🌟 — Эдуард Валерьевич Кузнецов, урожденный Клычков

06.11.1965 — 30.11.2020

• Родился в закрытом городе Челябинск-40 (сейчас Озёрск), воспитывался в основном бабушкой
• Закончил школу с золотой медалью, отучился в училище на моториста, поступил в институт в Ленинграде, где отучился примерно 3 курса
• В институте встретил Елену Валентиновну Кузнецову, в 1986 году они поженились. У мамы не было дефицита в кавалерах, но замуж позвал только Эдик. Они оба хотели статус взрослых семейных людей, а он — заодно ленинградскую прописку и новую фамилию
• в 1988 родилась я. У самого Эдика не было папы, так что и своему ребенку он представлялся с первых дней не папой, а Эдиком. Так и остался в моей личной истории
• Ребенка он хотел, они с мамой спорили, как меня назвать. Мама хотела Хлою, папа Элину.
• В 90-е шил на машинке одежду на заказ, потом ездил за шмотками в Китай и сам организовывал челночные туры
• Дома почти не жил, где-то мотался. В мои лет 5 совсем исчез, изредка мы узнавали, что с ним и где он
• Подарил мне классную железную дорогу, стрёмную зеленую мягкую игрушку (то ли кошку, то ли медведя), красивый костюмчик с сарафаном и желтым пиджаком и красный пылесос
• всё мое детство нам звонили из-за его кредитов (не угрожали, а просто искали его по прописке), и даже после смерти он оставался должен каким-то мелким кредитным конторам
• В 2005 пытался со мной общаться, пришел на школьный выпускной с букетом, отвез в деревню на 14-й «ладе» и даже пытался учить меня водить, но талантов к педагогике у него не было, так что это кончилось криком
• Вскоре он сильно поссорился со всеми нами, особенно обидел бабушку (он был мастер сомнительных жизненных решений, а с бабушкой они всегда были на ножах)
• Предположительно таксовал, а в середине 2010-х уехал на Крайний Север, в город Амдерма, развивать там отделение партии ЛДПР, даже прописку поменял, чтобы получать северные начисления
• иногда звонил моей маме по старой памяти, обычно выпивший (в молодости он не пил, забухал уже во второй половине жизни). Про меня спрашивал редко и не метко: у него в голове я так навсегда и осталась 16-летней. Он знал, что я пишу, но не факт, что что-то читал.

Мой папа был непутёвый человек, прожил непутёвую жизнь и умер в одиночестве. Похоронен где-то в Нарьян-Маре. Немного жаль, что мы фактически так никогда и не познакомились, возможно, в молодости он был интересным человеком, но не смог найти себе занятие и место в жизни.

Я часто чувствую себя неприкаянной водорослью, которая болтается по жизни без целей и смыслов. В этом я очень похожа на него (бабушка порой ругала меня фразой «вся в отца»). И моя неспособность обеспечить себе не то что жизнь, а даже карманные расходы — тоже оттуда.

Зато, глядя на его фотки, я вижу, что не только младенцем была вылитый он (внешне я сейчас больше на бабушку похожа). Все ужимки и позы — прям один в один. Меня это искренне умиляет и веселит. В конце концов, какая разница, насколько хуёвым родителем ты был, если ты породил уникального писателя, чей талант мало с кем может сравниться.

#буква_за_буквой #фото