Индия. Библиотека Нади.

Говорят, в Индии есть место, где хранятся судьбы.
Настоящие свитки. Пальмовые листья. На каждом — чья-то жизнь, записанная задолго до рождения.
Твоя — тоже где-то там. Уже давно ждёт.

Ты приезжаешь. Оставляешь отпечатки пальцев.
И ждёшь.
Если свиток найдётся — его прочтут. Не сразу. Сначала — имя родителей. Даты. Детали, которых никто не должен знать.
Потом — остальное. Что будет. Что не сбудется. Что заберёт.

Я еду туда в этом году.
Не за ответами — за встречей.
С тем, что, возможно, уже давно идёт мне навстречу.

Если кто то надумает, то пишите в личку, обсудим когда и как!

🚆 Путь начался. С каши.

Вчера я начал своё новое путешествие.
Авиаперевозки нынче как лотерея: выиграл — летишь, проиграл — сидишь в аэропорту, пьёшь дорогой кофе и пересматриваешь жизненные решения.
Решил не рисковать — сел на поезд.

Первый отрезок: Сызрань — Москва.
Ночь прошла в ритме “тук-тук”, утро началось с мечты — вагон-бистро.

Меню для настоящего странника:
— овсянка,
— сырники,
— кофе,
— и слабая вера, что всё это будет горячим.

Овсянка оказалась удивительно философской — простая, но согревающая.
Сырники — как объятие из детства.
Кофе — бодрил ровно на одну станцию вперёд. Потом снова захотелось спать.

Сижу у окна, ем, смотрю на проносящиеся деревья и думаю:
«В поезде ты как будто не едешь куда-то, а просто возвращаешься к себе».

Москва приближается. Завтрак удался.
Дальше — больше.