Жизнь это просто прикольно. Ничто не важно и ничто не вечно. Наслаждайся моментом в том виде, в котором он к тебе пришел. Единственная трагедия это твоя смерть. Все остальное - повод сказать спасибо.

На улице холодный свежий воздух, черное небо и тишина. Я пришла к бабушке, она накормила меня борщом, дала ночнушку, уложила в кровать. Мы пересказали друг другу свои последние книги и фильмы, я поделилась сокровенными мечтами, бабушка гладила меня и мои слезы до одной высохли с розовых щек.

Reminder Очень боюсь переступить ту грань, где я пишу посты не для себя, а для людей. Где я открываю не свой дневник, а пытаюсь что-то кому-то доказать здесь. Я внимательно слежу за этим, чтобы the she не потерял заложенную мной ценность в поддержке и заботе о самой себе с помощью текста и искусства, что я тут сохраняю. Я часто перечитываю свои мысли и опираюсь на них в минуты тревоги или отчаяния. Я возвращаюсь к себе, нахожу ту, кто оставляет свои следы здесь, и влюбляюсь в жизнь заново.

В рефлексии над вопросом «зачем я делаю то, что я делаю» был подведен итог, что в творчестве я действую точно не из желания «что-то после себя оставить». После себя я оставлю своих детей, в которых вложу весь свой опыт, что так усердно накапливала и просеивала всю свою осознанную жизнь.
В творчестве я пытаюсь объяснить себя. В первую очередь показать самой себе ту правду подсознания, которую мой разум воспримет только в материальном воплощении. Увидев, как я объясняю себя самой себе, другие люди так же смогут понять себя лучше, смогут поймать неуловимое и нащупать новый путь уже и в своей собственной игре жизни. Свое существование я воспринимаю только как опыт для меня самой, где я говорю с собой, где я работаю для себя, где я читаю саму себя. И весь мир, и любые отношения с другим человеком, с двумя или сотней людей, это все так же является моим личным опытом с самой собой и моими чувствами, что я испытываю, соприкасаясь с ними.

Зима.

Про одиночество

Скучный день, где просто все спокойно и все хорошо. Я читала, играла, была с семьей и ни для чего другого желания боле не было. Надоело думать, надоело ждать, но мое благо в этой гармонии, и время благодарить за возможность именно так проводить свою бренность.

Снова
Плачу.
Сколько
Можно.


201 стих из сборника моих неотправленных писем о любви, 01.12.24

Покуда ветер мне все так же не наскучил,
Поскольку дым в моей груди еще горит,
Я разрываю твои письма в клочья,
Я притворяюсь будто сердце не болит.

202 стих из сборника, дата та же

Дома, пью чай, читаю, плачу, пишу,
у меня идеальная жизнь

Я снова пробую услышать
тишину.