I gave you my everything
You left me with nothing
This right here was overdue
Yea I’m over you
You left me with nothing
This right here was overdue
Yea I’m over you
Forwarded from юсік це шо і за шо
Как ты живёшь теперь.
Многим и не знакомо дурацкое состояние, когда ты просыпаешься после сна, в котором к тебе пришел человек и не можешь собрать себя по частям. А мне — да.
«Как жаль, что тем, чем стало для меня
твое существование, не стало
мое существованье для тебя.»
Писал Бродский, а мне вот жаль, что тем, чем стало для тебя мое существование, не стало твое существование для меня.
В такое утро кофе предательски вытекает из турки, капая на пол, потому что ты стоишь и безуспешно листаешь соцсети в попытках найти какую-то информацию и просто узнать, как ты живешь теперь.
Мне было бы приятно найти твой профиль в Линкедине, узнать, что мечты сбылись и у тебя хватило сил. Увидеть твою улыбку на фото в Инстаграме, собаку, которая у тебя обязательно появилась, и знать, что любовь, которую ты заслуживаешь посетила твой дом. Было бы.
Подруга говорит, что если человека нет в социальных сетях, то его и, в принципе, нету. Получается, тебя нет?
Жаль. А хотелось бы влезть в твою новую, замечательную жизнь своим сообщением. Добавить тебя в Линкедине, лайкать твои фото в Инстаграме, узнать, где ты живешь, посмотреть по геолокации на твой город, найти твое фото в парке и бежать вслед за тобой, за твоей собакой, за твоей любовью, за всем, что уже хорошо и кричать, швыряясь в тебя своими лайками: «Вот, это я!! Да-да, та праздная, эгоистичная, маленькая дрянь, которая совсем не заслуживала того отношения, тех чувств и поступков, посмотри на меня, я больше совсем не такая, я другой человек, не помни меня пожалуйста той, мне стыдно понимать, что в твоей памяти я навсегда осталась дурацким, колючим, бесполезным пятном. Почему ты меня не слышишь? Прости. Я недавно наткнулась на ту футболку с героем Марвела, что была подарком от тебя. Я в ней сплю иногда. Наткнулась и было грустно. Остановись!».
А ты не остановишься. Потому что этого не будет. Потому что я никогда не узнаю с кем ты и где. Холодно ли сейчас в твоём городе, в твоей стране. На каком там говорят языке, не увижу, какие прекрасные из твоего окна видны закаты, не узнаю из твоих сторис, где ты покупаешь кофе каждое утро, в какой ты ходишь театр. И понравился ли тебе фильм «Плохие времена в Эль Рояле»? Мне вот да. А понравился ли тебе — я не узнаю. Тебе, наверное, не понравился Веном: «Опять они вводят новых классных героев и делают все, чтобы они не затмевали уже существующих!» — я тоже так думаю. Но может быть так и не думаешь ты.
Вдруг ты и вправду живешь в моем городе, мне так когда-то сказали. Вдруг. Может быть, даже на соседней улице. Тоже знаешь того смешного вьетнамского дедушку из вечерки, покупаешь у него фрукты. Пьешь кофе в кафе, где на стене висит велосипед и мы ходим в один кинотеатр, но никогда больше не встретимся. И правильно сделаем.
У каждого, наверное, всплывало то праздное пятно, из жизни, оно иногда писало, спрашивало, как дела. Напоминало о не лучших временах, слезах, пустых стаканах на барной стойке под сочувствующим взором бармена. А я не всплыву. Даже если ты однажды зарегистрируешься во всех социальных сетях этого мира, не миновав китайский WeChat, даже если все мои знакомые на очередной унылой тусовке будут говорить о тебе, я ничего не услышу.
Мне будет справедливым уроком знать, что однажды ты уже не сможешь попросить прощения, очистив себе совесть этими словами. Однажды она таки останется грязной и с ней тебе жить. Уроком, который нельзя будет прогулять, который нужно уяснить: чувства людей не игрушка, а искреннее и чистое отношение — редкость. Ценная редкость, разбив которую ты когда-то проснешься, а утро будет холодным, а кофе сбежит. И столкнувшись за эти годы с миллионом плохих людей ты осознаешь ценность хороших, поймешь, что их единицы и вспомнишь, что одного из этих единиц, когда-то сильно и незаслуженно обидел именно ты. Ты налил в ту чистую воду яд, который может быть и отравил её полностью, но я буду верить, что нет. Вернее, я знаю, что нет.
Да, пусть мне будет уроком, а как живёшь теперь ты? Буду думать, что прекрасно.
Многим и не знакомо дурацкое состояние, когда ты просыпаешься после сна, в котором к тебе пришел человек и не можешь собрать себя по частям. А мне — да.
«Как жаль, что тем, чем стало для меня
твое существование, не стало
мое существованье для тебя.»
Писал Бродский, а мне вот жаль, что тем, чем стало для тебя мое существование, не стало твое существование для меня.
В такое утро кофе предательски вытекает из турки, капая на пол, потому что ты стоишь и безуспешно листаешь соцсети в попытках найти какую-то информацию и просто узнать, как ты живешь теперь.
Мне было бы приятно найти твой профиль в Линкедине, узнать, что мечты сбылись и у тебя хватило сил. Увидеть твою улыбку на фото в Инстаграме, собаку, которая у тебя обязательно появилась, и знать, что любовь, которую ты заслуживаешь посетила твой дом. Было бы.
Подруга говорит, что если человека нет в социальных сетях, то его и, в принципе, нету. Получается, тебя нет?
Жаль. А хотелось бы влезть в твою новую, замечательную жизнь своим сообщением. Добавить тебя в Линкедине, лайкать твои фото в Инстаграме, узнать, где ты живешь, посмотреть по геолокации на твой город, найти твое фото в парке и бежать вслед за тобой, за твоей собакой, за твоей любовью, за всем, что уже хорошо и кричать, швыряясь в тебя своими лайками: «Вот, это я!! Да-да, та праздная, эгоистичная, маленькая дрянь, которая совсем не заслуживала того отношения, тех чувств и поступков, посмотри на меня, я больше совсем не такая, я другой человек, не помни меня пожалуйста той, мне стыдно понимать, что в твоей памяти я навсегда осталась дурацким, колючим, бесполезным пятном. Почему ты меня не слышишь? Прости. Я недавно наткнулась на ту футболку с героем Марвела, что была подарком от тебя. Я в ней сплю иногда. Наткнулась и было грустно. Остановись!».
А ты не остановишься. Потому что этого не будет. Потому что я никогда не узнаю с кем ты и где. Холодно ли сейчас в твоём городе, в твоей стране. На каком там говорят языке, не увижу, какие прекрасные из твоего окна видны закаты, не узнаю из твоих сторис, где ты покупаешь кофе каждое утро, в какой ты ходишь театр. И понравился ли тебе фильм «Плохие времена в Эль Рояле»? Мне вот да. А понравился ли тебе — я не узнаю. Тебе, наверное, не понравился Веном: «Опять они вводят новых классных героев и делают все, чтобы они не затмевали уже существующих!» — я тоже так думаю. Но может быть так и не думаешь ты.
Вдруг ты и вправду живешь в моем городе, мне так когда-то сказали. Вдруг. Может быть, даже на соседней улице. Тоже знаешь того смешного вьетнамского дедушку из вечерки, покупаешь у него фрукты. Пьешь кофе в кафе, где на стене висит велосипед и мы ходим в один кинотеатр, но никогда больше не встретимся. И правильно сделаем.
У каждого, наверное, всплывало то праздное пятно, из жизни, оно иногда писало, спрашивало, как дела. Напоминало о не лучших временах, слезах, пустых стаканах на барной стойке под сочувствующим взором бармена. А я не всплыву. Даже если ты однажды зарегистрируешься во всех социальных сетях этого мира, не миновав китайский WeChat, даже если все мои знакомые на очередной унылой тусовке будут говорить о тебе, я ничего не услышу.
Мне будет справедливым уроком знать, что однажды ты уже не сможешь попросить прощения, очистив себе совесть этими словами. Однажды она таки останется грязной и с ней тебе жить. Уроком, который нельзя будет прогулять, который нужно уяснить: чувства людей не игрушка, а искреннее и чистое отношение — редкость. Ценная редкость, разбив которую ты когда-то проснешься, а утро будет холодным, а кофе сбежит. И столкнувшись за эти годы с миллионом плохих людей ты осознаешь ценность хороших, поймешь, что их единицы и вспомнишь, что одного из этих единиц, когда-то сильно и незаслуженно обидел именно ты. Ты налил в ту чистую воду яд, который может быть и отравил её полностью, но я буду верить, что нет. Вернее, я знаю, что нет.
Да, пусть мне будет уроком, а как живёшь теперь ты? Буду думать, что прекрасно.
когда просыпаешься в час ночи в голове не сразу появляется вопрос : "как так вышло?".
сначала ты идёшь в душ, включаешь колонку с музыкой, моешься, вытираешься, пишешь по контурам три слова, которые кажется впечатались в это стекло. выходишь, как ни в чем не бывало, включаешь компьютер и виндоус оповещает тебя, что уже вторник.
вторник? как вторник? стоп-стоп-стоп.
а, да, и правда вторник.
1:12
играет радио, которое играет всегда, на улице темно и очень хочется лечь обратно и не вставать, потому что нет причин на это бесполезное действие.
а снилось, что есть люди и есть любовь, она продается и можно выбрать на что тратить: на себя, на других людей, на семью, на женщин или девушку одну единственную, все по разной цене конечно же.
и вот к чему я это все, в последнее время все чаще приходит мысль, что всю свою любовь я в кредит взял, потому что денег нет. возвращал платежами, какими мог, отдал все сполна , хранил эту любовь, потому что эй, смотри, какая дорогая!
а ее не стало вдруг, а платить ещё нужно очень много.
вот я и плачу, плачу за любовь, которой нет, плачу этими рваными днями, как купюрами, плачу оборванной душой, плачу ежемесячной эмоциональной встряской, плачу нервами и седыми волосами, да, они у меня тоже есть.
и сколько платить ещё не знаю, когда будет долг за счастье уплачен? надеюсь, что скоро, потому что жить не на что. потому что дышать нечем, все отдаю.
я любовь взял в долг, думал, что взлечу наверх, а оказалось, что камнем ко дну такие должники идут.
сны - это плохо, лучше безмолвная и гнетущая пустота.
спокойной ночи Вам, а мне доброго утра.
сначала ты идёшь в душ, включаешь колонку с музыкой, моешься, вытираешься, пишешь по контурам три слова, которые кажется впечатались в это стекло. выходишь, как ни в чем не бывало, включаешь компьютер и виндоус оповещает тебя, что уже вторник.
вторник? как вторник? стоп-стоп-стоп.
а, да, и правда вторник.
1:12
играет радио, которое играет всегда, на улице темно и очень хочется лечь обратно и не вставать, потому что нет причин на это бесполезное действие.
а снилось, что есть люди и есть любовь, она продается и можно выбрать на что тратить: на себя, на других людей, на семью, на женщин или девушку одну единственную, все по разной цене конечно же.
и вот к чему я это все, в последнее время все чаще приходит мысль, что всю свою любовь я в кредит взял, потому что денег нет. возвращал платежами, какими мог, отдал все сполна , хранил эту любовь, потому что эй, смотри, какая дорогая!
а ее не стало вдруг, а платить ещё нужно очень много.
вот я и плачу, плачу за любовь, которой нет, плачу этими рваными днями, как купюрами, плачу оборванной душой, плачу ежемесячной эмоциональной встряской, плачу нервами и седыми волосами, да, они у меня тоже есть.
и сколько платить ещё не знаю, когда будет долг за счастье уплачен? надеюсь, что скоро, потому что жить не на что. потому что дышать нечем, все отдаю.
я любовь взял в долг, думал, что взлечу наверх, а оказалось, что камнем ко дну такие должники идут.
сны - это плохо, лучше безмолвная и гнетущая пустота.
спокойной ночи Вам, а мне доброго утра.
так, а почему "Черновик"?
"Черновик" - это , пожалуй, моя самая любимая книга Лукьяненко. с невероятной идеей, отличным героем, крутым сюжетом, настоящими антагонистами и развязкой.
если вы пропустили ее, не поленитесь, книга страниц на 300-400, читается за пару вечеров максимум.
дальше могут быть спойлеры, пролистайте до следующего промежутка.
главная идея, что наш мир, в котором мы живём - черновик. а есть другие, тоже черновики, с разной историей, развитием событий, войнами и прочим.
так вот мне кажется, что я тоже черновик, черновик нормального Стаса, у которого все хорошо, который учится на ошибках, у которого свой бизнес и прочее , которого любят и ждут. черновик, который штрихами неровными размалеван, кляксой размазан, карандашом расчерчен. вся жизнь - как пример, как жить не нужно. и нас таких черновиков миллион, миллион неоконченных, брошенных на середине историй, потому что : "зачем следить, если можно другой черновик использовать, или ещё лучше другую версию на чистовик переписать."
и вот живут тысячи параллельных миров черновиков и один настоящий поэт, который на всю эту драматургию жизни сверху вниз взглядом покровительственным смотрит. смотрит, а сам улыбается, вон в какую передрягу его протеже попали, или наоборот - вон в каких акул бизнеса превратились. вон одинокие, а с другой стороны бабники, а ведь это все он, просто черновик такой вот вышел, не в попад. а что делать с таким? скомкать, да в урну.
я черновик, я исписан рваными строчками, острым карандашом порваны поля, буквы въелись в структуру, а страницы подходят к концу.
и кто знает, что на них напишут.
"Черновик" - это , пожалуй, моя самая любимая книга Лукьяненко. с невероятной идеей, отличным героем, крутым сюжетом, настоящими антагонистами и развязкой.
если вы пропустили ее, не поленитесь, книга страниц на 300-400, читается за пару вечеров максимум.
дальше могут быть спойлеры, пролистайте до следующего промежутка.
главная идея, что наш мир, в котором мы живём - черновик. а есть другие, тоже черновики, с разной историей, развитием событий, войнами и прочим.
так вот мне кажется, что я тоже черновик, черновик нормального Стаса, у которого все хорошо, который учится на ошибках, у которого свой бизнес и прочее , которого любят и ждут. черновик, который штрихами неровными размалеван, кляксой размазан, карандашом расчерчен. вся жизнь - как пример, как жить не нужно. и нас таких черновиков миллион, миллион неоконченных, брошенных на середине историй, потому что : "зачем следить, если можно другой черновик использовать, или ещё лучше другую версию на чистовик переписать."
и вот живут тысячи параллельных миров черновиков и один настоящий поэт, который на всю эту драматургию жизни сверху вниз взглядом покровительственным смотрит. смотрит, а сам улыбается, вон в какую передрягу его протеже попали, или наоборот - вон в каких акул бизнеса превратились. вон одинокие, а с другой стороны бабники, а ведь это все он, просто черновик такой вот вышел, не в попад. а что делать с таким? скомкать, да в урну.
я черновик, я исписан рваными строчками, острым карандашом порваны поля, буквы въелись в структуру, а страницы подходят к концу.
и кто знает, что на них напишут.
я всё думал, где могут встретиться все мои бывшие. в моём сне, фить - ха!
а так пиздец конечно. сон, в котором одна еще как бы влюблена в тебя, но уже полтора года не знает беременна или нет от какого-то чувака и не хочет меня расстраивать или пытаться наладить отношения.
вторая просто пьёт и играет в волейбол, всё это происходит у третьей, при наличии каких-то общих друзей ребят, и , когда она вначинает творить не пойми что ты говоришь ее маме, что так больше не можешь, и решаешь уйти, мама ее говорит: "Прости, Стас, не смогла воспитать, лучше уходи, ее не изменишь".
и ты идёшь в зиму хуй знает куда, садишься на автобус хуй знает куда, потом на автобусе приезжаешь в ЛЕТО, там встречаешь их же но они тебя все игнорируют, ты идешь в летнее кафе за столик, выпиваешь пиво, потом обнаруживаешь себя на улице далеко от этого места без телефона и вещей и денег, которые были в сумке, просишь у дедушки телефон, чтобы позвонить на свой телефон, он не отвечает. Ты бежишь в полицию, но попутно видишь чувака со своей сумкой, он как ямакаси убегает от тебя, но его ловит твоя тётка ФСБшница. Ты открываешь его сумку, там еще куча телефонов и денег, радуешься.
А в итоге спускаешься в бункер и тебе говорят, что ты прошёл психологический тест и пора отправляться на новую миссию и ты просыпаешься.
ебал рот сны.
правда.
а так пиздец конечно. сон, в котором одна еще как бы влюблена в тебя, но уже полтора года не знает беременна или нет от какого-то чувака и не хочет меня расстраивать или пытаться наладить отношения.
вторая просто пьёт и играет в волейбол, всё это происходит у третьей, при наличии каких-то общих друзей ребят, и , когда она вначинает творить не пойми что ты говоришь ее маме, что так больше не можешь, и решаешь уйти, мама ее говорит: "Прости, Стас, не смогла воспитать, лучше уходи, ее не изменишь".
и ты идёшь в зиму хуй знает куда, садишься на автобус хуй знает куда, потом на автобусе приезжаешь в ЛЕТО, там встречаешь их же но они тебя все игнорируют, ты идешь в летнее кафе за столик, выпиваешь пиво, потом обнаруживаешь себя на улице далеко от этого места без телефона и вещей и денег, которые были в сумке, просишь у дедушки телефон, чтобы позвонить на свой телефон, он не отвечает. Ты бежишь в полицию, но попутно видишь чувака со своей сумкой, он как ямакаси убегает от тебя, но его ловит твоя тётка ФСБшница. Ты открываешь его сумку, там еще куча телефонов и денег, радуешься.
А в итоге спускаешься в бункер и тебе говорят, что ты прошёл психологический тест и пора отправляться на новую миссию и ты просыпаешься.
ебал рот сны.
правда.
огромная библиотека. не Москва, заражение зомби, люди в панике, меня заражают, пока я отбиваюсь, вижу, как в зрачках всё становится зеленым. приходит Чейз из (House MD) и говорит : "не ссы, мы были готовы, давай попробуем эту вакцину".
всё проходит, рана кровоточит, перевязывают. меня находит девушка, переживает, хочет поцеловать, я боюсь, что лекарство еще не до конца подействовало, ухожу, не говорю, что кусали.
люди постепенно побеждают с вакциной, в наш порт заплывает огромное существо, помесь касатки и динозавра, прихожу туда, оно берет мою ногу в пасть, но не откусывает, больнол, но всё заживает. оно устало, я провожу с ним много времени, потом засыпа, просыпаюсь - вместо существа человек.
говорит, что с другой планеты и может показать мне всю вселенную. берет за руку, перемещаемся в его мир.там хорошо и чисто, все эти гуманоиды ведут себя не враждебно, видят меня и здороваются, подстраиваясь под мою речь. я как будто становлюсь проводником всей информации во вселенной, он говорит мне , что пора возвращаться, потому что я единственный, кто не хотел над ним экспериментов, а просто был рядом.
и со всеми этими знаниями я возвращаюсь обратно. а там половина города разрушено, здания, небо сине-зеленое от химикатов, и, как будто идёт война, как будто прошла не одна сотня лет, хотя по ощущениям не больше пары часов. я стою возле разрушенного Кремля, не стихает огонь у мавзолея П., встаю на колени и не понимаю, что делать, в голове миллиарды технологий, процессов и опыта цивилизации, которая живет миллионы лет в мире, а здесь просто разрушенный мир, и я просто начинаю идти вперед, потому что помню, что не поцеловал ту девушку, лица которой я не помню.
и понимаю, что обязан сделать этот мир лучше, но из-за огромного количества информации разрываюсь на молекулы.
просыпаюсь.
странное ощущение, неужели, это такой первобытный страх, знать, что мы не одни во вселенной, и что получив все знания этой мириады галактик, мы будем не способны просто решить все проблемы.
не справиться с собой.
всё проходит, рана кровоточит, перевязывают. меня находит девушка, переживает, хочет поцеловать, я боюсь, что лекарство еще не до конца подействовало, ухожу, не говорю, что кусали.
люди постепенно побеждают с вакциной, в наш порт заплывает огромное существо, помесь касатки и динозавра, прихожу туда, оно берет мою ногу в пасть, но не откусывает, больнол, но всё заживает. оно устало, я провожу с ним много времени, потом засыпа, просыпаюсь - вместо существа человек.
говорит, что с другой планеты и может показать мне всю вселенную. берет за руку, перемещаемся в его мир.там хорошо и чисто, все эти гуманоиды ведут себя не враждебно, видят меня и здороваются, подстраиваясь под мою речь. я как будто становлюсь проводником всей информации во вселенной, он говорит мне , что пора возвращаться, потому что я единственный, кто не хотел над ним экспериментов, а просто был рядом.
и со всеми этими знаниями я возвращаюсь обратно. а там половина города разрушено, здания, небо сине-зеленое от химикатов, и, как будто идёт война, как будто прошла не одна сотня лет, хотя по ощущениям не больше пары часов. я стою возле разрушенного Кремля, не стихает огонь у мавзолея П., встаю на колени и не понимаю, что делать, в голове миллиарды технологий, процессов и опыта цивилизации, которая живет миллионы лет в мире, а здесь просто разрушенный мир, и я просто начинаю идти вперед, потому что помню, что не поцеловал ту девушку, лица которой я не помню.
и понимаю, что обязан сделать этот мир лучше, но из-за огромного количества информации разрываюсь на молекулы.
просыпаюсь.
странное ощущение, неужели, это такой первобытный страх, знать, что мы не одни во вселенной, и что получив все знания этой мириады галактик, мы будем не способны просто решить все проблемы.
не справиться с собой.
Forwarded from Neural Machine
Обниматься - это лучший вариант развития событий, и долгосрочный риск потерпеть неудачу.
я все стороной обхожу осознание того, что вот уже год, как я не могу начать новую жизнь. и с каждым днём ты , как будто закладку из книги переносишь подальше вперёд, а потом некуда уже. и сидишь, ждёшь чего-то, вроде бы вот он конец книги: дочитай и свободен; берешь новую книгу и начинаешь все заново.
но не работает это так почему-то, причем никакой горечи или боли уже нет, просто притупленное чувство острой неосознанности по отношению к своей жизни. вязкий и гулкий мир, в котором ты как культями перебираешь истошно суетясь, все пытаясь вырваться.
коростой поросла кожа, защищает от мира, от того, что казалось бы, самое важное и есть. но этот панцирь начинает саднить и заживая чешется, напоминая о себе, что вот он я, ещё здесь, весь твой, Станислав, жизненный опыт, рябь сойдёт и нужно будет дальше двигаться, и так к земле прирос, приклеился к своим страхам, как банный лист; и вяло так повторяет, лениво, немного зевая, чтобы никто не заметил, как страшно:"да ладно вам, ребят, в порядке всё, раскудахтались в самом деле! иду, иду!"
и стоишь.
странное чувство, когда хочешь уже впустить кого-то на это поле боя, она ведь такая? жизнь? вечная борьба с людьми, с миром, с богом, с самим собой. снаряды летят, а ты, словно кем-то сверху помазаный идёшь, они только по касательной бьют, а впереди свет, а впереди тепло.
дальше все будет только лучше. ведь так?
убирай закладку, дочитывай и пошли дальше.
никто не ждёт.
но не работает это так почему-то, причем никакой горечи или боли уже нет, просто притупленное чувство острой неосознанности по отношению к своей жизни. вязкий и гулкий мир, в котором ты как культями перебираешь истошно суетясь, все пытаясь вырваться.
коростой поросла кожа, защищает от мира, от того, что казалось бы, самое важное и есть. но этот панцирь начинает саднить и заживая чешется, напоминая о себе, что вот он я, ещё здесь, весь твой, Станислав, жизненный опыт, рябь сойдёт и нужно будет дальше двигаться, и так к земле прирос, приклеился к своим страхам, как банный лист; и вяло так повторяет, лениво, немного зевая, чтобы никто не заметил, как страшно:"да ладно вам, ребят, в порядке всё, раскудахтались в самом деле! иду, иду!"
и стоишь.
странное чувство, когда хочешь уже впустить кого-то на это поле боя, она ведь такая? жизнь? вечная борьба с людьми, с миром, с богом, с самим собой. снаряды летят, а ты, словно кем-то сверху помазаный идёшь, они только по касательной бьют, а впереди свет, а впереди тепло.
дальше все будет только лучше. ведь так?
убирай закладку, дочитывай и пошли дальше.
никто не ждёт.
Forwarded from Neural Machine
У меня сон во сне, так что извините, но я не знаю, куда я иду.
Forwarded from Neural Machine
Однажды, как придурок, все будет хорошо, хорошо, хорошо?