أنا لا أقف في صفّ أحد، ولا أُجيد لغة الانحياز. لا أؤمن بأن العالم يُفهم من خلال رايات مرفوعة أو معسكرات متقابلة. ومع ذلك، حين أفكر في احتمال سقوط إيران، لا يخطر في بالي أولًا شكل النظام ولا أسماء الساسة، بل شيء أكثر هشاشة وأقرب إلى القلب: الذاكرة الثقافية التي قد تُمحى بصمت.

سأشتاق إلى سينما عرفت كيف ترى الإنسان قبل الفكرة، وكيف تُنقذ الجمال من الضجيج. سينما قدّمت المرأة بوصفها روحًا كاملة، محتشمة بلا قسر، جميلة بلا استعراض، قوية من داخلها لا من صراخها. امرأة تمشي في الكادر كما تمشي الحياة: بهدوء، بعمق، وبكثير من الصبر. هناك، كانت الدراما عظيمة لأنها لم تتكئ على المبالغة، بل على التفاصيل الصغيرة؛ نظرة، صمت طويل، بيت متواضع، طريق ترابي، وحلم مؤجل.

كانت الحياة في تلك الأفلام بسيطة، لكنها لم تكن ساذجة. بسيطة لأنها حقيقية، ولأن الإنسان فيها لم يكن بطلًا خارقًا ولا ضحية مطلقة، بل كائنًا يحاول أن يعيش فقط. تلك السينما علّمتنا أن المعنى لا يحتاج إلى وفرة، وأن الفقر لا يمنع الكرامة، وأن الصمت أحيانًا أبلغ من الخطب.

وسأشتاق أيضًا إلى الأناشيد الثورية، لا باعتبارها أدوات تعبئة، بل كصوت جمعي يحاول أن يمنح المعاناة شكلًا، وأن يحوّل الألم إلى إيقاع يُحتمل. وإلى ذلك الحب العميق لعلي بن أبي طالب، الحب الذي لم يكن مجرد انتماء مذهبي، بل علاقة وجدانية مع فكرة العدل، والزهد، والانحياز للمظلوم مهما كان الثمن.

ومع كل هذا، لا يمكن للضمير أن يغضّ الطرف عن حقيقة واحدة: أن هذا الشعب عانى كثيرًا، وأن السلطة، أية سلطة، حين تنسى الإنسان، تتحول إلى عبء عليه. ربما ظُلم الشعب باسم شعارات كبرى، وربما دُفع ثمن أفكار لم يُستشر فيها، وكان المواطن العادي دائمًا هو الحلقة الأضعف.

لست حزينًا على نظام، ولا متفائلًا بانهياره. أنا فقط أخشى أن يسقط معه شيء إنساني نادر: فن صادق، وبساطة عميقة، ومحاولة عنيدة للحفاظ على المعنى وسط القسوة. فالدول قد تسقط وتُبنى من جديد، أما ما يُكسر في روح الإنسان، فلا يُرمَّم بسهولة.

وَمِنهُم رَهِينُ السِّجنِ مِنْ كُلِّ رَاهِبٍ
وَمَا صَاحِبَاهُ غَيرُ مَوتٍ وَوَحدَةٍ
حَدِيبًا عَلَاهُ القَيْدُ حَتَّى إِذَا استَوَى
أَرَاقَ الضُّحَى مِنْ بَيْنِ حُسْنٍ وَهَيْبَةٍ

حسابي على انستگرام : اضغط

"ما زلتُ أسترجعُ الذكرى وأنسِجُها
حُلْمًا تَشابَكَ في دمعي وفي آهي

أردتُ وصلَكَ والأقدارُ مانعةٌ
وليس للقلبِ إلا خِيرةُ اللهِ"

نحن شعبٌ يدفن وصاياه بيده،
يسمع «المجرّب لا يُجرَّب» ثم يختار التجربة ذاتها كأن الذاكرة عبءٌ ثقيل.
نلعن الفساد في النهار، ونصوّت له في الليل،
ننوح على الخراب، ثم نسلّم مفاتيح المدينة لمن خرّبها.

ليس لأن الحقيقة غامضة،
ولا لأن الملفات خفية،
بل لأن الخوف صار عقيدة،
ولأن الصمت أسهل من المواجهة،
ولأن الاعتياد على الألم حوّل الجرح إلى وطن.

حين يعود من حُمِّل خراب البلاد،
لا يعود بقوته، بل بضعفنا.
لا ينتصر بدهائه، بل بانكسارنا.
فالطغاة لا يولدون من فراغ،
بل من ذاكرة قصيرة، وضمير مُرهق، وشعبٍ أُقنع أن النجاة فردية.

المأساة ليست في من يطمح للسلطة،
المأساة في من يمنحها مرة بعد مرة،
ثم يتساءل بدهشة: لماذا يتكرر الخراب؟

يااترف من الورد … بس يمك انه انسعد 🤎.

علاوي استاذنا
بربك عيد الشعر بڤويز ثاني بربك استاذ

“بلا أقنعة، بلا تكلّف… صداقة من القلب."

قالَتْ: أتَيتُ إليكَ حَتّى أسْمَعَكْ
فاقْصُص على قَلبي وقُل ما أوجَعَكْ

فَلَزِمتُ صَمْتي حينَ أصغَتْ سَمعَها
قالتْ: تَحَدَّث، لا تَخَف إنّي مَعَكْ

قَتَلوا فُؤادَكَ شَتَّـتُوا فيهِ الهَوى
هُم فَرَّقُوكَ وقَد أتَيتُ لأجمَعَكْ.

‏" ما فقدنا فيك الرجاء .. حاشاك!
‏هيَ أضغاثُ أحزانٍ تأتي وتذهبُ "