По понедельникам ему казалось, что она была для него недостаточно единственной.

Каждый вторник он обнаруживал, что наносит ей увечья тем, что необъяснимо любит в ней что-то больше, чем ее саму.

По средам он швырял свое сердце в окно. А когда оно разбивались – оказывалось, что это её.

Harold Edgerton , Rising Dove, 1934
For @ffleur