"Хватит плодить нищету" - говорят антинаталисты. Но никто почему-то не говорит "хватит плодить пустоту и человеческий белый шум". Прикиньте: воспитываешь ребенка (объективно, 10-15 лет тяжелой ежедневной работы), а он вырастает и становится стартапером, продавцом телефонов, бизнес-тренером, журналистом "Афиши" или вообще устраивается закрывать рекламные бюджеты в агентство по продаже агентств. И потом еще всю жизнь ходит несчастный: "Как-то мне жить бессмысленно, печально. Наверное, тут какой-то запутанный экзистенциальный замут, Бог умер, наверное". Это не Бог умер, это тебя можно было без ущерба для мира заменить автоответчиком. И, кстати, скоро заменят.

​​К чёрту душевные муки,
В пекло зенит пера,
Я скоро сдохну от скуки —
Мне бы бойцом ИРА

Побыть под скончание срока,
Бриз бы глаза мне ел,
Маска зелёная скрыла бы
Заслуги прошедших дел.

В бездны ушедшие канут
Строки мои и стихи,
Я попивал бы стаут,
Больше не шаннахи,

Брил бы мне череп взъюненный
Британских солдат снаряд,
Я целовал бы в губы
Мёртвых ирландских девчат,

Скроется капля-ненависть
В теле, зароют в песок,
В форме Ирландии целостной
Рыжий кровоподтёк.

19.11.19

#хорстпоэзия

Вроде бы первая повесть Хорста Федера закончена.

Впереди вычитка.

🎩

#новости

​​Фигура

Молния — штрих,
Шторм — растушёвка,
Крови и славы сияние — цвет.
Лучший портрет — это Дух,
Винтовка:
Руки, семнадцать лет.

17.12.19

#хорстпоэзия

Настроение: ходить по русским полям под Летова.

Благодарю военное руководство Ирана за смелость. С вами Бог! ☝️🤺

​​Ты придёшь, быть может, ко мне в палисад
После тьмы дождей и ворона ветров,
И посмотришь в дом, где много лет назад
Было здесь так много твоего.

И пронзит твой взгляд промокшие леса
И обымет сны, что здесь живут,
Только не увидеть никогда
След того, кто жил когда-то тут.

17.08.19

#хорстпоэзия

Как время текло по прутьям,
Милая,
Так, уходя за бетонный край, снег извивался в танце.
Не размыкая губ,
Говорила мне
Быть. Прости: вышло только казаться.

На войне, на мели, на распутье
Человеком большим был труд восстать непосильным:
Я люблю тебя по сей день,
Моя милая, верным псом,
Я люблю тебя
Странником, что обрёл дом,
Выплюнувшим тяжелый из горла ком,
Я люблю тебя, милая,
очень сильно.

Как летели сквозь каждый мой сантиметр тела гладкие пули,
Я жалел проснувшихся, лишённых навек счастья сладостной дрёмы:
Тех, кто встали так рано, а вновь никогда не уснули.
В воздухе запах костра и страницы чужих конституций.
Я солдат, моя милая.
Я лицо республики Фиуме,
Правая рука Габриеля Д'Аннунцио,
Посол мира на 46 лет за решёткой
И с поддельным прощальным письмом.

Я в простреленной каске в песках жаркой Родезии,
Выше - только дым пепелищ, уходящий в небо.
Я солдатом был Вермахта, нищим, Платоном, "перелётной птицей" и Цезарем,
Единицей из тысяч солнечных символов, что летели
В яркий день из окна вагона, подобно метели,
С лёгкой Савитри Деви руки.

Она письма писала Роквеллу: я был чернилами,
Я был снайпером финским; брать коль выше на запад,
То Дегреля плечо я видел по левую руку чаще,
Чем ты, милая, можешь себе представить.
Чаще, милая, чем ты говоришь "моё", а я утверждаю: "наше!"
Но не чаще, чем пишутся эти письма.

Я - тот самый последний из Бреслоу.
Среди белых рубашек я буду в чёрном и ты узнаешь меня: жди с клинком и розой в зубах.
Милая, я принял в себя всякий страх,
Я готов носить тебя на руках,
С огнемётом нестись сквозь розовые облака Death in June.
Даже птицы там гибнут мгновенно - не то, что поют.
Милая, знала бы, как там тесно.

И покуда время течёт по прутьям,
Миру они - что тюрьма, что резная из золота клетка,
Миру мир бы, да плох он, раз всюду одна война.
Миру мир бы, будь менее он враждебным.
На поляне сквозь толщу травы пробивается армия гиацинтов.
В Камелот васильковая синь отведёт тебя раньше, чем успеешь уснуть:
Я люблю тебя,
Твой последний непройденный путь,
Твой последний преданный тебе друг,
Твой последний в ладонь собирающий ртуть,
Твой последний чистый в жестоко почерканном списке.

09/01/2020

Помните «Атаку Солнца»?
Так выглядит черновик, и я не удержался от того, чтобы упомянуть дорогого генерала. Но т.к. стихотворение про японцев, это так и осталось шуткой.

#прочее

​​Я не шутил,
Да и ты не видела ничего весёлого,
Когда я шепнул,
Что за твой поцелуй я любому отрежу голову.

Шли годы,
У тебя уходило немало сил
Целовать меня, чтобы
Я никого не убил.

18.05.19

#хорстпоэзия

​​Поэты пьют алкоголь.
Их разум скрывает вуаль.
В груди колосится боль,
Золотя сиротскую даль.

Их фразы — для никого.
Их взгляд тяжелей Луны.
В душе серебрится плевок
Из уст их родной страны.

Поэты живут лишь раз.
Износится жизненный путь,
Когда сапогами фраз
Его до крови изотрут.

Поэт не играет роль,
Он весь — будто в небе струна.
Им даже наносит боль
Их собственная страна.

19.12.19

#хорстпоэзия

Когда-нибудь я выберу себе жену из тех, кто идеально знает русский язык, и она будет редактировать вместо меня, и мы будем счастливы.

Зачем отражать действительность в произведении? Культурный феномен, преследующий только эту цель, есть только пыльный исторический артефакт, и то потенциально. Сама действительность всё равно будет многограннее, она будет необъятна, и зачем, вот вопрос, приобщаться к тому через призму проводников со всеми присущими им потерями, если то же самое можно увидеть самостоятельно и без посредников?

​​Слишком свободен

Могу что угодно предположить,
Куда угодно пойти.
Могу как одяжка с поэтами жить,
Могу — в институт плоти.

Свободен настолько: свобода сама
Не в силах меня опленить,
Хочу — Богов славлю, хочу — зеркала,
Хочу — славлю способы пить.

Ура — отделился от мира вещей,
От общества тухлого стаи,
Я крепость со рвом, и быт овощей
В кои-то веки меня оставил.

Свой флаг, своя армия и свой язык
Созвездья свои на гербе!
Я сам независим, как косовский штык,
Как Косово: всё-таки Сербия.

19.01.20

#хорстпоэзия

Я Мартин Иден, а пунктуация — Руфь Морз.

​​Как на копьях, Красота меня вознесла,
К силе Небес подняв.
Смерть — эстетический акт, я сказал,
И оказался прав.

Зраки — на спад, и слова, выпадая
Из агонией взятого рта,
Строятся в вялое заклинанье,
В нём вместо слов цвета.

Шёпот столкнувшейся облачной пыли
Не потревожит слух,
Тело мертво, о нём позабыли,
Чтобы был вызволен дух.

Слабостей, отдыха, слепости, скуки
Не потревожит тень.
Смерть — не последние звуки разлуки,
Смерть — это каждый день.

30.12.19

#хорстпоэзия

ВК огласил нестандартный конкурс с выигрышным фондом в книгу + отправку по РФ, кто сидит там — можете заинтересоваться.

P. S. Не репосты, нет.

​​Девушка под крышей на Рождественской,
Много тайн мы знали в вечер тот,
Башню рвали искренность и женственность,
Нежил нас твой тихий райский грот.

Я, больной, усталый нагло кутался
В твой взрывной, чуть-чуть безумный смех,
Нас питало страстью лучшей улицы,
Колокольный звон прощал наш быстрый грех.

Никуда бы от тебя не вышел я,
Ты родная стала мне, как дочь.
Нас венчал на самой нежной крыше
Храм пустой — всего на одну ночь.

09.09.19
#хорстпоэзия

За свою не очень длинную жизнь я убирал из текстов много ненужных запятых, а также вставлял много нужных. Но настоящим волком редактуры себя можно почувствовать только тогда, когда спаливаешь двойные пробелы.

​​Дафна

Войны начинаются из мелочи,
Звёзды не рождаются за миг.
Я бывал за крайними пределами,
Не предал себя и не поник.

Пусть угаснуть — яркое решение,
Зритель наплевал на красоту.
То, что началось как нарушение,
Может вскоре повзрослеть в войну.

Кто бы знал, кого я звал запойными
Лучшими ночами, как поэт,
Кличет Бога речью непристойною,
Получая любящий ответ.

18.01.20

#хорстпоэзия