سيدي أنا الصغير الذي ربيته، وأنا الجاهل الذي علمته، وأنا الضال الذي هديته، وأنا الوضيع الذي رفعته، وأنا الخائف الذي آمنته، وأنا الجائع الذي أشبعته، وأنا العطشان الذي أرويته وأنا العاري الذي كسوته، وأنا الفقير الذي أغنيته، وأنا الضعيف الذي قويته، وأنا الذليل الذي أعززته، وأنا السقيم الذي شفيته وأنا السائل الذي أعطيته، وأنا المذنب الذي سترته، وأنا الخاطئ الذي أقلته وأنا القليل الذي كثرته، وأنا المستضعف الذي نصرته، وأنا الطريد الذي آويته.

سيدي أنا صاحب الدواهي العظمى…

أنا، أو امتداد روحي.. لا فرق.
الحقيقة أنَّ عهدي مع مقتدى الصدر بدأ في طفولة الزمان.

وَالله ما طَلَعَت شَمسٌ وَلا غَرُبَت
إِلّا وَحُبُّكَ مَقرونٌ بِأَنفاسي
وَلا جَلستُ إِلى قَومِ أُحَدَّثُهُم
إِلَّا وَأَنتَ حَديثِي بَيْنَ جُلّاسي

إلهي وسيّدي..

إن كان طريقي إليك لا يُعبد إلا بالأشواك، فها أنا أمشي، لا خوفاً من نارك ولا طمعاً في جَنّتك، بل حباً في جلالك، ويقيناً بأنّ حُكمك ميزانٌ لا يميل، وأنّ وراء كل غصّة حكمة لا تحيط بها ظنون البشر.

يا ربّ، لستُ أدعوك بلسان المحتجّين لتبديل مقاديري، فالطين لا يُملي على الخزّاف صنيعه، لكني ألوذ بك ألا ينطفئ في عتمة روحي ذلك القبس الذي يرى وجهك، وألا ينقطع خيط الوجد الذي يربطني بساحتك.

أبقِ في حُطام نفسي سبحةً نابضة بذكرك وإن تفتتت الجوارح، واجعل لي في جدار هذا الليل خرقاً ضيقاً يمرّ منه هواء رحمتك كلما أطبقت عليّ الجهات الأربع.

إلهي.. إن شحّت الدُّنيا بالرزق، واعتلّ الجسد بالمرض، وحُرمتُ من طمأنينة الطين، فلا تحرمني لذة الاغتراب في مَحبّتك، واجعل كفايتي في أني عبدٌ أضاع كل شيء.. لكنه عرف الطريق إليك، ومضى نحوك مثقلاً بأسرارٍ لا تسعها اللغات.

"ثَمّةَ قلقٌ يتدفّق في الشرايين، ونبوءةُ احتجاجٍ تولدُ من رَحمِ الرماد.

مررتُ بساحةِ التحريرِ اليومَ لِأودِّعَ سكينتَها العابرة، فالتاريخُ علّمنا أنَّ صمتَ الميادينِ ليس إلا جَمرَاً يَنتظرُ الريح.

في هذا الوطن، حيثُ يَتورّمُ ثراءُ النخبةِ الطفيليةِ الحاكمةِ من قضمِ أعمارِ الكادحين، وتتحولُ أموالُهم إلى جدارٍ صفيقٍ يَعزلُهم عن الطوفان؛ ستعودُ الساحةُ قريباً لِتمتلئَ بهتافِ الذواتِ المستلبة.

أودّعُ فراغَها الآن، لأنَّ وعيَ الجياعِ إذا استيقظَ، جعلَ من الميادينِ ملاذاً أبدياً لا يهدأ."

في وقتٍ صار فيه الحب مجرد استعراض ومظاهر، وتحولت فيه الأنوثة عند البعض إلى دلع مصطنع، وتنعوص زائد، ونكد يدمّر البيوت، أجد نفسي أبحث عن امرأة حقيقية.. امرأة تشبه أمي.

أمي التي كانت تملك ميزة عظيمة من الـ (ماكو) ومن قلة الإمكانيات تصنع لنا بيتاً دافئاً وأكلاً شهياً. امرأة يزينها الحياء العفوي، ويملأ قلبها حنان يحتضن العائلة كلها. بالنسبة لها، مقومات الحياة الحقيقية ليست كلاماً معسولاً وتملقاً، بل هي أساسيات مقدسة: نظافة المكان والروح، الأمان الصادق، واللقمة النظيفة المصنوعة بحب.

هذا الكلام ليس تقليلاً من أحد، بل هو دفاع عن المرأة الحقيقية التي تبني ولا تهدم. المرأة التي لا تحتاج للتظاهر لتثبت وجودها، بل تفرضه بنقائها واحتوائها.

وحتى نكون مُنصفين:

حين غابتْ صَلابةُ الرِّجال وتخلّوا عن المَسؤولية والقَوامة الحقيقية، تحوَّلتِ النِّساءُ نحو الاستعراضِ والتَّملُّقِ لِتعويضِ الفراغ.


باختصار: المرأةُ مرآةُ الرَّجُل، فلو عادَ الرِّجالُ جبالاً، لَعادتِ النِّساءُ أُمَّهات.