Я ведь всего только и хотел попытаться жить тем, что само рвалось из меня наружу.

Из слов, которые ты никогда не скажешь, я расслышал каждое.

Вот так сидеть на берегу,
стоять столбом на перепутье,
оно ведь лучшее, что будет —
я пару слов приберегу
на смерть, на будущее, на...
скорее, не на смерть, а насмерть
хотел сказать, но слово гаснет —
Россия — тёмная страна.

Чем объяснить любимый цвет?
А тем, что ночью мы другие,
как на последней литургии.
Ты замечала или нет?
Конечно, свет мой, я не лгу
о том, что я иду по краю
и, умирая, напеваю,
как там? — «пройти ещё смогу»?