«я хотел увидеть океан,
но не знал что именно я должен пережить.
я хотел увидеть океан,
но не знал,чем мне дорожить.
Но однако та моя мечта,
увидеть океан,
все также.
все еще со мной.
я хотел увидеть океан,
но я похоронил все свои мечты.
и да,я все еще хочу увидеть океан
и знаю что он запрячет,все что было у меня.
все мои мечты,надежды.
все то что не давало мне покоя.
океан запрятал навсегда.»

я вспомнила такую удивительную вещь!
мой самыый первый стих,который остаётся самым любимым.

«Я буду ждать тебя,
как ждал когда то ты меня.
И при малиновом закате,
от безнадёжности и веры,
ты все же руки опустил.

Я буду ждать и представлять,
глядя на небеса,
как все же я дождусь тебя.
И посмотрев в последний раз на небеса,при бронзовом закате,
я тоже отпущу тебя..»


Прошу прощения что все же не выкладываю сюда рассказов,но у меня есть черновики и думаю в скором времени что-то будет

до свидания и до новых встреч.
отдаваясь в горечи тумана,
все что ты успела уберечь
давно уж в пекле вулкана.

до свиданья! и счастливо!
на душе,свет сирени голубой.
и на фоне океанского залива,
я растворюсь поглощённый тобой.

не печалься и не жалей,
что утратил былую славу,
лучше уж вина мне налей,
и сыграй ту октаву.

на душе,шелест листьев,
унесённый птицами давно.
не печалься что ты не летаешь,
не всем же это дано.

Карие омуты, смотрели в пустоту,что убивала всех своей тишиной.

Она перевела взгляд на свои дрожащие руки,что пытались удержать последние нити надежды.Ее силуэт размывался в свете заходящего солнца,а рядом стоящий камин тоскливо потрескивал. Она не могла потерять в своей памяти,те несколько воспоминаний,что напоминали ей о том,что она давно потеряла.

Она уставилась на камин,со слезами на глазах.Ее седые волосы,волнами ложились на ее плечи,а ,она наблюдала за остатками бумаги,что лежала в камине.

Слезы беззвучно полились из ее карих глаз,с громким стуком ударяясь о гладкую поверхность старого пола,пока их обладательница,наконец не встала протерев слезы и молча двинулась из комнаты,оставляя в камине сожженое письмо.

“Мне очень жаль,Маргарет,что я не обнял тебя тогда последний раз...”-глсили уцелевшие клочки бумаги,что позже вовсе сгорели и стали сплошным черным пеплом,который вечно будет напоминать ей о его последнем письме.

Взяв в руки бумагу,что была пропитана сыростью вечно холодного балкона и старое перо,что пахло сладостью ее лавандовых духов,он начал медленно выводить красивые буквы.
Его спина согнулась,а последняя свеча горела так ярко что смогла бы осветить даже сердце самого печального человека.
Взгляд его голубых глаз долго рассматривал пейзаж за окном,перед тем как наконец отложить пергамент в сторону,а перо поставить на его законное место.
Тихо скрипнул стул,потухла последняя свеча,а пейзаж за окном сменился кромешной тьмой.
Его тяжелые шаги отражались эхом по пустому переулку. Он остановился возле самого вокзала.
Молча,он достал сложенные в стопку такие же письма пропитанные сыростью одинокого балкона и букет алых роз,и положил на деревянную лавку.
Долго стоял размытый силуэт на одном и том же месте,но спустя долгое время двинулся с места и оставил одинокий букет с такими же тоскливыми письмами.
Они так и остались лежать на месте,где он видел ее в последний раз.
Он знал,что она больше не прийдет,но зачем-то оставлял ее любимые цветы и красивые стихи на месте,где они виделись последний раз.

Весна время замечательное. Время солнечных улиц, пушистых котов, круассанов с корицей.

Время чужих секретов и тайн. Тайны, которые люди так старательно и тщательно пытаются скрыть. Время утерянных воспоминаний, которые любят называть «скелетами в шкафах».

Я любил весну. Любил чужие тайны, что слушал с неким стыдом, словно читал письмо, случайно оказавшееся перед глазами. Любил утерянные воспоминания, копаясь в шкафах и разгребая эти «скелеты».

Я любил состояние безмятежности. Такой была весна.
Он в отличии от меня, не любил весну. Он предпочитал осень, так он сказал.

«Тоскуя, погружаясь в меланхолию, ты медленно ступаешь по давно забытому всем лесом, а золотые листья хрустят под твоими ногами.И без тени иронии, ты думаешь о том, как же чудно наслаждаться осенью. Думаешь о том, как же любишь старые фотографии и запах кофе. Как любишь вспоминать все, что давно потерял, именно осенью…»

Я уйду и не вернусь до рассвета.

Я уйду,когда наступит весна.

Я уйду в ожидании лета.

Не дождавшись весеннего сна.

В сумраке зимнего вечера,

растворюсь поглощенная тьмой.

И следующая наша встреча,

принесет нам обоим покой.

И в воспоминании тоскливом твоем,

покрытым снегом прошедшей зимы,

Будем только мы вдвоем,

Что не вернулись до рассвета,

Встречая холод пришедшей зимы.

Порой некоторые вещи,выходили за грань моего понимания. Я не мог понять свои уставшие глаза,не мог понять почему люди такие скучные,не мог понять себя. Зима была одной из немногих,кого я понимал. Она была совершенно иной,мрачной и тоскливой,но я отлично понимал ее. Почему я говорю о ней как о воодушевленном предмете? Я думаю,потому что ни один живой человек не может понимать также,как понимала она. Понимала мои уставшие глаза,понимала мои попытки убежать от реальности,понимала мою тоску по прошлому. Она открывала мир,что понимал лишь я. Снег что хрустел под ногами,зимние вечера,что выматывали своей мрачностью. Она распутывала мои мысли приводя их в порядок,словно мастер,что чинил давно поломаные ботинки. Панельные дома выстроенные в ряд,были молчаливыми,прямо как зима. Я прекрасно понимал зиму,придавался меланхолии,ностальгии,но с приходом весны,я возращался в мир откровенной скуки и одиночества. Без молчаливых домов и понимающей зимы.

я не умею выражать сочувствие,во всех его проявлениях. не умею поддерживать,не умею сдерживать агрессию и слишком бурные эмоции. я неотъемлемо мрачен и часто предаюсь размышлениям о дальнейшем будущем,хотя не всегда уверен что будущее это будет светлым,как я представляю его в своих мыслях.

Я простил,не колеблясь.
И я обиды не таил.
Я прощал,всегда печалясь,
что белых роз не подарил.

Белый цвет в народе-означает сдаться.
наверное,смысл в том,что человек,который всегда всех прощал,до сих пор винит себя за то,что он не сдался раньше,чтобы не совершать прежних ошибок.

Чувство опустошенности не покидало меня,до наступления темноты. Каждый день я просыпался в страхе за свое будущее и настоящее. К моему сожалению,последнеее выдалось,без малейшей тени иронии,сугубо тоскливым и мрачным. Каждый день у меня на уме были только плоские,вымученые остроты,совершенно не заслуживающие произнесения.
Каждый день я молча отдавал дань,своему давно разбитому сердцу и с гнусным видом плелся по знакомой тропинке,что знаю как самого себя,как то,без чего не было бы ни меня,ни всех остальных

вся жизнь,в ожидании лета.
в сердце до сих пор февраль,
словно позабытая всеми кассета,
словно давно разбитый хрусталь.
совсем недавно закончился май,
а в моем сердце до сих пор февраль,
и мое сердце сжимается невзначай,
а разум туманит печаль,
когда я слышу тоскливый,всеми позабытый февраль.

Серый рассвет и серая мрачная пыль,
что покрыла оконные рамы.
В углу, чей-то позабытый костыль
И тоскливые мелодрамы.
Чьи-то покинутые книги,
Давно позабытый июль,
И забытые всеми интриги,
что вынуждали ночью не спать.

Он больше не прийдет,

Он ушел в грядущей ночи мрак.

Он терпеливо дом свой обойдет,

И уж не повесит свой излюбленный пиджак.

Он не прийдет,я точно знаю,

Он там где яркие огни,

Огни ,что терпеливо охлождаю,

Огни,что смоют слезы горькие мои.

Мои волосы не пахнут дорогими духами. Они пахнут дождем. Дождевыми каплями,что свисают и падают прямиком на мои холодные руки.
Мои руки не пахнут дорогими кремами.
Они запачканы чернилами,а пахнут свечами,которые не зажигали с начала весны. Они пахнут моими рукописями,которые я писала в ночном полумраке.
Одежда моя,не сделана из дорогой ткани,но она соткана из воспоминаний.
А душа моя,не такая яркая.
Она серая и примитивная,с запахами пустых дорог и потухших фонарей,но я не заглядывала глубже. Быть может,если заглянуть,можно учуять запах жгучего июльского солнца и услышать звонкий смех счастливых людей.
Но я не заглядывала глубже,желая всегда чувствовать запах давно потухших свечей и запах мрачных,тоскливых ночей.

Вся жизнь моя в ожидании лета,
а в сердце живёт февраль. Словно забытая всеми кассета как разбитый старинный хрусталь.
Совсем недавно закончился май, а в памяти живёт февраль.
Моё сердце сжимается невзначай и разум туманит печаль,
когда мне слышится всеми позабытый февраль.