за следующие две недели многое изменилось; моя жизнь тогда напоминала небо в осеннюю ночь с падающими звёздами.

— шарлотта бронте, «учитель»
⠀

и вновь уходят вдаль последние поезда. скоро подъедет мой, я уеду, оставив за спиной весь путь

я очень люблю цветы. а засушенные еще больше. мои, кстати, на этой фотографии. у меня есть маленькая традиция: в каждый запоминающийся, важный, счастливый день я срываю цветок, сушу его, фотографирую и отправляю к другим экземплярам. каждый мой цветок хранит на своих лепестках душевные разговоры, звонкий смех и счастье, испытанное за весь тот день. он хранит хранит аромат того дня, увековечив воспоминания в себе на долгие годы. я перебираю свой сухой букет, зная, что память будет вечной, пока сердце мое бьется. а есть ли у вас маленькие, но значимые традиции?

одолжите мне немного жизненной энергии

- чем занимаешься по жизни?
- веду красивый телеграмм-канал

мокрый зонт, висящий на ручке двери, напоминает мне, что не стоит прятаться во время дождя

я люблю рассматривать чужие комнаты. чувство, будто попадаешь в другой мир. каждая деталь имеет значение, она может рассказать тебе многое о своем хозяине. будь то идеальная чистота или творческий беспорядок - это маленькое царство человека, который создает в нем удивительные вещи

ты выглядишь как моя будущая поэма, мой роковой шаг

призраки прошлого проносятся в голове, не давая жить настоящим

почему в мире, где есть ее глаза,
до сих пор существуют войны?
чтобы вновь не сорваться, и не зарыдать,
я стараюсь оставаться спокойным.
не всегда удается, ну что с меня взять?
я дитя милосердной луны.
меня мать приучила любить и мечтать.
и испытывать чувство вины.
в век вкуса холодных надкусанных губ,
мой нимб превратился в удавку.
год отсчитывает мерный стук.
неужели все это взаправду?
семнадцать мгновений ужасной весны,
я устал. и мне больно до жути.
снова отблеск потухшей звезды
где-то там, вдалеке,
в сверхскоплении
судеб.

моя командировка закончена, а значит я снова в строю, скоро новые посты!

теплый плед, тусклая лампа и моросящий дождь за окном, бьющийся о стёкла. порой я думаю, как было бы чудесно побыть туманом..или каплями дождя. с огромной высоты мчаться вниз, проливным потоком биться о крыши и землю, исполняя своим оркестром уникальную симфонию, освежая сухую почву. дождь ведь все любят. хотя падать, наверное, больно, да?

я люблю саркастичных людей с широким словарным запасом

можно октябрь будет вечно?

🎃когда читаешь книгу Агаты Кристи, но как обычно запомнила только Эркюля Пуаро

spoiler, we die in the end