в комнате, где взгляды
не держатся вместе
дольше пяти секунд,
расположенной на окраине
города с краю,
молча сидят и ждут
у моря погоды, сроков не зная,
сдавленные страхом и виной,
потенциальные юристы,
сегодняшние шалопаи.
слово лишнее
можно себе позволить:
мы не чужие люди,
в конце концов.
боимся спросить,
кто выберет ночь в Лиссабоне,
кто - молчанку,
а кто - окоп.
и пусть полосы
всё ещё чёрные,
пусть суетимся,
из стороны в сторону бегая,
может быть,
после них всё же следуют
одна синяя и две белые?

серый конец ноября предваряет
месяцев пять гололедицы,
белого блеска и холода,
а я всё ещё в шахте мозга
копаюсь, но почему-то
не нахожу в ней
ни грамма золота.
сколько кирок сломано,
факелов расставлено
в коридорах тёмных,
обжитых пауками.
смотрю в длинный тоннель
за собой и думаю:
"господи, я прорыл это всё
своими руками".
из шахты не слышен
гул ветра,
присущий окраине города,
не слышен декабрь.
изолирован от современности,
морозов и странствий,
я всё ещё призван пахать,
гнуть дальше
ржавчину
об
изувеченный грунт,
надеясь в конце бездны увидеть,
как сквозь магму
мне навстречу
белые розы цветут.

1

путь от гурмана
до посетителя забегаловки,
будто из князей
в грязь,
полон надежд, навязчивых мыслей
и с каплей радости,
забывшись в дешёвом фастфуде,
начнёшь уплетать
картошку фри
одну за другой
и представлять, что это
гратен.
мелкий снег моросит по улице,
пока я добиваю обед.

мёд вкусен, но нет
ни сытости, ни голода.
я отдам предпочтение чему-то другому.
очищу жвачкой вкусовые сосочки
и пойду гулять
по унылым узким улицам города.

задание выполнено:
тарелка пуста.
выпущен под залог
из харчевни на углу бульвара.
расплатился с кассиром
в этот раз
наличкой-сдачей из бокового кармана.

хотелось блевать,
но блевать не пищей.
до дома сейчас бы дойти.
на бульваре бесилось кострище
из людей, автомобилей
и фонари
освещали всё вокруг нехотя
тусклым поникшим светом.
я сказал одному из них:
"ты гори,
пока не наступит лето".

фонарь был послушен
и молча согласен,
чему, впрочем,
я был не удивлён.
лёд на тротуаре меня тащит
в сторону места,
где вчера находился мой дом.


но сколько можно
всех этих метафор?
всё, что у меня есть -
это я сам,
да и то не точно.
про что мне ещё писать?
про то, как улыбчиво светит солнце?
как на нём пурпурным отливает асфальт?
все этого ждут?
жизнерадостный и бойкий
эпитет, да?
хорошо, я расскажу не про себя,
а про оставшегося в Кирове
своего кота.

2

просто дотронься до меня
и погладь,
сделай минуту чуть лучше.
расскажи мне про детство,
зря время не трать,
чеши мою спинку,
чеши мне за ушком.

мы во многом похожи,
мой старый друг:
на обоих одежда
не по размеру.
мне жмёт ошейник,
тебе - выученный цинизм,
то и дело
при резких движениях
спадающий с тела.

мы знакомы всю мою жизнь,
но даже твоего лица я
уже не помню.
придёшь и уйдёшь опять.
задержись!
я так соскучился
по твоим бессмысленным монологам.
да, я не знаю слов,
но зачем они мне?
самые важные вещи
не выразить лексикой.
я слышу твой голос
и знаю, как часто
бьётся за тысячу километров
твоё сердце.

вернись и посади на колени,
либо пропади с концами
из моих дней.
будем друг для друга
воспоминаниями.
цепляться продолжу за наши связи,
сколько вокруг не было бы людей.

может, однажды наладим мосты.
было бы только время.
главное, помни:
я ни чуть не менее одинок,
чем ты,
и никогда тебя не встречу
с презрением.

а реальность трещит тарабарщиной,
крутит у виска, хихикнув,
и кажется,
что по тарелкам удар барабанщика
бьёт прямо в лоб
и взбивает мозг в кашицу.

сколько можешь, извивайся вовсю,
танцуй на пределе сил,
даже если в груди тебе
жмёт костюм,
даже если опять развязался галстук,
завяжи снова и прикрепи к балласту.

движения стали скованнее,
ты явно идёшь ко дну.
исполняй пируэт в падении.
и если на чистоту,
этот длинный танец -
результат титанических усилий.
но зачем они,
если в конечном счёте
умеешь лишь красиво драматизировать?

я не хочу придавать стихам
ни капли театрального писка.
не хочу прототипам из жизни
приписывать роли.
хочу, чтобы мои стихи
цитировали в предсмертных записках.
хочу, чтобы мои стихи,
задыхаясь, кричали от боли.

как знать,
вдруг кому-то это будет нужно?
вдруг кого-то спасёт
от падения в пропасть?
вдруг для кого-то мои стихи
окажутся рукой,
протянутой со дна в помощь?

memory is all filled up
with the moments
i could capture.
purple sunset, yellow cars,
tasty food and humor matching.

can't believe i've gone so far,
i've being thinking far too longly.
i could rip the world instead
so that i would not be lonely.

rings of smoke will fly away
and they'll meet somebody's fingers.
all i wish for is a day
when i only have to whisper.

time is truly, truly wild,
and it often makes your crying.
though i'm calm
despite no money:
she's as happy as a child
waiting on a train and smiling.