🍒🍒🍒 🍒🍒🍒🍒🍒🍒🍒🍒

Дорогие товарищи, наши любимые творцы и ценители... Словами не передать, как мы рады, что смогли поднять наше сборище интеллигентов до трёхзначного числа!

Редакция выражает вам бесконечную благодарность, а также от души желает вам вдохновения и счастья... И идёт отмечать!

#от_редакции

🌀 Безумно талантливый поэт, писатель и каверист ждёт вас здесь... •.* 👁

🎭: whoopsie! Больше никакого безделья, сейчас на всех свалятся публикации.

#от_редакции

Письмо в никуда

Я не устал петь песни,
Грустно, фальшиво, тихо.
Я выпиваю двести.
Расстроены струны дико.

Мне надоело плакать,
Слёзы – лишь проходное,
А время пройдёт, оставив
Что-то своё, родное.

Я напишу вновь строчки
И заверну все письма,
Отправлю опять по почте
Голубем из окна.

Кто же тот адресат?
Получит ли он его?
Развяжет ли яркий бант?
Поймёт ли, кому оно?

Я расскажу в конвертах,
Что есть у меня отрада,
И пусть она в километрах,
Большего мне и не надо.

Стал улыбаться чаще.
С судьбою теперь на ты.
Не будет уже как раньше,
Но не увянут цветы.

Я поделюсь печалью
С кем-то до боли важным,
О том, как всегда скучаю
По этим глазам уставшим.

По голосам продрогшим
И тёплым, мягким рукам,
Морщинам на грубой коже
Да, по этим простым словам.

Но я не устал петь песни,
Грустно, фальшиво, тихо...
Опять выпиваю двести.
Расстроены струны дико.

Мне надоело плакать,
Слёзы – лишь проходное,
А время пройдёт, оставив
Что-то своё, родное.

🌾 Автор: ROMAN GUITAR 🌾

#публикация

Клиническая смерть

Забвенья мост всё тоньше стал,
Всё ближе небеса и Бог.
И каждый вдох - последний бал,
И каждый выдох - эпилог.

Здесь смерть - красавица танцует
И ждёт усердно твой последний час.
А напоследок в лоб тебя целует,
В своем решеньи усомнясь.

Мосты истлели, розы все погибли:
Твоя жизнь здесь тоже не длинна!
Подруга - смерть наверняка ошиблась,
Заплатила за гибель та сполна.

Она уносит вверх тебя на крыльях,
Всё выше, выше… не достать небес!
Наверное, всё потому: ошиблась,
Вдох. Выдох. Ты опять воскрес.

🌾 Автор: Мадам Жоржетт 🌾

#публикация

Мне бы вольность птичью

Мне бы вольность птичью, свободу от оков,
Свободу от людского: от дружеских миров,
От яростных сражений в потёмках и углах,
От вражеских бы глаз; не видеть их во снах.

Мне бы вольность птичью, свободу от людей,
Свободу от их взглядов и множества ушей,
От рук их длинных и длинных языков,
От ног тех торопливых и долгих их шагов.

Мне бы вольность птичью, но птицы не вольны,
Их заперли бы в клетках: им не видать миры,
И, яростно сражаясь, те пали до земли:
Хотели бы свободы: ту видели в пыли.

🌾 Автор: Мадам Жоржетт 🌾

#публикация

Раз-два

Раз-два — шагаем медленно в танце,
Три-четыре — вьются ноты вокруг.
Пять-шесть — отражаемся в глянце,
Семь-восемь — каблуков громкий стук.

Мелодия замедляется.
Люди покидают паркет.
Новые ноты рождаются,
Видят те высший свет.

И вновь..

Раз-два — голос лир и оргáна,
Три-четыре — танец скрипок и арф.
Пять-шесть — запевает сопрано,
Семь-восемь — награждение лавр.

А после паузы в полтакта,
Где тишина — это покой,
Струны прорезался характер:
Танцы вновь в передовой.

И вдруг запела одна скрипка,
А голоса других — лишь «до» и «соль»,
Струны, ноты, пальцы гибко
Превращаются в бемоль.

И вновь…

Раз-два — мы, верно, в танце навечно,
Три-четыре — вытекает время из рук.
Пять-шесть — наслажденье конечно,
Семь-восемь — затихли голоса слуг.

🌾 Автор: Мадам Жоржетт 🌾

#публикация

Л. М.

Время никак не излечит: минул далеко не час,
Мой взор отвык видеть мир, мой разум погас.

Мимо прошедшая вечность, и та без оков
Диктует, что состояньем я давно нездоров.

Но ей лишь картины и блеск стекла ваз,
Она словно птица — мечта, наконец, сбылась!

Ей — свист парусов, мне — стук черепов:
На дно морское не опустить мне гробов.

В каждой спетой строчке и масла мазке,
В бурлящей Оке, угольке, мотыльке,

В кроне раскидистой, в солнца луче —
Везде вижу взгляд ее темных очей.

Я кровью пишу ее имя, сжимаю в руке,
Надеюсь: уйду на тот свет налегке…

…воспоминанья треклятые, что сотня червей,
Шевелятся в свете погасших свечей.

🌾 Автор: Мадам Жоржетт 🌾

#публикация

Бабочки

Сладок яд, фальшь, тьма и пустота:
Бабочки красивыми речами изо рта
Вылетают, обрамляют ореолом душу,
Ставят опыты, крыльями шуршат,
А затем и вовсе ими горло душат:
Вдруг тишину пронзил сухой набат.

У бабочек, однако, нет конкретной цели,
Их замыслы и мысли давно во мгле густели.
И крылья, что зло трепещут в тишине души,
И усики, которые щекочут голову давно,
И яростные крики откровенной лжи,
Что ранят сердце, которое больно.

Стихийным бедствием бабочек назвать:
Всех тварей здесь словить и каждую поймать,
Давно пора избавиться от уродов, да и тех,
С кем делит тело каждый на двоих.
Отвращение — плод людских утех,
И слов-бабочек, чей шум давно затих.

🌾 Автор: Мадам Жоржетт 🌾

#публикация

Величье камня – лишь приют теней,
Обманный блеск застывшего мгновенья.
О рим! Среди триумфов и огней
Ты не слыхал дыханья разрушенья.
Твой форум спал, увенчанный лавром,
В куреньях фимиама и вина,
Пока за дальним, пасмурным Днепром
Уже вскипала варваров волна.

Они пришли. Не боги, не герои,
Но дети диких пущ и горьких трав.
Сметая всё железною пятою,
Свой дикий зов над миром приподняв.
И дрогнул портик, мрамором сиявший,
И пал орёл, не ведавший тех уз,
И тибр, от крови тяжко закипевший,
Понёс в залив обломки гордых муз.

Где кесарь твой? Где легионов медь?
Где тот закон, что был незыблем вечно?
История умеет лишь терпеть,
Пока мы тщимся жить беспечно.
Так рушится любая из святынь,
Когда в сердцах остынет прежний пламень
И прорастает горькая полынь
Сквозь самый твёрдый, самый царский камень.

Но что есть власть? Лишь пыль на алтарях,
Случайный звук в симфонии столетий.
Мы строим храмы на чужих костях,
Не зная сами, кто расставил сети.
И Аларих, врываясь в сонный град,
Был лишь орудьем в длани провиденья –
Он не разрушил рим, он снял наряд
С того, что было мертвым до паденья.

О рим, ты спишь в руинах золотых,
Как памятник людскому самомненью.
Но в тишине твоих аллей пустых
Я слышу голос, чуждый увяданью:
Не в камне жизнь, но в мысли, что летит
Сквозь пепелища, войны и погосты.
И если дух в народе не забыт –
Любая тьма рассыплется на звёзды.

Так и теперь: в тумане новых гроз,
Где старый мир шатается от дрожи,
Мы задаем всё тот же свой вопрос,
Сдирая с правды бронзовую кожу.
Империи падут, растает дым.
Останется лишь небо и мечтанье.
И каждый город свой воздвигнет Рим,
И каждый встретит своё утро покаянья.

🌾 Автор: фриц 🌾

#публикация

Над Ленинградом тихо падал снег,  
Как будто пепел, павший от огня.   
Там на земле холодной человек
Всё мучится, молчание храня.  

В его глазах – блокадный чёрный свет,  
А в пальцах — хлеб, что меньше, чем мечта.
Но сердце всё же бьётся. И в ответ
Снег целует веки — нежно, как сестра.

Потеря за потерей забирает смысл.
Теряется в тумане хрупкая судьба.
Сидит мертвец, навеки зубы стиснув,
Его давно как будто кончилась борьба.

Ни матери, ни сына, ни письма,  
Лишь ветер в трубах воет, как сирена.  
Он знает: утром снова та же тьма  
И та же цифра — сорок грамм до неба.

Но в глубине, где гаснут фонари,  
Где голод выжег всё, кроме костей,  
Ещё живёт упрямое «внутри» —  
«Я выстою. Назло. Хотя бы день».

🌾 Автор: ROMAN GUITAR 🌾

#публикация

День номер 79

Свет всегда переходит туда, где темно,
Не туда, где он, вроде бы, нужен.
Но мне очень больно, не всё ли равно,
Разве свет должен быть заслужен?

Я ловил на востоке первые блики,
Догонял и на западе солнечных зайчиков,
Я молился о милости луне многоликой,
Уничтожил одиннадцать ведьминых пальчиков.

Я старался быть праведным, благодать сеять-веять,
Но от этого свет гасил всё сильнее.
Сколько дней уж прошло? Семьдесят девять,
От которых не стану, однако, юнее.

Я поджог свой барак, чтобы пламя увидеть,
Оно греет, но, всё же, не согревает.
И в обугленно-порванно-трёпанном виде
Я стою у руин (свет меня не спасает).

Обморозил себя до костного мозга,
В одиночестве больно, иссяк мой запас.
Тут фонарик в глаза... Хорошо, что не розга!
Значит ли это, что свет меня спас?...

🌾 Автор: с. ти‌шина 🌾

#публикация