палка с табличкой. Затем явился миру Собянин, и вместо палки верные его соратники соорудили прозрачный навес по последней московской моде: с электронным табло и гнездами для зарядки мобильных. Но на этом урбанистическая мысль не остановилась. Через некоторое время остановку перенесли, и метрах в пятидесяти от старой поставили новую – просто навес с лавочкой. Модная осталась стоять, но автобусы и маршрутки там больше не останавливаются.
Зато там часто сидят граждане без определенного места жительства. Или просто выпивающие. Раз даже ветераны сидели – в камуфляже и с буквой Z на шевронах.
Вчера шел мимо. Два бомжа, старый и молодой. Одеты, пожалуй, прилично, но пахнут, извините, сильно. Настолько сильно, что я почувствовал запах.
Молодой стоит, жестикулирует, говорит старому:
- Вот, ептыть, размышление. Как мне объяснить-то тебе, что такое размышление? Я тебе как должен объяснять? Вообще про размышление или про какое-то такое размышление, которое о чем-то размышление?
Тут я остановился. Знаете, почему? Потому что кольнуло меня что-то вроде чувства вины. Именно так и должен ведь жить выпускник философского факультета МГУ. А так, как я, - не должен.
Однако ничего узнать про размышление мне не удалось. Старший встал, отодвинул молодого, подошел.
- Я дико извиняюсь и категорически приветствую! У вас не будет хотя бы пятидесяти рублей для странников?
Одолжил, конечно, денег коллеге. Бородачу, кстати, и, предположительно, мудрому.

Путин подарил всем коллегам по СНГ книжки по литературе - трехтомник и двухтомник

Эта вот церковь у меня – в списке личных открытий. Знаете, бывают такие странные открытия, когда ты обнаруживаешь нечто, о чем и без тебя отлично известно, но очень уж сильно тебя это все задевает. Создает любовь.
Открытий тут даже два. Она по соседству, я много раз ее замечал, но ленился подойти ближе, твердо веря, что в наших диких краях ничего особенного быть не может. Однажды все-таки, прогуливаясь вдоль берега Яузы, подошел и ошалел. Шедевр. Настоящая свеча из камня. Оказалось – еще и последний в Москве шатровый храм до никоновского запрета.
Верхняя церковь была закрыта, в нижней – ничего особенного внутри. На праздники мы ходим в другую, которая в усадьбе Свиблово, так ближе.
Но как-то на Рождество пошли в эту, верхний храм был открыт – толпа народу, теснота, мне свечкой пальто подожгли, но это все мелочи. Я стоял в изумлении, глядя на иконостас. Фигуры колючие, до болезненности изысканные, странная попытка свести западную хитрость с нашей традицией. Но совсем не так, как это пробовали делать в конце XVII века мастера Оружейной палаты.
А главное – я уже видел похожее! Где? Где? В Филях, в другой знаменитой покровской церкви.
Вышел на воздух, в мороз, достал телефон. Ну конечно, тот же иконописец, великий Карп Золотарев из Посольского приказа. Почти в первозданном виде сохранилась его работа.
Теперь вожу друзей, показываю им все эти чудеса, как первооткрыватель. Если поныть как следует, сторож пускает в верхний храм и в обычный день, можно посмотреть на золотаревский иконостас.
https://t.me/rs_sever/794

Она же на рисунке Татьяны Мавриной. 1943. Извините за качество фотографии, лучше не смог.

Большой город, большой букинистический магазин, бесконечные завалы старых книг, которые кто-то любил и собирал, и которые потом выгнали из дома.
Внутри – двое пьяных мужичков. Они привезли громадную сумку на колесиках. С книгами. Хотели продать, но ничего у них не взяли. Сумка когда-то была розовой, хотя это малозначительная деталь. Все мы когда-то были розовые, а потом выросли.
Один мужичок – тихий, без речей, зато второй – не розовый, коричневый, шапка петушком, - мечется по залу и разговаривает. Обращаясь к ленивому продавцу и ни к кому конкретно.
- Фантастики нормальной нет у вас! Хотя! О! Беляев! Саша! Саша, привет! Но вообще, я смотрю, западники в основном. Мне западники не нужны! Я вообще разбираюсь. Я книголюб. У меня десять тысяч томов в комнате.
Пауза.
- Зря вы не купили у меня ничего. Хотел сыну подарок сделать. Зря. Но, может, я у вас куплю. Зря.
Пауза. Круг по залу.
- Это все девяностые. Мне девяностые не нужны. Всякое только барахло издавали в девяностые. Я сам книголюб. У вас вообще нормальной фантастики нет. Русской нет фантастики. Где Кобылицкий, где Вайсамн, где Петров?
Никогда о таких не слышал, но я тут не патриот. Я русскую фантастику и в детстве не любил. Однако все равно кажется, что фамилии он называет наугад.
- Где Сементович?
Пауза, круг. Тихий ловит шумного за руку, тянет к выходу, но тихий – еще и маленький (шапка – пирожком). Шумный вырывается. Замечает какую-то книгу на полу, под стопкой других таких же, никому не нужных.
- О! Щепанов! Сколько у вас стоит Щепанов?
- Десять рублей, - не глядя отвечает продавец. Книголюб стоит как раз под табличкой «Все книги по десять рублей».
- Он, между прочим, все мысли Путину придумывает. Да! Я могу доказать! Что ты смотришь?
Никто на него, бедного, не смотрит.
- Мост в Сибирь, демография, это все он. Все он описал. Все, что Путин говорит, он еще в девяностые описал! Куплю Щепанова!
Добывает из-под завалов какой-то аляповатый том в мягкой обложке. Фамилия автора, конечно, другая, зато внутри – все мысли Путина, прошлые и будущие.

Позор на мои седины (оброс, кстати, безобразно, пора бы сбрить седины).
Упустил такое событие!
14 октября одному там исполнительному директору квартиры, довольно-таки, кстати сказать, тучному, исполнилось три года.
Тихон! Этим, в общем, все почти сказано. Кот-мыслитель, кот-интеллектуал, кот, который так и не научился мяукать.
Зверь ласковый и хитрый. Люблю его.

3333333333333333333333333334587///