* * *
Чем больше в полях высыхало колодцев,
Тем меньше боялся я жажды и зноя.
Тем больше любил я безумных уродцев,
Прозвавших поэзию – влагой земною.
Чем больше страну оставляли пророки,
Тем меньше я думал о будущем света,
Тем больше я верил в прозрачные строки
Забытых, не узнанных нами поэтов.
Чем меньше я плакал, боялся, молился,
Тем больше терял дар обыденной речи.
Я видел поэтов продрогшие лица,
Прекрасные лица, но не человечьи.
Они открывались случайно, однажды,
Мне стало неважно, что будет со мною.
Чем больше они умирали от жажды –
Тем меньше боялся я жажды и зноя.
Виталий Пуханов
#пуханов
Чем больше в полях высыхало колодцев,
Тем меньше боялся я жажды и зноя.
Тем больше любил я безумных уродцев,
Прозвавших поэзию – влагой земною.
Чем больше страну оставляли пророки,
Тем меньше я думал о будущем света,
Тем больше я верил в прозрачные строки
Забытых, не узнанных нами поэтов.
Чем меньше я плакал, боялся, молился,
Тем больше терял дар обыденной речи.
Я видел поэтов продрогшие лица,
Прекрасные лица, но не человечьи.
Они открывались случайно, однажды,
Мне стало неважно, что будет со мною.
Чем больше они умирали от жажды –
Тем меньше боялся я жажды и зноя.
Виталий Пуханов
#пуханов
* * *
Поговори со мной, сквозь эту ночь,
со стороны другой земного мира,
негромкий голос может мне помочь
остаться здесь — не глас трубы и лиры,
но голос — сквозь светящийся экран,
под стук, точнее, шелест, быстрых клавиш,
сквозь бред политики, через границы стран
(через границу тонкую стекла лишь),
сквозь болтовню и прения в сетях,
сквозь новостные мутные потоки —
так, словно мы на даче, мы в гостях,
сидим в тени, и видно: на припеке,
над шапками гортензий, столь проста
и столь легка капустница витает,
цветком — цветком и только — занята,
что проще, да и легче, не бывает.
Михаил Кукин
2019
#кукин
Поговори со мной, сквозь эту ночь,
со стороны другой земного мира,
негромкий голос может мне помочь
остаться здесь — не глас трубы и лиры,
но голос — сквозь светящийся экран,
под стук, точнее, шелест, быстрых клавиш,
сквозь бред политики, через границы стран
(через границу тонкую стекла лишь),
сквозь болтовню и прения в сетях,
сквозь новостные мутные потоки —
так, словно мы на даче, мы в гостях,
сидим в тени, и видно: на припеке,
над шапками гортензий, столь проста
и столь легка капустница витает,
цветком — цветком и только — занята,
что проще, да и легче, не бывает.
Михаил Кукин
2019
#кукин
* * *
Там, за последними домами,
там, у излучины реки,
мать Божья тонкими руками
с земли сбирает колоски.
Платком, как саваном, прикрыта
колхозное ворует жито.
Ей стыдно, она терпит муку,
но мальчик держится за юбку,
и Осип, сторож-инвалид,
нарочно в сторону глядит.
В том поле непомерный голод,
в том поле непомерный холод,
и страх, и стража у дорог,
и прячет колоски мальчишка
в карманы старого пальтишка,
еще не зная, что он - Бог.
Дмитрий Мельников
12 сентября 2018
#мельников
Там, за последними домами,
там, у излучины реки,
мать Божья тонкими руками
с земли сбирает колоски.
Платком, как саваном, прикрыта
колхозное ворует жито.
Ей стыдно, она терпит муку,
но мальчик держится за юбку,
и Осип, сторож-инвалид,
нарочно в сторону глядит.
В том поле непомерный голод,
в том поле непомерный холод,
и страх, и стража у дорог,
и прячет колоски мальчишка
в карманы старого пальтишка,
еще не зная, что он - Бог.
Дмитрий Мельников
12 сентября 2018
#мельников
ИЮНЬ 1914-ГО
1.
как известно, у каждого прыгуна
есть любимые времена
у него — два месяца до войны
и сама война
и особенно — июнь 1914-го
когда его прабабушка влюблена
2.
лето в доме, где развеваются занавески, сквозняк, уют
влюблена
в раненого на учениях офицера, которого скоро совсем убьют
из окна доносится запах травы и звенит коса
в дальней комнате бьётся в стекло оса
наверху в облаках летательный аппарат кружит
позабыв сапоги, вдоль леса в восторге мужик бежит
3.
перед самой грозой жизнь особенно значительна и легка
караси идут на крючок без всякого червяка
и любой буфет содержит неистощимый запас конфет
все предметы вокруг излучают особый зеленый свет
4.
там
мгновенное становится бесконечным
буквально — конца ему просто нет
Фёдор Сваровский
#сваровский
1.
как известно, у каждого прыгуна
есть любимые времена
у него — два месяца до войны
и сама война
и особенно — июнь 1914-го
когда его прабабушка влюблена
2.
лето в доме, где развеваются занавески, сквозняк, уют
влюблена
в раненого на учениях офицера, которого скоро совсем убьют
из окна доносится запах травы и звенит коса
в дальней комнате бьётся в стекло оса
наверху в облаках летательный аппарат кружит
позабыв сапоги, вдоль леса в восторге мужик бежит
3.
перед самой грозой жизнь особенно значительна и легка
караси идут на крючок без всякого червяка
и любой буфет содержит неистощимый запас конфет
все предметы вокруг излучают особый зеленый свет
4.
там
мгновенное становится бесконечным
буквально — конца ему просто нет
Фёдор Сваровский
#сваровский
Пол
Поначалу я каждый вечер подметала пол,
как бы гладила дом.
Пол бесполый, дом был полый,
и я стала его начинкой.
Начинить собой — и так слишком много,
а ещё подметать…
Татьяна Щербина
#щербина
Поначалу я каждый вечер подметала пол,
как бы гладила дом.
Пол бесполый, дом был полый,
и я стала его начинкой.
Начинить собой — и так слишком много,
а ещё подметать…
Татьяна Щербина
#щербина
* * *
Немеют люди, молкнут голоса,
Поднявшихся сбивают, точно в тире.
Проходит через сердце полоса,
Где нет нейтральных, только или-или.
Где не растут ни песни, ни цветы,
Где либо ты виновен, либо жертва.
Иссохли реки, сожжены мосты,
И ненависть, точно любовь, бессмертна.
А радуга встаёт, касаясь крыш,
Но мне антенны кажутся крестами.
И от того, что слово запретишь,
Оно существовать не перестанет.
Suboshi
(Евгений Дятлов)
2 октября 2022
#дятлов
Немеют люди, молкнут голоса,
Поднявшихся сбивают, точно в тире.
Проходит через сердце полоса,
Где нет нейтральных, только или-или.
Где не растут ни песни, ни цветы,
Где либо ты виновен, либо жертва.
Иссохли реки, сожжены мосты,
И ненависть, точно любовь, бессмертна.
А радуга встаёт, касаясь крыш,
Но мне антенны кажутся крестами.
И от того, что слово запретишь,
Оно существовать не перестанет.
Suboshi
(Евгений Дятлов)
2 октября 2022
#дятлов
* * *
Окружай себя только теми людьми,
С которыми можно ноги поджать к груди,
И говорить о том, как устроено мироздание,
Какие люди удивительные создания!
И от чего небо синее, а солнце греет,
Люди, которые так же, как ты умеют
Жить. И чувствовать пульс земли.
Окружай себя теми, с кем богатеешь, будучи на мели,
С кем душа тянется к настоящему и живому,
Окружай себя теми, с кем по-простому.
От кого ничего не ждёшь и знаешь он от тебя не ждёт,
Теми, кто живет.
С кем не нужно выдумывать образов и ролей,
С кем становишься сам живей!
И с которыми даже может случиться воинственный спор,
Но и он раскроет в тебе самом,
Что-то искреннее, важное и твоё.
Окружай себя теми, с кем что-то в тебе распускается... С кем летается…
Яна Мкр
(Яна Мкртчева)
#мкр
Окружай себя только теми людьми,
С которыми можно ноги поджать к груди,
И говорить о том, как устроено мироздание,
Какие люди удивительные создания!
И от чего небо синее, а солнце греет,
Люди, которые так же, как ты умеют
Жить. И чувствовать пульс земли.
Окружай себя теми, с кем богатеешь, будучи на мели,
С кем душа тянется к настоящему и живому,
Окружай себя теми, с кем по-простому.
От кого ничего не ждёшь и знаешь он от тебя не ждёт,
Теми, кто живет.
С кем не нужно выдумывать образов и ролей,
С кем становишься сам живей!
И с которыми даже может случиться воинственный спор,
Но и он раскроет в тебе самом,
Что-то искреннее, важное и твоё.
Окружай себя теми, с кем что-то в тебе распускается... С кем летается…
Яна Мкр
(Яна Мкртчева)
#мкр
* * *
Если жизнь вас чем-то огорошит,
Горькою разлукой или злом, -
Вспомните о чем-нибудь хорошем,
Что осталось некогда в былом.
Вспомните ночную нежность моря,
Утреннюю музыку лесов…
И тогда утихнет ваше горе,
Отойдет на несколько часов.
Полегчает вам от встречи с прошлым.
Вы себе признаетесь тогда:
Боже мой, как счастливо я прожил
Некие мгновенья и года.
Я воспоминанием спасаюсь,
Ухожу в любимый день иль год.
Силами в минувшем запасаюсь
Против всех сегодняшних невзгод.
В тяжкой хвори иль на навете грязном,
Когда жизнь – как молчаливый крик,
Вспомните о чем – нибудь прекрасном,
Вновь переживите этот миг.
Андрей Дементьев
#дементьев
Если жизнь вас чем-то огорошит,
Горькою разлукой или злом, -
Вспомните о чем-нибудь хорошем,
Что осталось некогда в былом.
Вспомните ночную нежность моря,
Утреннюю музыку лесов…
И тогда утихнет ваше горе,
Отойдет на несколько часов.
Полегчает вам от встречи с прошлым.
Вы себе признаетесь тогда:
Боже мой, как счастливо я прожил
Некие мгновенья и года.
Я воспоминанием спасаюсь,
Ухожу в любимый день иль год.
Силами в минувшем запасаюсь
Против всех сегодняшних невзгод.
В тяжкой хвори иль на навете грязном,
Когда жизнь – как молчаливый крик,
Вспомните о чем – нибудь прекрасном,
Вновь переживите этот миг.
Андрей Дементьев
#дементьев
* * *
А покуда осень длится,
На неё хожу молиться.
Я, по счастью, на ногах,
А молельня в двух шагах.
Только выйду и налево.
Там текут с любого древа
Листья жёлтые рекой,
Отправляясь на покой.
Мне ж предписано обрядом
Провожать их тихим взглядом.
Лариса Миллер
#миллер
А покуда осень длится,
На неё хожу молиться.
Я, по счастью, на ногах,
А молельня в двух шагах.
Только выйду и налево.
Там текут с любого древа
Листья жёлтые рекой,
Отправляясь на покой.
Мне ж предписано обрядом
Провожать их тихим взглядом.
Лариса Миллер
#миллер
Сегодня день рождения поэта (филолога, культуролога) - Михаила Кукина.
Михаил Юрьевич родился 7 октября 1962 года в Москве.
Учился в МИФИ на факультете кибернетики. Увлекался литературой, философией, историей, искусством.
Через три года решил круто изменить жизнь, оставил МИФИ, ушел в армию.
После армии поступил на филологический факультет МГПИ им. Ленина, позже защитил диссертацию в Институте мировой литературы РАН по специальности "теория литературы".
Преподавал в вузах и школах Москвы литературу, русский язык, теорию литературы, историю мировой художественной культуры, историю эстетики. Работал редактором в СМИ.
Стихи начал писать с 13 лет.
Лауреат премии журнала "Новый мир" за 2017 год.
Участник поэтического содружества КуФёГа (другое название группы – "Коньковская школа"), куда, кроме Михаила Кукина, входят поэты Игорь Федоров и Константин Гадаев.
#деньрождения
#кукин
#биография
Михаил Юрьевич родился 7 октября 1962 года в Москве.
Учился в МИФИ на факультете кибернетики. Увлекался литературой, философией, историей, искусством.
Через три года решил круто изменить жизнь, оставил МИФИ, ушел в армию.
После армии поступил на филологический факультет МГПИ им. Ленина, позже защитил диссертацию в Институте мировой литературы РАН по специальности "теория литературы".
Преподавал в вузах и школах Москвы литературу, русский язык, теорию литературы, историю мировой художественной культуры, историю эстетики. Работал редактором в СМИ.
Стихи начал писать с 13 лет.
Лауреат премии журнала "Новый мир" за 2017 год.
Участник поэтического содружества КуФёГа (другое название группы – "Коньковская школа"), куда, кроме Михаила Кукина, входят поэты Игорь Федоров и Константин Гадаев.
#деньрождения
#кукин
#биография
ИЗ ИНТЕРВЬЮ МИХАИЛА КУКИНА
У меня мало стихов, в которых возникают мои близкие люди. Для меня эта тема в целом — не центральная. Эта тема — приблизительно такая же сложная, как евангельская.
Для кого-то поэзия — род культурной деятельности. Тогда человек старается писать по-разному и о разном, т.к. в его поэзии должно проявляться разнообразие его интересов. Для кого-то поэзия — это игра на каком-то глубинном нерве, что-то очень личное. Он не культурой занимается, ему нужно с болью сказать какие-то слова, которые он не может носить в себе.
Я под настоящей поэзией подразумеваю второе. Я пишу стихи уже довольно давно, и у меня были разные периоды. Но всё-таки для меня важнее предельно личная, исповедальная поэзия.
<…>
В каком-то смысле жизнь поэта всё равно получается некая особенная жизнь, не вполне задачливая, если смотреть на неё со стороны. Ты далёк от построения карьеры, от бизнеса. Стихи как бы не дают тебе этим заниматься, потому что не позволяют тебе делать какие-то внутренние шаги, например, много думать о деньгах. Потому, что много думая о заработках, начинаешь чувствовать пустоту внутри, вспоминаешь, что живёшь-то не для этого. То есть, если человек серьёзно относится к стихам, то они делают его не очень устойчивым в бытовом отношении. И тут уже речь идёт о поиске баланса, который не травмировал бы ближних.
<…>
Бывает, чего-то требует рифма или ритм, ты пишешь какую-то строку, но вымучиваешь её — дескать, читатель этого не заметит, ведь ты же владеешь мастерством высказывания. Но читаешь стихотворение другу, и он тебе указывает именно на эту строку или даже на слово, на место, где ты занимался вот этой ювелирной работой. А друг говорит: «Вот здесь что-то не то». Иногда даже точно говорит, что именно.
<…>
Дружеский круг в моей жизни занимает важное место. С Игорем Фёдоровым мы подружились, когда вместе служили в армии. И потом наша дружба перешла на «гражданку». А с вторым моим ближайшим другом Костей Гадаевым мы вместе учились в институте. И с ним мы подружились в первую очередь на почве интереса к поэзии. Фёдоров тоже писал стихи – разные шуточные, порой очень смешные. В какой-то момент я познакомил Костю и Игоря между собой.
Однажды мы с Костей пришли к Игорю на день рождения, и Игорь на лестничной площадке стал нам читать свои новые стихи, а мы чуть ли не падали на пол от смеха. Было это в 90-х. С тех пор мы время от времени вместе выступаем с чтениями стихов – наш коллектив называется «КуФёГа» — «Кукин, Фёдоров, Гадаев». Это не то чтобы литературный кружок с одним эстетическим манифестом, скорее, это содружество поэтов, каждый из которых идёт своей дорогой, пишет непохожие на других стихи, но в личной и творческой жизни друг друга нас многое интересует. Когда дочь была маленькой, мы собирались у нас дома, около метро Коньково. Моя первая книжка называлась «Коньковская школа».
<…>
То, о чём мечтается, то к чему хотелось бы идти и достигать – это простота.
Мне ещё в юности показалось, что у меня в стихах возникает излишний крен в сторону некоего интеллектуализма, и я воспринял это, как негативную тенденцию. Потому что интеллектуализм, эстетический снобизм — это то, что мне не нравилось в других авторах. И был такой период в жизни, когда я сознательно следил за собой, запрещая себе без особой нужды, например, употреблять имена античных героев, термины, географические названия или приводить какие-то малоуловимые для широкого круга читателей цитаты, то есть всё, что как раз создаёт поверхностное представление об интеллектуальной и эстетической изощрённости автора.
Мне кажется, что глубокая мысль не теряет глубины, если она выражена просто. Стих должны воздействовать на разных людей. Идея писать для немногих избранных мне совсем не близка. Во всём должна быть мера.
С другой стороны, всегда ссылаться на чувство меры скучно, иногда надо меру как-то превосходить и создавать нечто неожиданное, более острое. Хороший текст должен читателя пронзать. И добиться этого можно как за счёт неожиданной простоты, так и за счёт неожиданной сложности. Можно идти разными путями.
#кукин
#интервью
#поэзия
#куфега
У меня мало стихов, в которых возникают мои близкие люди. Для меня эта тема в целом — не центральная. Эта тема — приблизительно такая же сложная, как евангельская.
Для кого-то поэзия — род культурной деятельности. Тогда человек старается писать по-разному и о разном, т.к. в его поэзии должно проявляться разнообразие его интересов. Для кого-то поэзия — это игра на каком-то глубинном нерве, что-то очень личное. Он не культурой занимается, ему нужно с болью сказать какие-то слова, которые он не может носить в себе.
Я под настоящей поэзией подразумеваю второе. Я пишу стихи уже довольно давно, и у меня были разные периоды. Но всё-таки для меня важнее предельно личная, исповедальная поэзия.
<…>
В каком-то смысле жизнь поэта всё равно получается некая особенная жизнь, не вполне задачливая, если смотреть на неё со стороны. Ты далёк от построения карьеры, от бизнеса. Стихи как бы не дают тебе этим заниматься, потому что не позволяют тебе делать какие-то внутренние шаги, например, много думать о деньгах. Потому, что много думая о заработках, начинаешь чувствовать пустоту внутри, вспоминаешь, что живёшь-то не для этого. То есть, если человек серьёзно относится к стихам, то они делают его не очень устойчивым в бытовом отношении. И тут уже речь идёт о поиске баланса, который не травмировал бы ближних.
<…>
Бывает, чего-то требует рифма или ритм, ты пишешь какую-то строку, но вымучиваешь её — дескать, читатель этого не заметит, ведь ты же владеешь мастерством высказывания. Но читаешь стихотворение другу, и он тебе указывает именно на эту строку или даже на слово, на место, где ты занимался вот этой ювелирной работой. А друг говорит: «Вот здесь что-то не то». Иногда даже точно говорит, что именно.
<…>
Дружеский круг в моей жизни занимает важное место. С Игорем Фёдоровым мы подружились, когда вместе служили в армии. И потом наша дружба перешла на «гражданку». А с вторым моим ближайшим другом Костей Гадаевым мы вместе учились в институте. И с ним мы подружились в первую очередь на почве интереса к поэзии. Фёдоров тоже писал стихи – разные шуточные, порой очень смешные. В какой-то момент я познакомил Костю и Игоря между собой.
Однажды мы с Костей пришли к Игорю на день рождения, и Игорь на лестничной площадке стал нам читать свои новые стихи, а мы чуть ли не падали на пол от смеха. Было это в 90-х. С тех пор мы время от времени вместе выступаем с чтениями стихов – наш коллектив называется «КуФёГа» — «Кукин, Фёдоров, Гадаев». Это не то чтобы литературный кружок с одним эстетическим манифестом, скорее, это содружество поэтов, каждый из которых идёт своей дорогой, пишет непохожие на других стихи, но в личной и творческой жизни друг друга нас многое интересует. Когда дочь была маленькой, мы собирались у нас дома, около метро Коньково. Моя первая книжка называлась «Коньковская школа».
<…>
То, о чём мечтается, то к чему хотелось бы идти и достигать – это простота.
Мне ещё в юности показалось, что у меня в стихах возникает излишний крен в сторону некоего интеллектуализма, и я воспринял это, как негативную тенденцию. Потому что интеллектуализм, эстетический снобизм — это то, что мне не нравилось в других авторах. И был такой период в жизни, когда я сознательно следил за собой, запрещая себе без особой нужды, например, употреблять имена античных героев, термины, географические названия или приводить какие-то малоуловимые для широкого круга читателей цитаты, то есть всё, что как раз создаёт поверхностное представление об интеллектуальной и эстетической изощрённости автора.
Мне кажется, что глубокая мысль не теряет глубины, если она выражена просто. Стих должны воздействовать на разных людей. Идея писать для немногих избранных мне совсем не близка. Во всём должна быть мера.
С другой стороны, всегда ссылаться на чувство меры скучно, иногда надо меру как-то превосходить и создавать нечто неожиданное, более острое. Хороший текст должен читателя пронзать. И добиться этого можно как за счёт неожиданной простоты, так и за счёт неожиданной сложности. Можно идти разными путями.
#кукин
#интервью
#поэзия
#куфега
* * *
Смолкли лягушки в заросшем пожарном пруду.
Густо засеяно звездами черное небо.
Старые яблони в мокром осеннем саду
подняли вверх отсыревший и спутанный невод.
Лампа на нашей веранде, наверно, видна
издали в этой почти опустевшей вселенной.
Бочка налита с краями, вода в ней темна.
Бросишь окурок — он гаснет в потемках мгновенно.
Сядь на колени ко мне. Стало холодно здесь.
Все здесь печально, все только и помнит о лете —
это крыльцо, и кусты, и намокшая жесть,
этот комарик случайный, последний на свете.
Так обними меня, ляжем, прижавшись, во тьме.
Дождь застучит на рассвете по шиферной крыше.
Скрипнет ступенька, ты что-то мне скажешь во сне.
Я буду спать и уже ничего не услышу.
Кончится осень, березы простятся с листвой.
Грянет зима и снегами завалит округу.
Мы будем спать, мы сроднимся с подснежной травой,
тихо дыша и во сне согревая друг друга.
Михаил Кукин
#кукин
Смолкли лягушки в заросшем пожарном пруду.
Густо засеяно звездами черное небо.
Старые яблони в мокром осеннем саду
подняли вверх отсыревший и спутанный невод.
Лампа на нашей веранде, наверно, видна
издали в этой почти опустевшей вселенной.
Бочка налита с краями, вода в ней темна.
Бросишь окурок — он гаснет в потемках мгновенно.
Сядь на колени ко мне. Стало холодно здесь.
Все здесь печально, все только и помнит о лете —
это крыльцо, и кусты, и намокшая жесть,
этот комарик случайный, последний на свете.
Так обними меня, ляжем, прижавшись, во тьме.
Дождь застучит на рассвете по шиферной крыше.
Скрипнет ступенька, ты что-то мне скажешь во сне.
Я буду спать и уже ничего не услышу.
Кончится осень, березы простятся с листвой.
Грянет зима и снегами завалит округу.
Мы будем спать, мы сроднимся с подснежной травой,
тихо дыша и во сне согревая друг друга.
Михаил Кукин
#кукин
* * *
Подружки к дочке набежали,
Скакали, по ведру стучали,
Потом отравленное зелье
Из бузины изготовляли,
Потом лягушку притащили,
Но, слава Богу, отпустили,
Потом, писатель раздраженный,
Я им сказал, чтоб не вопили
И шли играть к себе в шалаш!
Итак, продолжим… Карандаш
В руке. Тетрадь открыта. Песня
Меж тем не льется, хоть ты тресни.
Ко звуку, в общем, звук нейдет.
А в шалаше возня идет.
Сижу, задумавшись глубоко…
Как гадко мне, как одиноко!
Михаил Кукин
#кукин
Подружки к дочке набежали,
Скакали, по ведру стучали,
Потом отравленное зелье
Из бузины изготовляли,
Потом лягушку притащили,
Но, слава Богу, отпустили,
Потом, писатель раздраженный,
Я им сказал, чтоб не вопили
И шли играть к себе в шалаш!
Итак, продолжим… Карандаш
В руке. Тетрадь открыта. Песня
Меж тем не льется, хоть ты тресни.
Ко звуку, в общем, звук нейдет.
А в шалаше возня идет.
Сижу, задумавшись глубоко…
Как гадко мне, как одиноко!
Михаил Кукин
#кукин
* * *
Чтобы ты не спилась, не сошла с ума, не упала замертво в грязь
надо было стать каменным, как стена, и тогда, ко мне прислонясь,
ты могла бы жить, и я стал стеной, и стою, всем бурям назло
и ты знаешь, что самой лютой зимой от меня исходит тепло.
Чтобы ты могла ходить в магазин, покупать себе чай, гранат,
выбирать себе йогурт и апельсин, я к тебе не пускаю ад,
там, за мной, череда одиноких дней, водка, смерть и мерси боку,
я открыл клубничный, милая, пей по маленькому глотку.
Кто-то смотрит на воду, а кто на огонь, только я на тебя смотрю,
и могу так смотреть до конца времен, просто руку держать твою,
потому что любовь - это божество, и оно управляет мной,
и не имеет значения ничего, кроме тебя одной.
Дмитрий Мельников
21 мая 2017
#мельников
Чтобы ты не спилась, не сошла с ума, не упала замертво в грязь
надо было стать каменным, как стена, и тогда, ко мне прислонясь,
ты могла бы жить, и я стал стеной, и стою, всем бурям назло
и ты знаешь, что самой лютой зимой от меня исходит тепло.
Чтобы ты могла ходить в магазин, покупать себе чай, гранат,
выбирать себе йогурт и апельсин, я к тебе не пускаю ад,
там, за мной, череда одиноких дней, водка, смерть и мерси боку,
я открыл клубничный, милая, пей по маленькому глотку.
Кто-то смотрит на воду, а кто на огонь, только я на тебя смотрю,
и могу так смотреть до конца времен, просто руку держать твою,
потому что любовь - это божество, и оно управляет мной,
и не имеет значения ничего, кроме тебя одной.
Дмитрий Мельников
21 мая 2017
#мельников
Сегодня 130 лет со дня рождения Марины Ивановны Цветаевой.
На фото она с дочерью - Ариадной Эфрон.
* * *
Я искала тебя всю ночь,
И сегодня ищу опять,
Но опять ты уходишь прочь,
Не дозваться и не догнать.
Не остыли твои следы,
Звук шагов твоих слышу я,
Но идешь, не задев земли,
Но идешь, не смутив воды,
Ненастигнутая моя.
Веретёнами фонарей
Отражается ночь в реке,
Не сожму я твоей руки
В опустевшей своей руке.
Край одежды твоей ловлю,
Между пальцев — клочок зари.
Знаешь ты, как тебя люблю,
Хоть со мною — заговори!
Иль земная чужда печаль?
Но в какой же тогда тоске
Возвращаешься по ночам
К растоптавшей тебя Москве?
Ариадна Эфрон
#ариаднаэфрон
#деньрождения
#цветаева
На фото она с дочерью - Ариадной Эфрон.
* * *
Я искала тебя всю ночь,
И сегодня ищу опять,
Но опять ты уходишь прочь,
Не дозваться и не догнать.
Не остыли твои следы,
Звук шагов твоих слышу я,
Но идешь, не задев земли,
Но идешь, не смутив воды,
Ненастигнутая моя.
Веретёнами фонарей
Отражается ночь в реке,
Не сожму я твоей руки
В опустевшей своей руке.
Край одежды твоей ловлю,
Между пальцев — клочок зари.
Знаешь ты, как тебя люблю,
Хоть со мною — заговори!
Иль земная чужда печаль?
Но в какой же тогда тоске
Возвращаешься по ночам
К растоптавшей тебя Москве?
Ариадна Эфрон
#ариаднаэфрон
#деньрождения
#цветаева
Белла Ахмадулина:
"Я навсегда осталась в ее невероятной, странной власти, как если бы имела основание вспоминать ее, зная ее лично. Ее прекрасный образ всегда близко стоит от меня, и на щеках своих я чувствую дух ее поэзии".
Сегодня биография именинницы в изложении Беллы Ахмадулиной:
БИОГРАФИЧЕСКАЯ СПРАВКА
Все началось далекою порой,
в младенчестве, в его начальном классе,
с игры в многозначительную роль: —
быть Мусею, любимой меньше Аси.
Бегом, в Тарусе, босиком, в росе,
без промаха — непоправимо мимо,
чтоб стать любимой менее, чем все,
чем все, что в этом мире не любимо.
Да и за что любить ее, кому?
Полюбит ли мышиный сброд умишек
то чудище, несущее во тьму
всеведенья уродливый излишек?
И тот изящный звездочет искусств
и счетовод безумств витиеватых
не зря не любит излученье уст,
пока еще ни в чем не виноватых.
Мила ль ему незваная звезда,
чей голосок, нечаянно, могучий,
его освобождает от труда
старательно содеянных созвучий?
В приют ее — меж грязью и меж льдом!
Но в граде чернокаменном, голодном,
что делать с этим неуместным лбом?
Где быть ему, как не на месте лобном?
Добывшая двугорбием ума
тоску и непомерность превосходства,
она насквозь минует терема
всемирного бездомья и сиротства.
Любая милосердная сестра
жестокосердно примирится с горем,
с избытком рокового мастерства —
во что бы то ни стало быть изгоем.
Ты перед ней не виноват, Берлин!
Ты гнал ее, как принято, как надо,
И мрак твоих обоев и белил
еще не ад, а лишь предместье ада.
Не обессудь, божественный Париж,
с надменностью ты целовал ей руки,
он все же был лишь захолустьем крыш,
провинцией ее державной муки.
Тягаться ль вам, селения беды,
с непревзойденным бедствием столицы,
где рыщет Марс над плесенью воды,
тревожа тень кавалерист — девицы?
Затмивший золотые города,
чернеет двор последнего страданья,
где так она нища и голодна,
как в высшем средоточье мирозданья.
Хвала и предпочтение молвы
Елабуге, пред прочею землею.
Кунсткамерное чудо головы
изловлено и схвачено петлею.
Всего-то было горло и рука,
в пути меж ними станет звук строкою,
все тот же труд меж горлом и рукою,
и смертный час — не больше, чем строка.
Но ждать так долго! Отгибая прядь,
поглядывать зрачком — красна ль рябина,
и целый август вытерпеть? О, впрямь
ты — сильное чудовище, Марина.
Белла Ахмадулина
1966
#ахмадулина
#цветаева
"Я навсегда осталась в ее невероятной, странной власти, как если бы имела основание вспоминать ее, зная ее лично. Ее прекрасный образ всегда близко стоит от меня, и на щеках своих я чувствую дух ее поэзии".
Сегодня биография именинницы в изложении Беллы Ахмадулиной:
БИОГРАФИЧЕСКАЯ СПРАВКА
Все началось далекою порой,
в младенчестве, в его начальном классе,
с игры в многозначительную роль: —
быть Мусею, любимой меньше Аси.
Бегом, в Тарусе, босиком, в росе,
без промаха — непоправимо мимо,
чтоб стать любимой менее, чем все,
чем все, что в этом мире не любимо.
Да и за что любить ее, кому?
Полюбит ли мышиный сброд умишек
то чудище, несущее во тьму
всеведенья уродливый излишек?
И тот изящный звездочет искусств
и счетовод безумств витиеватых
не зря не любит излученье уст,
пока еще ни в чем не виноватых.
Мила ль ему незваная звезда,
чей голосок, нечаянно, могучий,
его освобождает от труда
старательно содеянных созвучий?
В приют ее — меж грязью и меж льдом!
Но в граде чернокаменном, голодном,
что делать с этим неуместным лбом?
Где быть ему, как не на месте лобном?
Добывшая двугорбием ума
тоску и непомерность превосходства,
она насквозь минует терема
всемирного бездомья и сиротства.
Любая милосердная сестра
жестокосердно примирится с горем,
с избытком рокового мастерства —
во что бы то ни стало быть изгоем.
Ты перед ней не виноват, Берлин!
Ты гнал ее, как принято, как надо,
И мрак твоих обоев и белил
еще не ад, а лишь предместье ада.
Не обессудь, божественный Париж,
с надменностью ты целовал ей руки,
он все же был лишь захолустьем крыш,
провинцией ее державной муки.
Тягаться ль вам, селения беды,
с непревзойденным бедствием столицы,
где рыщет Марс над плесенью воды,
тревожа тень кавалерист — девицы?
Затмивший золотые города,
чернеет двор последнего страданья,
где так она нища и голодна,
как в высшем средоточье мирозданья.
Хвала и предпочтение молвы
Елабуге, пред прочею землею.
Кунсткамерное чудо головы
изловлено и схвачено петлею.
Всего-то было горло и рука,
в пути меж ними станет звук строкою,
все тот же труд меж горлом и рукою,
и смертный час — не больше, чем строка.
Но ждать так долго! Отгибая прядь,
поглядывать зрачком — красна ль рябина,
и целый август вытерпеть? О, впрямь
ты — сильное чудовище, Марина.
Белла Ахмадулина
1966
#ахмадулина
#цветаева
Счастье
— «Ты прежде лишь розы ценила,
В кудрях твоих венчик другой.
Ты страстным цветам изменила?»
— «Во имя твое, дорогой!»
— «Мне ландышей надо в апреле,
Я в мае топчу их ногой.
Что шепчешь в ответ еле-еле?»
— «Во имя твое, дорогой!»
— «Мне мил колокольчик-бубенчик,
Его я пребуду слугой.
Ты молча срываешь свой венчик?»
— «Во имя твое, дорогой!»
Марина Цветаева
#цветаева
— «Ты прежде лишь розы ценила,
В кудрях твоих венчик другой.
Ты страстным цветам изменила?»
— «Во имя твое, дорогой!»
— «Мне ландышей надо в апреле,
Я в мае топчу их ногой.
Что шепчешь в ответ еле-еле?»
— «Во имя твое, дорогой!»
— «Мне мил колокольчик-бубенчик,
Его я пребуду слугой.
Ты молча срываешь свой венчик?»
— «Во имя твое, дорогой!»
Марина Цветаева
#цветаева
Пожалей
Он тебе не муж? — Нет.
Веришь в воскрешенье душ? — Нет.
— Так чего ж?
Так чего ж поклоны бьешь?
— Отойдешь —
В сердце — как удар кулашный:
Вдруг ему, сыночку, страшно —
Одному?
— Не пойму!
Он тебе не муж? — Нет.
— Веришь в воскрешенье душ? — Нет.
— Гниль и плесень?
— Гниль и плесень.
— Так наплюй!
Мало ли живых на рынке!
— Без перинки
Не простыл бы! Ровно ссыльно-
Каторжный какой — на досках!
Жестко!
— Черт!
Он же мертв!
Пальчиком в глазную щелку —
Не сморгнет!
Пес! Смердит!
— Не сердись!
Видишь — пот
На виске еще не высох.
Может, кто еще поклоны в письмах
Шлет, рубашку шьет…
— Он тебе не муж? — Нет.
— Веришь в воскрешенье душ? — Нет.
— Так айда! — …нагрудник вяжет…
Дай-кось я с ним рядом ляжу…
Зако — ла — чи — вай!
Марина Цветаева
декабрь 1920
#цветаева
Он тебе не муж? — Нет.
Веришь в воскрешенье душ? — Нет.
— Так чего ж?
Так чего ж поклоны бьешь?
— Отойдешь —
В сердце — как удар кулашный:
Вдруг ему, сыночку, страшно —
Одному?
— Не пойму!
Он тебе не муж? — Нет.
— Веришь в воскрешенье душ? — Нет.
— Гниль и плесень?
— Гниль и плесень.
— Так наплюй!
Мало ли живых на рынке!
— Без перинки
Не простыл бы! Ровно ссыльно-
Каторжный какой — на досках!
Жестко!
— Черт!
Он же мертв!
Пальчиком в глазную щелку —
Не сморгнет!
Пес! Смердит!
— Не сердись!
Видишь — пот
На виске еще не высох.
Может, кто еще поклоны в письмах
Шлет, рубашку шьет…
— Он тебе не муж? — Нет.
— Веришь в воскрешенье душ? — Нет.
— Так айда! — …нагрудник вяжет…
Дай-кось я с ним рядом ляжу…
Зако — ла — чи — вай!
Марина Цветаева
декабрь 1920
#цветаева
* * *
Времени у нас часок.
Дальше — вечность друг без друга!
А в песочнице — песок —
Утечёт!
Что меня к тебе влечёт —
Вовсе не твоя заслуга!
Просто страх, что роза щёк —
Отцветёт.
Ты на солнечных часах
Монастырских — вызнал время?
На небесных на весах —
Взвесил — час?
Для созвездий и для нас —
Тот же час — один — над всеми.
Не хочу, чтобы зачах —
Этот час!
Только маленький часок
Я у Вечности украла.
Только час — на. . . . . . . . .
Всю любовь.
Мой весь грех, моя — вся кара.
И обоих нас — укроет —
Песок.
Марина Цветаева
1920
#цветаева
Времени у нас часок.
Дальше — вечность друг без друга!
А в песочнице — песок —
Утечёт!
Что меня к тебе влечёт —
Вовсе не твоя заслуга!
Просто страх, что роза щёк —
Отцветёт.
Ты на солнечных часах
Монастырских — вызнал время?
На небесных на весах —
Взвесил — час?
Для созвездий и для нас —
Тот же час — один — над всеми.
Не хочу, чтобы зачах —
Этот час!
Только маленький часок
Я у Вечности украла.
Только час — на. . . . . . . . .
Всю любовь.
Мой весь грех, моя — вся кара.
И обоих нас — укроет —
Песок.
Марина Цветаева
1920
#цветаева
* * *
Прием. Бокальчик вина.
Когда ж мы, братцы, поймем,
что льется кровь и она
не станет красным вином,
не станут хлебом тела —
посевы минных полей.
Заплакала. Допила.
— Подлить?
— Нет. Впрочем, подлей.
Вера Павлова
2022
#павлова
Прием. Бокальчик вина.
Когда ж мы, братцы, поймем,
что льется кровь и она
не станет красным вином,
не станут хлебом тела —
посевы минных полей.
Заплакала. Допила.
— Подлить?
— Нет. Впрочем, подлей.
Вера Павлова
2022
#павлова