Наступает ночь, город засыпает, просыпается...

Полная фигня. Никто не засыпает, просто все уходят под мост. Еще точнее - под мосты. Мосты Исфахана

#времяиранскихисторий

Исфахан  называют городом мостов. Хотя показывают в нем в первую очередь площадь, мечеть, дворец, еще дворец, рынок, фонтаны, еврейский квартал... Мосты, конечно, тоже, но потом

Так вот, вечером жизнь города Исфахана мигрирует к реке. Которая давно не река, а сухое русло, ну и что. Мосты-то остались. И вечером они подсвечиваются

По берегам реки рассаживаются люди. Взрослые пары приходят с мангалами и вдвоем жарят кукурузу

Женщина в парандже (или чадре, никак не разберусь) сидит с огромным газовым баллоном и сковородкой и жарит котлеты. Не на продажу, чтобы поесть

Много, много компаний с кальянами

И сами мосты. Под ними, под каждым арочным пролетом, собираются компании

Одни поют, другие танцуют, кто-то играет на чем-то и поет

Тут молодые, старые, средние, женщины и мужчины, студенты, - такое немножечко напоминающее слет авторской песни где-нибудь под Саратовом, но с красивой подсветкой и кальянами

Это трогательно до слез. И тут рады всем. Тут происходит какое-то ежевечернее единение, спокойствие, светится не только мост, светятся все собравшиеся под ним люди. Разные и вместе

Под соседним мостом мы курили кальян с прошлой группой. Разговаривали через гугл с местными ребятами, обсуждали бесперспективность, санкции, правительства, судьбы молодежи, бесправность людей, кивали, били друг друга по плечам и всячески поддерживали

Потому что под мостами Исфахана по ночам все-все люди - вместе, заодно, про любовь