НИКОЛА БУАЛО

Поэтическое искусство

Песнь вторая
Во всем подобная пленительной пастушке,
Резвящейся в полях и на лесной опушке
И украшающей волну своих кудрей
Убором из цветов, а не из янтарей, чужда
Идиллия кичливости надменной.

Блистая прелестью изящной и смиренной,
Приятной простоты и скромности полна,
Напыщенных стихов не признает она,
Нам сердце веселит, ласкает наше ухо,
Высокопарностью не оскорбляя слуха.

Но видим часто мы, что рифмоплет иной
Бросает, осердясь, и флейту и гобой;
Среди Эклоги он трубу хватает в руки,
И оглашают луг воинственные звуки.

Спасаясь, Пан бежит укрыться в тростники
И нимфы прячутся, скользнув на дно реки.

Другой пятнает честь Эклоги благородной,
Вводя в свои стихи язык простонародный:
Лишенный прелести, крикливо-грубый слог
Не к небесам летит, а ползает у ног.
Порою чудится, что это тень Ронсара
На сельской дудочке наигрывает яро;
Не зная жалости, наш слух терзает он,
Стараясь превратить Филиду в Туанон.

#ПятницаБуало #ПоэтическоеИскусство #нарезаде #ЭкпоЛи

АЛЕКСАНДР ПЕРЕВЕРЗИН

* * *
В первую субботу февраля
мать в окне увидела шмеля
и сказала, встав в дверной проём:
Пашей или Сашей назовём.
Видишь, в середине белизны
шмель летает? Это добрый знак.
Если не вернёмся до весны,
за мукой сходи в универмаг.
А вернёмся — научу читать,
буду с ним лежать на берегу,
карандашик дам ему, тетрадь,
что, Валера, я ещё могу?..

…Это было жизнь тому назад.
Хорошо держалась на плаву
та страна, где ночью снегопад,
та страна, где утром снегопад.
Замело страну, а я живу.
Даже не успело надоесть,
всё ещё считаю: сорок шесть.
А вокруг резиновая тьма,
«Перекрёсток», длинные дома,
искры, озаряющие рань, —
электричка острая скользит
на Шатуру или на Рязань,
и мелькает в стёклах алфавит.

2020

#АлександрПереверзин #нарезаде #ЭкпоЛи #ДРПоэта

АЛИК РИВИН

№6
Я языка просил у плена
Будь рыбой - жизнь коротка!
Вот безъязыкая мурена
Живет свободна и гладка
Без плавников и без зацепок
Без чешуи и без жилеток
Без связей сверху на земле
Они гуляют в глубине.
Ты царь. И если Пушкин снова
Тебе подсунет этот стиль
И если рыба это слово,
И если совесть это штиль,
И если время - пароход,
И если люди - круг спасенья,
И если якорь - идиот,
И если в будущем - круженье!
Утюг на шее был фальшив,
А круг спасения горяч,
Поэт обжегшись стал спесив,
Танцует по воде, как мяч
И только рыбу соблазняет
"Будь безъязыка и гуляй"
Кто лжет себе, тот это знает
Утюг на шею и жихляй!
Они стихи мои вбирают,
А помести я их в печать,
Они бы начали рычать.
Живу, жихляю, умираю,
И не желаю замолчать!



«От него, писавшего постоянно и много (в углу его комнаты, где не было «вообще каких-либо предметов», лежала куча потрепанных тетрадей со стихами — на ней он и спал), не осталось даже фотографии».

#АликРивин #нарезаде #ЭкпоЛи

НИКОЛА БУАЛО

Поэтическое искусство

Избегнуть крайностей умели без усилий
И эллин Феокрит и римлянин Вергилий,
Вы изучать должны и днем и ночью их:
Ведь сами музы им подсказывали стих.
Они научат вас, как, легкость соблюдая,
И чистоту храня, и в грубость не впадая,
Петь Флору и поля, Помону и сады,
Свирели, что в лугах звенят на все лады,
Любовь, ее восторг и сладкое мученье,
Нарцисса томного и Дафны превращенье, —
И вы докажете, что «консула порой
Достойны и поля, и луг, и лес густой»,
Затем, что велика Эклоги скромной сила.

#ПятницаБуало #ПоэтическоеИскусство #нарезаде #ЭкпоЛи

АЛЕКСЕЙ КУБРИК

***
Наша свобода, как школьные стулья,
сделана в лагерях,
но неизвестно, когда мы уснули,
сладко сопя впотьмах...
По возвращеньи из тьмы повивальной,
сгорбившись над собой,
Гоголь чугунный сидит при бульваре
вместе с широкой страной
и постоянно в своем завещанье
просит не хоронить...
Только умеющий прятать дыханье
знает, когда ему жить.

#АлексейКубрик #нарезаде #ЭкпоЛи

ЭУДЖЕНИО МОНТАЛЕ

***
Я корм на подоконнике рассыпал
для завтрашнего раннего концерта,
свет погасил и жду, когда усну.
И вот уже я вижу: на помост
выходят тени тех – великих, малых, –
кого я знал при жизни. Выбираю
мучительно, кого бы я вернул
и не вернул сюда. Они все те же,
не изменились: наше разложенье
гораздо очевиднее. Мы сделали
все – лучше некуда, – чтобы ухудшить мир.

Перевод Евгения Солоновича

#ЭуджениоМонтале #нарезаде #ЭкпоЛи

ЕВГЕНИЙ БАРАТЫНСКИЙ

Цветок

С восходом солнечным Людмила,
Сорвав себе цветок,
Куда-то шла и говорила:
«Кому отдам цветок?

Что торопиться? Мне ль наскучит
Лелеять свой цветок?
Нет! недостойный не получит
Душистый мой цветок».

И говорил ей каждый встречный:
«Прекрасен твой цветок!
Мой милый друг, мой друг сердечный,
Отдай мне твой цветок».

Она в ответ: «Сама я знаю,
Прекрасен мой цветок,
Но не тебе, и это знаю,
Другому мой цветок».

Красою яркой день сияет,
- У девушки цветок;
Вот полдень, вечер наступает,
- У девушки цветок!

Идет. Услада повстречала,
Он прелестью цветок.
«Ты мил!- она ему сказала.
- Возьми же мой цветок!»

Он что же деве? Он спесиво:
«На что мне твой цветок?
Ты даришь мне его — не диво:
Увянул твой цветок».

#ЕвгенийБаратынский #нарезаде #ЭкпоЛи

ЕКАТЕРИНА БОЯРСКИХ

*
Дано им было мало,
и то не повторят.
И Тому снится мама,
а Джерри снится яд.

Зачем им было горько,
уже нельзя узнать.
И Томми слышит голос,
а Джерри видит знак.

Они открыли двери
и движутся с трудом,
один почти не Джерри,
другой вообще не Том.

Спокойные, иные:
в алмазах тишины
двойные и тройные
им радуги слышны.

Их тон из Тома вынет
все ноты хрусталя,
а Джерри не покинет
зелёная земля.

Их сила не напрасна,
но больше не нужна.
И Тома ловит ясность,
а Джерри — глубина.

#ЕкатеринаБоярских #нарезаде #ЭкпоЛи

ГЕОРГИЙ ИВАНОВ

Друг друга отражают...

1.
Друг друга отражают зеркала,
Взаимно искажая отраженья.

Я верю не в непобедимость зла,
А только в неизбежность пораженья.

Не в музыку, что жизнь мою сожгла,
А в пепел, что остался от сожженья.

2.
Игра судьбы. Игра добра и зла.
Игра ума. Игра воображенья.
«Друг друга отражают зеркала,
Взаимно искажая отраженья…»

Мне говорят — ты выиграл игру!
Но всё равно. Я больше не играю.
Допустим, как поэт я не умру,
Зато как человек я умираю.

#ГеоргийИванов #нарезаде #ЭкпоЛи

МАРАТ БАГАУТДИНОВ

***
— Здравствуй, кошка,
— Здравствуй, дворник.
— Ты облезла.
— Ты не лучше.
— Как твой мартовский любовник?
— Вечным сном в помойной куче… Как твоя супруга Мила?
— Вот, прибил вчера по пьяни.
— Не любила? Не кормила? Подожди, и легче станет.
— А давай с тобою, кошка, выпьем с горя и поплачем.
— Выпьем, дворник, понемножку. Первый будет за удачу.
— И за женщин по второму. За хвостатых дам с усами.
— Нами дворники ведомы.
— Это правда, черт бы с вами.
— Третий за любовь стандартом.
— Ты познала?
— Нет.
— Я тоже… Может, все еще на старте?
— Может быть, не вышла рожей.
— Что, пойдем? Пора работать.
— И меня зажда‌лись мыши.

Годы шли. Спивался кто-то.
Кто-то пел на желтой крыше.
Дворник думал, счастье — это
грязный рубль на дорожке.
Кошка верила в приметы…

Дворник помер раньше кошки.

#МаратБагаутдинов #нарезаде #ЭкпоЛи

ГРИГОРИЙ ДАШЕВСКИЙ

Карантин

Тот храбрей Сильвестра Сталлоне или
его фотокарточки над подушкой,
кто в глаза медсестрам серые смотрит
без просьб и страха,

а мы ищем в этих зрачках диагноз
и не верим, что под крахмальной робой
ничего почти что, что там от силы
лифчик с трусами.

Тихий час, о мальчики, вас измучил,
в тихий час грызете пододеяльник,
в тихий час мы тщательней проверяем
в окнах решетки.

#ГригорийДашевский #нарезаде #ЭкпоЛи #ДРПоэта

Сегодня почитаю здесь. Начало в 19.30.

***
все эксплуатируют рыбу
вот и я эксплуатирую рыбу
говоря о том что все они эксплуатируют рыбу

#kirrad

Дубль

26 февраля.
Впервые "Молчание слона" на бублике.

Читал #kirrad
Подглядывала Марина Машукова.

ВЯЧЕСЛАВ ИВАНОВ

***
Ты не была озлоблена.
А просто — дождь косой,
А просто все раздроблено,
Совсем как Пикассо.

Все вдребезги, все в оспинах,
Поди попробуй склей!
Хоть после наши россыпи
Напишет Пауль Клее,

Хоть после из мозаики,
Нам застилавшей взор,
Поэты и прозаики
Свой понаткут узор.

Все на куски, все в трещинах,
Как битое стекло.
Но в снах, тобой обещанных,
Обоим нам везло!

#ВячеславИванов #нарезаде #ЭкпоЛи #ЮбилейПоэта

Вы уже вышли?

Во дворе

Смена сезона с зимы на весну.
Жаль выползать, но я всё же рискну
выйти во двор беспокойного дома.

Что-то уходит из мира людей.
Первый этаж. Свет. Кутёж. Юбилей —
больше у них не случится такого.

Выше, в квартире за грязным окном,
старая лампа горит мотыльком.
В общем-то, это уже навсегда.

Что-то хорошее повторится.
Что-то плохое ещё пригодится.

#kirrad

***
Что увидишь в бездне рощи? -
Белый-белый крем берёз.
Длинноногих девок очередь,
слёзы плачущих в мороз.

Криво, громко, бесновато
за пределами. Но тут
эти стройные отряды
горизонта верно ждут.

Ждут, когда сползёт в ущелье
темногрудая гора.
Ожиданье – не безделье,
а преграда – не вина.

Роща силу притяженья
задержала на века.
Просто нужно очень верить
этим белым маякам.

#kirrad

АНАТОЛИЙ КОБЕНКОВ

***
...И поди догадайся, пойми попробуй,
отчего то шарфик на мне скрестит,
то свои ладони; и впрямь, с чего бы
порешила мучить меня до гроба —
и стишки, и душу мою скрести;

то щадит, то милует... — не за то ли,
что — Ея Величества поставщик муры —
я водился с небом, якшался с полем —
подалась в укротительницы запоев,
нанялась в усмирительницы хандры;

разберись попробуй, где сушь, где море,
что картавит ворон, что — соловей
и кому — на радость или на горе —
я пишу об этом, будучи в ссоре...
мне казалось — с миром, а вышло — с ней...

#АнатолийКобенков #нарезаде #ЭкпоЛи

* * *
восьмое марта на крыльцо больнички
выходит медсестричка покурить
без удержу трещит в трубу по-птичьи
восьмого марта мол её мужик
опять застынет соляным столбом
в сосновый столб красивый дятел долбит
звучит отменный ритм сорока слово молвит
а вся округа отвечает им
так песенка рождается простая

#kirrad

ДЖОН БЕТЖЕМАН

Слау
Бомбежечка, пади на Слау!
Здесь не растут отныне травы,
Не воздух здесь – одна отрава.
Ты все разрушь!

Сотри в мельчайшие частицы
Столовой заводской границы,
Жестянки мяса, чечевицы,
Жестянки душ.

Ты искалечь сей град-калеку,
Где дозволяют человеку
Взять за сто тыщ дом в ипотеку
На двадцать лет,

И мразь, чей подбородок сдвоен,
Чей быт легко и ловко скроен,
Чей гадкий рот слезой напоен –
Пощады нет.

Дубовый стол его взорви,
Ручонки в клочья разорви,
Похабный анекдот прерви –
Неси беду.

Но, эту погань исковеркав,
Лысеющих помилуй клерков,
Ведь нет вины у недомерков;
Они – в аду.

Не их вина, что безразличье
В них пробуждает пенье птичье,
Что хочется до неприличья
Им в Мэйденхэд,

Чтоб в барах лжесредневековых
Сидеть в беседах бестолковых,
Забыв в рыганьях непутевых
Про звездный свет,

А пергидрольные их женки
Под феном сушат головенки,
Скучают, ногти пилкой тонкой
Себе пиля.

Бомбежечка, пади на Слау
И разнеси его на славу:
Уже вот-вот пробьются травы,
Тепла земля.

#ДжонБетжеман

ТОРКВАТО ТАССО

***
Когда ты бьешься над костром, пастух,
А он не хочет заниматься снова,
Запомни: чтобы он от ветра злого,
Как только что случилось, не потух,
Оставь кремень в покое и огниво, —
От лавра загорится он на диво.
Но должен я тебя предостеречь:
Себя недолго и отару сжечь.

Перевод Евгения Солоновича

#ТоркватоТассо #нарезаде #ЭкпоЛи #ДРПоэта

ВЛАДИМИР ГАНДЕЛЬСМАН

***
Сквозь тьму непролазную, тьму азиатскую, тьму,
где трактор стоит, не имея любви ни к кому,
и грязи по горло, и меркнет мой разум,
о, как я привязан к Земле, как печально привязан!

Ни разу так не были дороги ветви в дожде,
от жгучего, влажного и торопливого чтенья
я чувствую, как поднимается сердцебиенье
и как оно "глохнет" забуксовав в борозде.

Ни разу еще не желалось столь жадностно жить,
так дышит лягушка, когда малахит ее душат,
но если меня невзначай эти ночи разрушат,
то кто, моя радость, сумеет тебя говорить?

Так вот что я знаю: когда меня тянет на дно
Земли, ее тягот, то мной завоевано право
тебя говорить, ну а меньшего и не дано
поскольку Земля не итог, но скорей переправа.

Над огненным зАмком, в котором томится зерно,
над запахом хлеба и сырости - точная бездна,
нещадная точность! но большего и не дано,
чем это увидеть без страха, и то неизвестно.

#ВладимирГандельсман #нарезаде #ЭкпоЛи