По Аду Данте

Я останусь ночным привиденьем.
Под ногами босыми лед.
Я лишилась того вдохновенья.
А осколки сознанья не в счет.

Не создали того лекарства,
Не открыли чудесный рецепт.
Я в плену у волшебного царства.
Там, откуда выхода нет.

Только холод и снег по колено.
Ну а я в рубашке твоей.
Согреваться здесь очень проблемно.
Ну а ты? Как дела у людей?

2014-2015

#с@helllles

Надо сказать, что я беспощадно топлю свои эмоции в слова. А что нам дарит больше все тру хадкор эксприенса, когда нам 2014 и мы сидим на фикбуке? ПРАВИЛЬНО. ДЕВОКА КАТОРАЯ ПРИТВОРЯЕЦА МАЛЬЧИКОМ ПО ПЕРЕПИСКЕ. По крайне мере я ассоциирую это с тем периодом. И МНЕ ОЧЕНЬ ВАЖНО АТМЕТИТЬ ЧТО ЕТА НЕ ПОСВЯЩЕНИЕ. Я НЕ ПОСВЯЩАЮ СТИХИ. ЕТА МОИ СТИХИ. ОНИ ПОСВЯЩЕНЫ МНЕ.

Но не отметить вклад моего окружения в процесс переживания чувственного опыта жизни я не могу. Так вот. Это фактически первое попавшееся мне стихотворение (оно лежит выше в файле), которое, косвенно, связанно с действительно жившим человеком

///
так тепло
и по-детски, игриво
к красной нити пальцы мои
тянутся. Мысли. Паршиво
пополам со словами "дожди..."
и опять по сетям
в интернете, пробираюсь,
скольжу. Позови
я приду. Запоздалая. Ветер
треплет волосы. Солнце мое впереди.
я бегу и обрывками (встретил?)
отмечаю свои пути.
Влюблена в причудливый ветер.
Снова строчки. Всю ночь по сети
спотыкаюсь. В порядке, чесслово.
поднимаюсь и снова. Лети.
Ярче солнца. Тебе я готова
показать забвенья пути

2014-2015

#с@helllles

***
Убивай меня дальше. Словами.
Духота сдавит голую грудь.
Говорили с тобою часами.
Стекленеют глаза - не моргнуть.

2014-2015

#с@helllles

Утренний монолог

Я не вижу смысла в прощаньях,
Ненавидим прошлое. Зря.
Мы погрязли. В своих обещаньях.
Говорим без эмоций. Заря
Расчертила полосками небо,
Опускают опять мосты.
Просыпаемся вместе. Где-то.
Сапоги. Две пары. Я, ты.

Ты дымишь своей сигаретой.
Выпускаешь все в небосклон.
В одеяле. Мыслью воспетой.
Через час — вокзал и перрон.
Через час — пустота. Совершенно
Одинока. С тобой до утра.
Поцелуи твои. Все волшебно,
Только нам прощаться пора.

2014-2015

#с@helllles

еще я рисую

В зазеркалье улыбки светятся,
Как фонарики над водой.
Даже сейчас мне не вериться,
Что смеялись они надо мной.

2014-2015

#с@helllles

Чума

Ветра ворчат, ворчат и злятся -
Они всего лишь пустословы.
Им просто нечем и заняться,
Когда сорвались все заслоны,
Когда и девы, и бароны
В пыли лежат.
Теперь свободны
От званий, почестей, наград.

Чума не признает различий.
Всех собирает без приличий.

2014-2015

#с@helllles

Мои губы больше не губы.
А слова совсем не слова.
Мы с тобою - ожившие трупы.
Обесценились речи. Зима.

2014-2015

#с@helllles

Пианино

Звучали ноты пианино,
И тени вновь кружились в танце,
И непонятная причина
Манила всех, прося остаться,
Кружиться в зале в танце чудном,
Смотреть сквозь призму прошлых лет,
И незаметно исчезая,
Лишь оставляя тени след.

И пропадали все фигуры,
Вот так же весело кружась.
И как художница с натуры,
Рисую чудный, дивный вальс.

И пианино умолкало,
Исчез последний званный гость,
И воск свечи давно растаял.
Все это было не всерьез.
Улыбки - фальшь и смех прекрасный,
Он лишь сбивал меня с пути.
Теперь кружусь одна я в танце
И выход больше не найти.

Умолкнут звуки пианино,
Последний прогремит аккорд,
И я исчезну, так красиво
Закончив танца поворот.

2014-2015

#с@helllles

Я поиграла с нейросеткой, попросив сделать саммари моих голосовых в текстовом виде и укоротить


Q: Поэт обязан быть алкоголиком, наркоманом и маргиналом или же искусство стоит искать вне этих рамок?


Короче, творчество — это, блин, ебанутая штука. Ты либо на взлете, и тебе охуенно, либо в полной жопе и хочется сдохнуть. Чувствуешь всё на максимум, и это одновременно и дар, и проклятие. Пишешь, ковыряешь свои раны, выворачиваешь душу наизнанку, а потом удивляешься, почему у тебя психика едет.

А если ещё и денег нет, то вообще пиздец. Тут и до наркотиков недалеко. И дело не в том, что все творческие — наркоманы. Просто у нас, блин, нервы тоньше, мир ярче, и мы ищем способы это всё пережить. Кто-то таблетки пьёт, кто-то в бутылку лезет.

Но, блин, надо понимать, что это не только у нас так. В любой профессии есть свои ёбнутые. Просто у нас это всё романтизировано, типа "поэт должен страдать". Хуйня это всё. Главное — себя не потерять и не дать этой ёбаной жизни тебя сломать. Даже если ты пишешь стихи. Или особенно, если пишешь стихи.

Гуамское ущелье

Река, волною обливаясь,
Бежит среди отвесных скал,
А ты, тем смехом заливаясь,
Минуешь странный перевал.

Течет вода, бурля и пенясь,
И огибая камнепад,
На фотографии отметясь,
Не повернет она назад.

Не повернутся и те годы,
Что вместе прожили с тобой,
И сладость горькая невзгоды,
Поникнуть не заставят головой.

Блестит, пузырясь и сверкая,
Манит и скорость дивных вод,
И снег весной давно растаял,
Минем по шпалам поворот.

Ну, вот, закончилось свиданье,
Уже белеет обелиск
И белоснежное создание
Всем духом ощущает высь.

Пора, мой друг, давай до встречи,
Я не прощаюсь тут с тобой,
Тебе о мне напомнит ветер,
Не обрету я в век покой.

2014-2015

#с@helllles

Оставьте меня в покое.
Мне хорошо и на дне.
Иллюзий замершее море
И голоса в голове.

2014-2015

#с@helllles

Я не верю в твое состраданье.
И улыбкам твоим грош цена.
Под водой, где-то в плоскости созиданья,
Вдруг осталась совсем одна.

***
Иллюзии режут руки,
Раны кусает соль.
Есть же лекарство от скуки,
Но толку от него - ноль.

***
Я не буду с тобою прощаться.
Опускаюсь молча ко дну.
Не губам моим целоваться,
Не мечтам лететь в высоту.

И не мне в общей вселенной
Признаваться тебе в любви.
Это тело - осколком тленным,
В океанах уже не найти.