Твои строки захватывают,
за собою дрожь несут прошедших лет,
Я часто о тебе вспоминаю,
вспоминаю, даже когда тебя нет.
Я трепетно листаю подаренный сборник,
сборник поэзии той,
что режет душу тихо,
и гложет сердце виной.
Мне страшно было представить,
что будет, когда ты уйдешь.
Тихая ночь беспрерывная,
я еще жду, когда ты меня спасешь.
Я не убирала со стола последний ужин,
в томном ожидании застыли часы,
ты мне сейчас сильно нужен,
смерть от смертельной косы.
Лишь сборник подаренный мерцает,
хранит тайны твоих минувших дней,
я часто тебя вспоминаю,
умеренность твоих былых огней.

Треба було кинути.
Кинути звичку палити,
кожен день по обіді на старому балконі,
Кинути звчику по бокалу пити,
в п‘ятницю після роботи на лавці у дворі.
Треба було кинути,
ту мрію про високий балет,
Кинути нарешті у життя
той щасливий білет.
І кожен раз,
повертаючись з роботи під шафе,
проговорюючи:
«треба було кинути врешті решт тебе.»

Могильна стежка,
жовтий колір сторінок.
Нарешті я, це я,
а не сотні тривожних думок.
Збірник Тичини,
відкрита сторінка,
тихо десь лине
письменницька їх спілка.
Чую постріл
на очах серпнева роса
не хвилюйся,
і не бійся, що надходить гроза.
Останній раз
сентиментальні почуття!
Залишусь у вас,
послухати його гітарне виття.

Ободарнець, вештаюся світом.
вже скоїли багрянний суд.
Життя заради силоміття,
клятий навіженний бруд.
«Я знаю», крикну,
чужий серпанок
чужий плечам тягар,
іншомовний світ, чуже кіно.
Я знаю,
не чути подиху твого.

Печаль отступит от души,
там где начинается тропа
в забытой лесной глуши,
утраченное место, где любовь слепа.
Времени устойчивость шатнется,
теребя настойчиво дубовую кору,
место, где ты уже не проснешься,
в летнюю и беззаботную пору.
Там где костер горит уже один,
без созидателей с тоскою на глазах,
догорают остатки юношеских картин,
слезливые ноты в прощальных словах.
Тебе тропу лесную уже не найти,
не суждено разыскать беззаботные года.
Глядя на осеннюю листву, не ищи пути,
в место, где время остановилось навсегда.

@Shazambot | info

Где же я на самом деле?
Кто я, и что со мной произошло?
Я там, где пахучие ели?
Там, где дома, что снегом замело?

Я — это сияние каштанов,
что цветут в преддверии весны.
Я — это мир среди тиранов
и облегчённо сожжённые мосты.

Где мой дом, утерянный во власти?
Приятельский, дружный двор,
закопанный под завалами страсти,
стоит молча, как угрюмый майор.

Я на месте послушно стою,
теребя потрёпанный рукав,
изнутри разлагаюсь, гнию,
без силы рвануть стремглав.

Тут не зацветут уже каштаны,
не сойдутся в море корабли,
двор мой уничтожили тираны,
и те пахучие ели сожгли.

Графомания продолжается спустя полтора года👏🏻

Во снах мне чудится белый маяк.
Он со мной говорит подолгу, много,
что если все пойдет не так,
то он точно бить будет тревогу.

Маяк светит сиянием белым,
рассекая привычные дни,
сияя мерцанием смелым,
спасает мыслей корабли.

Он мне видится постоянно,
сокрушает привычные сны
своим мерцанием окаянно,
не чувствует за собой вины.

Он стал печальным и гордым,
в своей морской тишине.
Маяк стал злым и упертым,
понимая, что не нужен мне.

Ведь вовсе не маяк мне снился,
и не его спасительный гудок.
Он серым стал и растворился,
когда закончился мыслей поток.

@VoiceShazamBot | info