они делили сигарету на двоих, сидя на обшарпанном подоконнике. тишину разбивал только стучащий дождь по стеклу, навевая тоску. маленькая однушка пропахла табаком и его вишнёвыми духами, которые стали мне родными.
— знаешь, я только недавно понял, что у нас никогда не было настоящего свидания, - шепчет он, возвращая меня в реальность.
— не было? - мысли обрывисты.
— ага, - он перехватил протянутую мной сигарету.
— нужно это исправить, - отвечаю немного погодя, завороженно вглядываясь в полумраке в очертания его тонких пальцев, обхвативших фильтр, — как насчёт свидания под дождём?
— а ты целуешься на первом свидании? - глаза напротив хитро блестели, а в моей голове всплывали моменты как я, кажется, с тысячу раз сминал его губы в поцелуях.