السيكارة تشبه صديقاً تعرف أنه يخونك، ومع ذلك تدعوه كل ليلة إلى جلستك. تمد لك يدها بورقة ملفوفة، وتهمس لك: “خذ مني بعض السكون”. فتأخذ نفساً، وتطلقه في الهواء، كأنك تطلق سراً لا تريد أن يعرفه أحد. هي تمنحك دقائق من الصفاء، لكنها تسرق منك ساعات من العمر. تتسلل إلى صدرك كما يتسلل الغبار إلى الكتب القديمة، فتظنها ساكنة، وهي تنخر فيك ببطء. السيكارة لا تكذب، هي تخبرك منذ أول شعلة: “سأرافقك حتى النهاية… لكن النهاية ستكون بيدي”. وكلما انتهت بين أصابعك، تترك لك رماداً يشبه ما ستتركه هي منك يوماً ما. فلا تغتر بصمتها، ولا بلمعان جمرتها، فهي نار صغيرة… لكن نهايتها دائماً رماد…..

بس استاذ علي مفتهم الحياة صح

لم أعد أطالب الحياة بالكثير، فصرت أكتفي بأن أتنفس، وأحرق دقائق عمري في كوب قهوة ولفافة تبغ …

إن الرضا عن النفس قبرٌ مفتوح،
لا يُرى فيه الموت جسدًا، بل روحًا تآكلت وهي تبتسم.هو سكونٌ خادع، كهدوء المستنقع الذي يخبّئ تحت سطحه موتًا راكدًا.
الذي يرضى عن نفسه يضع تاجًا من زجاج على رأسه، يتوهّم أنه ملكٌ، بينما ينهش الصدأ عرشه من الداخل.

إن الإنسان، ما دام يرى في نفسه النقص، يبقى حيًّا،وما إن يراها كاملة، حتى تبدأ ملامحه في التشابه مع الحجر. فالكمال الذي يتصوره ليس إلا ستارًا يحجب عنه مرآة الحقيقة

في ظلام الوعي،
هناك دائمًا صوت يهمس:
احذر أن تهدأ، احذر أن تصمت،
فالسكون الكامل هو أول علامات النهاية

أيها السائرون نحو الحسين، أنتم لا تمشون على تراب الطريق، بل على قلوبكم التي تهفو إلى النور. كل خطوة منكم حجة، وكل دمعة شرف، وكل تنهيدة قرب. إذا وصلتم إلى قبة الحسين، فاذكروا اسمي في دعائكم، فلعلني أُكتب في سجل المحبين الذين لم تطأ أقدامهم كربلاء، لكن قلوبهم لم تفارقها.

"كانت تمشي وفي يدها ضمادات لجرحى الروح… ولم تعلم أن الوطن نفسه كان يهيئ الجرح لها"

يا علي، ما أبعدتني عنك المسافات، ولا حجبتني عنك الطرق، وإنما اختطفتني دوامة الحياة، رمتني في زحامها حتى نسيت أن الروح لا تحيا إلا بالقرب منك.

كل يومٍ يسرقني الركض وراء تفاصيلٍ تافهة، فأجدني أُكدّس فوق قلبي غبارًا من الانشغال، حتى صار الشوق إليك يئنّ تحت ركام أيامي. النجف قريبة، لكنني غريب عنها؛ ليست الحواجز ما يفصلني، بل انشغالاتٌ تافهة جعلتني أسيرًا بعيدًا عن مرقدك.

إنني أعيش مرارة أن أكون قادرًا على زيارتك، ومع ذلك محاصرًا بواجباتٍ لا تنتهي. أشعر أن الحياة سرقتني من جوهرها، لأن جوهرها أنت، وأن كل ما أفعله بلا زيارتك فراغ يتراكم فوق فراغ.

يا علي، منذ زمن لم أجلس عند ضريحك، لم أبكِ في صمتك العميق، لم أضع نفسي المرهقة بين يديك. كأنني أهرب من خلاص روحي بحجة الحياة، فأخسر حياتي وروحي معًا.

إنني أشتاقك شوقًا يثقل صدري، حتى صار الصدر قبرًا آخر، وأعلم أن زيارتي لك ليست رفاهية، بل هي النجاة من هذا التيه الذي يُسمى حياة.

رحمكِ الله يا بان… أيّتها التي كنتِ تمسحين الغبار عن أرواح الآخرين بينما الغبار الحقيقي كان يتكاثر من حولك.
في هذا العالم الذي يختنق بالكذب، لم يتركوا لكِ سوى صمتٍ ثقيلٍ وملفّ مختوم، كأنّهم قادرون على إقناعنا أن الليل فجرٌ إذا كتبوا ذلك في تقرير.
أعلم أنّكِ الآن في عالمٍ آخر، عالمٍ لا يحتاج فيه القلب إلى محضر ولا الروح إلى توقيع قاضٍ. هناك، لن يُساء فهم صمتكِ، ولن تُشَوَّه خطواتكِ الأخيرة.

قالوا: النهاية معروفة. وأنا أقول: النهايات ليست سطورًا يكتبها بشر، بل أسرار تحملها الأرواح معها إلى الأبد.
بان… نمّي مطمئنة، فالعدالة التي لم تجديها على هذه الأرض ستجدينها هناك، حيث لا يُزيَّف الموت ولا تُباع الحقيقة.

علي الهاشمي.

وإذا الشَّدائِدُ أقبَلَتْ بِجنودِهَا
‏والدَّهرُ مِن بَعدِ المَسرّةِ أوجَعَكْ
‏
لا تَرجُ شَيئًا مِن أخٍ أو صَاحِبٍ
‏أرأيتَ ظِلّكَ فِي الظلامِ مَشَىٰ مَعَكْ؟

وارفَع يَديكَ إلَىٰ السَّماءِ فَفَوقهَا
‏رَبٌّ إذَا نَادَيتَه مَا ضيّعكْ