мир полон войны,
пока я полон тобой

в каждом слове — жало боли,
в каждом вдохе — след вины.
я сверкаю в липкой тьме
и
бреду по теплой лжи.

расползается уродство, угасает красота,
заползает мрак под кожу, подступает пустота,
я стою среди разлома — там, где рвётся тишина,
и звучит моё молчанье,

будто
выстрел
в
небеса.

я жду того, кто первый
поймёт меня , как надо —
и выстрелит в упор.

всю жизнь я учусь чувствовать меньше.

чьей я судьбой живу ?

расскажи мне, как тебя не любить,
если ты, буквально, —
все, что мне нужно,

если ты — болезнь,
то, кажется, я простужен.

если ты — смерть,

то
я
предпочту
не жить.

отнимая жизни,
ты смотришь исключительно в глаза.

бывшая любовь, дружба не пропадает. они живут в новой версии вас — в музыке, манере речи, мелочах.

«мы — музей имени всех,
кого когда-то любили».⠀

я была опустошена не потому, что другие бросили меня, а потому, что я отказалась от себя.