Я услышал за соседним столиком слово «писатель» и почему-то подумал, что это обо мне...

Фильм "Верность", 2019, и пара слов о "Джокере"

Посмотрел вчера новинку кинопроката -- стало интересно, куда двигается отечественное кино. Трейлер показался интересным, вот этот вот обыгрыш цензурных требований улыбнул. Будут ли дальше спойлеры? Ровно один: спойлерить там нечего.

Весь сюжет замечательно умещается в трейлер, в фильме раскрываются лишь пара деталей, без которых и так всё понятно. Ну там грузчик главный герой или актёр -- вот что можно узнать из фильма. Было ли скучно смотреть? Нет, не было. По-моему, фильм снят неплохо, Балтика и Кёнигсберг мне нравятся, приятно было видеть их снова. К актёрам претензий тоже нет, пару раз промелькнуло ощущение сериальности, знаете, такой привкус абсолютно бездарной ленты для людей без голов, но в целом этого можно, наверное, и не заметить. У исполнительницы главной роли Елены Громовой удивительная фигура. Может, это всё нечистым изобретённые ракурсы, но при пышноте бёдер и груди живота у неё нет -- натолкнуло на мысль о потерянной Античности. Тело актрисы, кстати, режиссёр показывал по-всякому и совершенно без стеснения.

Основная мораль фильма -- надо говорить друг с другом. Ничего специфического, казалось бы, но мысль-то не вредная. Сложно сказать, понравился ли фильм, потому что задумки, идеи, искусства там, в общем-то, нет. Если хочется посмотреть на Громову, Паля или просто сменить обстановку, можно сходить. Ожиданий Картины с большой "к" от фильма не было, поэтому я не расстроен, что сходил. К слову, "Джокер"-то расстроил больше, во-первых, потому что не смог закончиться вовремя ("Верность" затягивать не стали -- 90 минут и свободен), во-вторых, при куда большей претензии кроме как на Хоакина там смотреть не на что. Ну, может, ещё пара локаций отозвались в душе на фоне чтения Буковски, да и то это наверняка студия. А Кёниг вот в "Верности" настоящий.

В итоге имеем нераздражающее проходное кино, напоминающее смесь социальной рекламы и эротического фильма, с участием неплохих актёров (но игра Хоакина всё же гораздо больше впечатлила, однако там было куда играть глубже-психологичнее в силу банально большей драматичности сюжета и персонажа). Вот такая вот история о двух фильмах с зашкаливающим обилием штампов. Хотите -- идите.

#прочее

Большое дело сделал — есть стихотворение в пяти частях, которое было начато в 16' году, в 17' через год закончено, но всё это время не до конца удовлетворяло меня. И в основном потому, что записаны разные варианты строк и всё в таком духе. И записаны, конечно, в разных местах. Обычно я подобными вещами не занимаюсь: как написал, так и написал. Но вот в этом случае место имела доработка, и нонеча я её, кажется, завершил. Завтра как раз среда, так что завтра, думаю, и выложу.

#прочее

​​Дикая Охота

I

«Бьёт копытами небосвод
Слейпнир, конь восьми быстрых ног,
Оставляют Павших Чертог
Обладатели длинных бород,

Лунной тенью — блеск мёртвых глаз,
Солнца светом — жар храбрых сердец.
Во главе их сам Всеотец.
Не боишься? Так слушай рассказ.

В ноябре над завядшей землёй
Летит конница — гром тех копыт
Слышен будет — ты будешь убит,
А услышит — даже глухой.

II

Силы древней пробьётся ручей,
Вихорь вырвется, смерти смерч.
И кровавых зарницу мечей
Вновь узрит наша бледная твердь.

В тех угодьях, им Мидгард имя,
Конунг Неба бывает раз в год.
Берегись, ибо часто погибель
Встреча с воинством Верных несёт.

Иль заблудишься — в чаще лесной
Твой утопнет в деревьях крик.
Ты не бойся, нынче, весной,
Не придёт Одноглазый Старик...»

Дует ветер за тонким стеклом,
Обглодавший деревьев ветки.
Холодеет. Темнеет — днём.
Чáсы светлые, тёплые — редки.

III

«Верных, павших бесстрашно в боях,
Страхом встретит родная земля.
На нагих черепах их шеломы
Раззвенятся железным громом.

Всполох в небе мелькнёт, ты знай —
Бороды развевается край
Громовержца — храбрее нет.
Его Молот — мгновенна смерть.

Ты увидишь небо в кострах,
Цепенящий почувствуешь страх.
Не боишься ещё? Ты храбрец», —
Говорил на ночь сыну отец.

IV

«Бесстрашье — дар, отпущенный Богами,
А в эту ночь берут его назад:
Естественна боязнь, огромными шагами
Ты убегай, коль встретишь тот отряд.

Луна недремлюща с своих высот
Увидит ярость Тех — сбежит за облака,
Не сине-бледный свет окрасит горизонт,
А ярко-красный огнь воспышет в небесах.

Одних послушать — то обман чертей
Или безумье суеверного ума.
Тогда откуда эти тысячи смертей?
Тогда к кому я в прошлый год попал?

V

Охота — есть: жестокий древний хтон,
Сильнейших духов ярый карнавал».
Отец склонился над ребяческим челом
И ртом сухим его поцеловал.

Горящий сам, узнал он в тот же миг
Хладеющего тела тайный знак,
А через тонкое стекло проник
Далёкий вой охотничьих собак.

Отец руками всплеснул в небеса,
Уж не покрыты оные огнями:
Луны далёкой резкая краса —
Ярчайший свет, прикрытый облаками.

27.11.16 — 6.11.19

#хорстпоэзия

Как-то шум от стариков Rammstein так плотно улёгся, что, казалось, не было никаких провокационных клипов с нарочитым пренебрежением политкорректностью. А сейчас зашёл на сайт, смотрю — футболка. И знаете кого мне этот дизайн напомнил? White Rex. Вот такая конспирология.

Что я сейчас читаю? Сейчас я читаю про РНГ.

​​Эх, какие могут быть тоски?
Жизнь поэта — сплошное веселье.
На одном плече — Маяковский,
На другом — Есенин.

Хоть во тьме, хоть в купе поездном
Поэт видит солярную гарь:
Хоть на рыле во рту пистолетовом,
Хоть на пике сухого пера;

В разудалом свисте трёхпалубном
Или в лестницах новых строек —
Солнце выжгло тех, кого надо было,
Остальным — ожидайте стойко.

26.07—03.08.19

#хорстпоэзия

​​В пустоте меж домами и улицей
Я будил звук твоих обид.
Мне казалось, всё образуется,
Что со мной ещё кто говорит.

Отрезвев, на запястьях содранных
Я смотрел на свои кандалы
И бросал лампаду спиртовую
В те виденья, что так милы.

И с бетонных камней разбрызженный
Собирал я опасный дух,
Мне приветливый звуком, выжженный,
Пустотой ублажающий слух.

И — в какой-то момент принюхался,
И презрел себя, как еврей:
Чем я больше общался со шлюхами,
Тем сильней был смердячий шлейф.

Люди лыбились в зраки дикие,
И лоснился их рыльий жир,
Я мечтал, как их другом тыкаю,
Жаль, не рыбой себя окружил!

Человек — извращённая функция,
Фальшстанок для работы с бедой,
Глуп и жалок, как конституция!
Ради них: не прерву запой.

И на Чёрном Наречье молебны
Я писал в горенье страстей
Той, в чью славу я б жёг деревни
За кого бы я вешал людей.

Не потеря — десяток трупов,
Друг на друга похожих, как грязь.
Ты не с ними, когда в твоё утро
Люцифера звезда ворвалась.

07.06.19

#хорстпоэзия

"Хватит плодить нищету" - говорят антинаталисты. Но никто почему-то не говорит "хватит плодить пустоту и человеческий белый шум". Прикиньте: воспитываешь ребенка (объективно, 10-15 лет тяжелой ежедневной работы), а он вырастает и становится стартапером, продавцом телефонов, бизнес-тренером, журналистом "Афиши" или вообще устраивается закрывать рекламные бюджеты в агентство по продаже агентств. И потом еще всю жизнь ходит несчастный: "Как-то мне жить бессмысленно, печально. Наверное, тут какой-то запутанный экзистенциальный замут, Бог умер, наверное". Это не Бог умер, это тебя можно было без ущерба для мира заменить автоответчиком. И, кстати, скоро заменят.

​​К чёрту душевные муки,
В пекло зенит пера,
Я скоро сдохну от скуки —
Мне бы бойцом ИРА

Побыть под скончание срока,
Бриз бы глаза мне ел,
Маска зелёная скрыла бы
Заслуги прошедших дел.

В бездны ушедшие канут
Строки мои и стихи,
Я попивал бы стаут,
Больше не шаннахи,

Брил бы мне череп взъюненный
Британских солдат снаряд,
Я целовал бы в губы
Мёртвых ирландских девчат,

Скроется капля-ненависть
В теле, зароют в песок,
В форме Ирландии целостной
Рыжий кровоподтёк.

19.11.19

#хорстпоэзия

Вроде бы первая повесть Хорста Федера закончена.

Впереди вычитка.

🎩

#новости

​​Фигура

Молния — штрих,
Шторм — растушёвка,
Крови и славы сияние — цвет.
Лучший портрет — это Дух,
Винтовка:
Руки, семнадцать лет.

17.12.19

#хорстпоэзия

Настроение: ходить по русским полям под Летова.

Благодарю военное руководство Ирана за смелость. С вами Бог! ☝️🤺

​​Ты придёшь, быть может, ко мне в палисад
После тьмы дождей и ворона ветров,
И посмотришь в дом, где много лет назад
Было здесь так много твоего.

И пронзит твой взгляд промокшие леса
И обымет сны, что здесь живут,
Только не увидеть никогда
След того, кто жил когда-то тут.

17.08.19

#хорстпоэзия

Как время текло по прутьям,
Милая,
Так, уходя за бетонный край, снег извивался в танце.
Не размыкая губ,
Говорила мне
Быть. Прости: вышло только казаться.

На войне, на мели, на распутье
Человеком большим был труд восстать непосильным:
Я люблю тебя по сей день,
Моя милая, верным псом,
Я люблю тебя
Странником, что обрёл дом,
Выплюнувшим тяжелый из горла ком,
Я люблю тебя, милая,
очень сильно.

Как летели сквозь каждый мой сантиметр тела гладкие пули,
Я жалел проснувшихся, лишённых навек счастья сладостной дрёмы:
Тех, кто встали так рано, а вновь никогда не уснули.
В воздухе запах костра и страницы чужих конституций.
Я солдат, моя милая.
Я лицо республики Фиуме,
Правая рука Габриеля Д'Аннунцио,
Посол мира на 46 лет за решёткой
И с поддельным прощальным письмом.

Я в простреленной каске в песках жаркой Родезии,
Выше - только дым пепелищ, уходящий в небо.
Я солдатом был Вермахта, нищим, Платоном, "перелётной птицей" и Цезарем,
Единицей из тысяч солнечных символов, что летели
В яркий день из окна вагона, подобно метели,
С лёгкой Савитри Деви руки.

Она письма писала Роквеллу: я был чернилами,
Я был снайпером финским; брать коль выше на запад,
То Дегреля плечо я видел по левую руку чаще,
Чем ты, милая, можешь себе представить.
Чаще, милая, чем ты говоришь "моё", а я утверждаю: "наше!"
Но не чаще, чем пишутся эти письма.

Я - тот самый последний из Бреслоу.
Среди белых рубашек я буду в чёрном и ты узнаешь меня: жди с клинком и розой в зубах.
Милая, я принял в себя всякий страх,
Я готов носить тебя на руках,
С огнемётом нестись сквозь розовые облака Death in June.
Даже птицы там гибнут мгновенно - не то, что поют.
Милая, знала бы, как там тесно.

И покуда время течёт по прутьям,
Миру они - что тюрьма, что резная из золота клетка,
Миру мир бы, да плох он, раз всюду одна война.
Миру мир бы, будь менее он враждебным.
На поляне сквозь толщу травы пробивается армия гиацинтов.
В Камелот васильковая синь отведёт тебя раньше, чем успеешь уснуть:
Я люблю тебя,
Твой последний непройденный путь,
Твой последний преданный тебе друг,
Твой последний в ладонь собирающий ртуть,
Твой последний чистый в жестоко почерканном списке.

09/01/2020

Помните «Атаку Солнца»?
Так выглядит черновик, и я не удержался от того, чтобы упомянуть дорогого генерала. Но т.к. стихотворение про японцев, это так и осталось шуткой.

#прочее

​​Я не шутил,
Да и ты не видела ничего весёлого,
Когда я шепнул,
Что за твой поцелуй я любому отрежу голову.

Шли годы,
У тебя уходило немало сил
Целовать меня, чтобы
Я никого не убил.

18.05.19

#хорстпоэзия

​​Поэты пьют алкоголь.
Их разум скрывает вуаль.
В груди колосится боль,
Золотя сиротскую даль.

Их фразы — для никого.
Их взгляд тяжелей Луны.
В душе серебрится плевок
Из уст их родной страны.

Поэты живут лишь раз.
Износится жизненный путь,
Когда сапогами фраз
Его до крови изотрут.

Поэт не играет роль,
Он весь — будто в небе струна.
Им даже наносит боль
Их собственная страна.

19.12.19

#хорстпоэзия

Когда-нибудь я выберу себе жену из тех, кто идеально знает русский язык, и она будет редактировать вместо меня, и мы будем счастливы.