Сегодня я не могу не писать,
Но не могу склеить фразы, толпой
Пролетают секунды, пять мух, кровать,
Тает в слезах первый снежный слой.

Я вообще пятницы не люблю,
И не спишь, и не слышишь слова,
Пишешь символы рядом в бреду,
А на что мне моя голова?

Видеть капли на мгле потолочной,
В цифрах свет, неучение - тьма,
Слышать шаг в лязге рельс проволочных,
В спяке знать, что вокруг весна.

Жмутся струны старые разом
В каждом доме хоть раз наяву,
И поют они все не напрасно,
Не напрасно и я пою.

Чёрт, не весна нынче, что ж я,
Мне шептали, что фраза меж строк,
Кою если убрать, суть не сдохнет,
Писак неудачников глупый порок.

Но то не глупость, ноябрь весенний,
Что зима, что сгоревшая лампочка в кухне,
Мрак един, он какой в разрухе
Где-то в Африке, в колыбели,

Тот же днём на улице северной,
Он же сутками в сне простака,
Так зачем же вам думать о вере,
Если веришь в морозы и так?

Что горячка, что ваши науки,
Всё оно у тебя в голове,
Если вам завязать глаза туго,
Вы уснете без всякой потуги,
Лампа треснет, потухнет на кухне,
Станет холодно, как в январе.