ЛЕОНИД ФИЛАТОВ

Пушкин

Тает желтый воск свечи,
Стынет крепкий чай в стакане,
Где-то там, в седой ночи,
Едут пьяные цыгане.

Полно, слышишь этот смех
Полно, что ты, в самом деле?
Самый белый в мире снег
Выпал в день твоей дуэли.

Знаешь, где-то там вдали,
В светлом серпантинном зале
Молча встала Натали
С удивленными глазами.

В этой пляшущей толпе
В центре праздничного зала
Будто свечка по тебе,
Эта женщина стояла.

Встала и белым бела
Разом руки уронила.
Значит, все-таки, была,
Значит, все-таки, любила!

Друг мой, вот вам старый плед.
Друг мой, вот вам чаша с пуншем.
Пушкин, Вам за тридцать лет
Вы совсем мальчишка, Пушкин!

Тает желтый воск свечи,
Стынет крепкий чай в стакане,
Где-то там, в седой ночи,
Едут пьяные цыгане

1984

#ЛеонидФилатов #нарезаде #ЭкпоЛи

Подписаться на канал

ПАБЛО НЕРУДА

Кошачий сон

Сказочно дремлет кот:
разлапый и грузный, спит,
насторожив свои когти
и кровожадную кровь,
опоясанный лентами,
которые, обгорая,
переходят в осадок
пепельного хвоста.

Я спать хотел бы, как кот,
с его вековечной шерстью,
кремниевым языком
и жаркой похотью паха,
а позже, не говоря
ни с кем, разлечься на мире,
быть начеку — ловить
мышей в закоулках дрёмы.

Я наблюдал, как во сне
кот колыхался: ночь
густо текла по нему,
порою он словно падал,
словно срывался с вершины
на обнажённые скалы,

он рос и рос в своём сне,
словно бы прадед тигра,
перепрыгивающий во тьме
крыши, вулканы, тучи.

Дремли, полуночный кот,
осанистый, как епископ,
кот с усами из камня,
организуй наши сны
и подспудный поток
дремлющей в нас отваги
своим кровожадным сердцем
и длинношеим хвостом.

Перевод Павла Грушко

Подписаться на канал

#ПаблоНеруда #нарезаде #ЭкпоЛи

НИКОЛА БУАЛО

Поэтическое искусство

Песнь вторая
Во всем подобная пленительной пастушке,
Резвящейся в полях и на лесной опушке
И украшающей волну своих кудрей
Убором из цветов, а не из янтарей, чужда
Идиллия кичливости надменной.

Блистая прелестью изящной и смиренной,
Приятной простоты и скромности полна,
Напыщенных стихов не признает она,
Нам сердце веселит, ласкает наше ухо,
Высокопарностью не оскорбляя слуха.

Но видим часто мы, что рифмоплет иной
Бросает, осердясь, и флейту и гобой;
Среди Эклоги он трубу хватает в руки,
И оглашают луг воинственные звуки.

Спасаясь, Пан бежит укрыться в тростники
И нимфы прячутся, скользнув на дно реки.

Другой пятнает честь Эклоги благородной,
Вводя в свои стихи язык простонародный:
Лишенный прелести, крикливо-грубый слог
Не к небесам летит, а ползает у ног.
Порою чудится, что это тень Ронсара
На сельской дудочке наигрывает яро;
Не зная жалости, наш слух терзает он,
Стараясь превратить Филиду в Туанон.

#ПятницаБуало #ПоэтическоеИскусство #нарезаде #ЭкпоЛи

АЛЕКСАНДР ПЕРЕВЕРЗИН

* * *
В первую субботу февраля
мать в окне увидела шмеля
и сказала, встав в дверной проём:
Пашей или Сашей назовём.
Видишь, в середине белизны
шмель летает? Это добрый знак.
Если не вернёмся до весны,
за мукой сходи в универмаг.
А вернёмся — научу читать,
буду с ним лежать на берегу,
карандашик дам ему, тетрадь,
что, Валера, я ещё могу?..

…Это было жизнь тому назад.
Хорошо держалась на плаву
та страна, где ночью снегопад,
та страна, где утром снегопад.
Замело страну, а я живу.
Даже не успело надоесть,
всё ещё считаю: сорок шесть.
А вокруг резиновая тьма,
«Перекрёсток», длинные дома,
искры, озаряющие рань, —
электричка острая скользит
на Шатуру или на Рязань,
и мелькает в стёклах алфавит.

2020

#АлександрПереверзин #нарезаде #ЭкпоЛи #ДРПоэта

АЛИК РИВИН

№6
Я языка просил у плена
Будь рыбой - жизнь коротка!
Вот безъязыкая мурена
Живет свободна и гладка
Без плавников и без зацепок
Без чешуи и без жилеток
Без связей сверху на земле
Они гуляют в глубине.
Ты царь. И если Пушкин снова
Тебе подсунет этот стиль
И если рыба это слово,
И если совесть это штиль,
И если время - пароход,
И если люди - круг спасенья,
И если якорь - идиот,
И если в будущем - круженье!
Утюг на шее был фальшив,
А круг спасения горяч,
Поэт обжегшись стал спесив,
Танцует по воде, как мяч
И только рыбу соблазняет
"Будь безъязыка и гуляй"
Кто лжет себе, тот это знает
Утюг на шею и жихляй!
Они стихи мои вбирают,
А помести я их в печать,
Они бы начали рычать.
Живу, жихляю, умираю,
И не желаю замолчать!



«От него, писавшего постоянно и много (в углу его комнаты, где не было «вообще каких-либо предметов», лежала куча потрепанных тетрадей со стихами — на ней он и спал), не осталось даже фотографии».

#АликРивин #нарезаде #ЭкпоЛи

НИКОЛА БУАЛО

Поэтическое искусство

Избегнуть крайностей умели без усилий
И эллин Феокрит и римлянин Вергилий,
Вы изучать должны и днем и ночью их:
Ведь сами музы им подсказывали стих.
Они научат вас, как, легкость соблюдая,
И чистоту храня, и в грубость не впадая,
Петь Флору и поля, Помону и сады,
Свирели, что в лугах звенят на все лады,
Любовь, ее восторг и сладкое мученье,
Нарцисса томного и Дафны превращенье, —
И вы докажете, что «консула порой
Достойны и поля, и луг, и лес густой»,
Затем, что велика Эклоги скромной сила.

#ПятницаБуало #ПоэтическоеИскусство #нарезаде #ЭкпоЛи

АЛЕКСЕЙ КУБРИК

***
Наша свобода, как школьные стулья,
сделана в лагерях,
но неизвестно, когда мы уснули,
сладко сопя впотьмах...
По возвращеньи из тьмы повивальной,
сгорбившись над собой,
Гоголь чугунный сидит при бульваре
вместе с широкой страной
и постоянно в своем завещанье
просит не хоронить...
Только умеющий прятать дыханье
знает, когда ему жить.

#АлексейКубрик #нарезаде #ЭкпоЛи

ЭУДЖЕНИО МОНТАЛЕ

***
Я корм на подоконнике рассыпал
для завтрашнего раннего концерта,
свет погасил и жду, когда усну.
И вот уже я вижу: на помост
выходят тени тех – великих, малых, –
кого я знал при жизни. Выбираю
мучительно, кого бы я вернул
и не вернул сюда. Они все те же,
не изменились: наше разложенье
гораздо очевиднее. Мы сделали
все – лучше некуда, – чтобы ухудшить мир.

Перевод Евгения Солоновича

#ЭуджениоМонтале #нарезаде #ЭкпоЛи

ЕВГЕНИЙ БАРАТЫНСКИЙ

Цветок

С восходом солнечным Людмила,
Сорвав себе цветок,
Куда-то шла и говорила:
«Кому отдам цветок?

Что торопиться? Мне ль наскучит
Лелеять свой цветок?
Нет! недостойный не получит
Душистый мой цветок».

И говорил ей каждый встречный:
«Прекрасен твой цветок!
Мой милый друг, мой друг сердечный,
Отдай мне твой цветок».

Она в ответ: «Сама я знаю,
Прекрасен мой цветок,
Но не тебе, и это знаю,
Другому мой цветок».

Красою яркой день сияет,
- У девушки цветок;
Вот полдень, вечер наступает,
- У девушки цветок!

Идет. Услада повстречала,
Он прелестью цветок.
«Ты мил!- она ему сказала.
- Возьми же мой цветок!»

Он что же деве? Он спесиво:
«На что мне твой цветок?
Ты даришь мне его — не диво:
Увянул твой цветок».

#ЕвгенийБаратынский #нарезаде #ЭкпоЛи

ЕКАТЕРИНА БОЯРСКИХ

*
Дано им было мало,
и то не повторят.
И Тому снится мама,
а Джерри снится яд.

Зачем им было горько,
уже нельзя узнать.
И Томми слышит голос,
а Джерри видит знак.

Они открыли двери
и движутся с трудом,
один почти не Джерри,
другой вообще не Том.

Спокойные, иные:
в алмазах тишины
двойные и тройные
им радуги слышны.

Их тон из Тома вынет
все ноты хрусталя,
а Джерри не покинет
зелёная земля.

Их сила не напрасна,
но больше не нужна.
И Тома ловит ясность,
а Джерри — глубина.

#ЕкатеринаБоярских #нарезаде #ЭкпоЛи

ГЕОРГИЙ ИВАНОВ

Друг друга отражают...

1.
Друг друга отражают зеркала,
Взаимно искажая отраженья.

Я верю не в непобедимость зла,
А только в неизбежность пораженья.

Не в музыку, что жизнь мою сожгла,
А в пепел, что остался от сожженья.

2.
Игра судьбы. Игра добра и зла.
Игра ума. Игра воображенья.
«Друг друга отражают зеркала,
Взаимно искажая отраженья…»

Мне говорят — ты выиграл игру!
Но всё равно. Я больше не играю.
Допустим, как поэт я не умру,
Зато как человек я умираю.

#ГеоргийИванов #нарезаде #ЭкпоЛи

МАРАТ БАГАУТДИНОВ

***
— Здравствуй, кошка,
— Здравствуй, дворник.
— Ты облезла.
— Ты не лучше.
— Как твой мартовский любовник?
— Вечным сном в помойной куче… Как твоя супруга Мила?
— Вот, прибил вчера по пьяни.
— Не любила? Не кормила? Подожди, и легче станет.
— А давай с тобою, кошка, выпьем с горя и поплачем.
— Выпьем, дворник, понемножку. Первый будет за удачу.
— И за женщин по второму. За хвостатых дам с усами.
— Нами дворники ведомы.
— Это правда, черт бы с вами.
— Третий за любовь стандартом.
— Ты познала?
— Нет.
— Я тоже… Может, все еще на старте?
— Может быть, не вышла рожей.
— Что, пойдем? Пора работать.
— И меня зажда‌лись мыши.

Годы шли. Спивался кто-то.
Кто-то пел на желтой крыше.
Дворник думал, счастье — это
грязный рубль на дорожке.
Кошка верила в приметы…

Дворник помер раньше кошки.

#МаратБагаутдинов #нарезаде #ЭкпоЛи

ГРИГОРИЙ ДАШЕВСКИЙ

Карантин

Тот храбрей Сильвестра Сталлоне или
его фотокарточки над подушкой,
кто в глаза медсестрам серые смотрит
без просьб и страха,

а мы ищем в этих зрачках диагноз
и не верим, что под крахмальной робой
ничего почти что, что там от силы
лифчик с трусами.

Тихий час, о мальчики, вас измучил,
в тихий час грызете пододеяльник,
в тихий час мы тщательней проверяем
в окнах решетки.

#ГригорийДашевский #нарезаде #ЭкпоЛи #ДРПоэта

Сегодня почитаю здесь. Начало в 19.30.

***
все эксплуатируют рыбу
вот и я эксплуатирую рыбу
говоря о том что все они эксплуатируют рыбу

#kirrad

Дубль

26 февраля.
Впервые "Молчание слона" на бублике.

Читал #kirrad
Подглядывала Марина Машукова.

ВЯЧЕСЛАВ ИВАНОВ

***
Ты не была озлоблена.
А просто — дождь косой,
А просто все раздроблено,
Совсем как Пикассо.

Все вдребезги, все в оспинах,
Поди попробуй склей!
Хоть после наши россыпи
Напишет Пауль Клее,

Хоть после из мозаики,
Нам застилавшей взор,
Поэты и прозаики
Свой понаткут узор.

Все на куски, все в трещинах,
Как битое стекло.
Но в снах, тобой обещанных,
Обоим нам везло!

#ВячеславИванов #нарезаде #ЭкпоЛи #ЮбилейПоэта

Вы уже вышли?

Во дворе

Смена сезона с зимы на весну.
Жаль выползать, но я всё же рискну
выйти во двор беспокойного дома.

Что-то уходит из мира людей.
Первый этаж. Свет. Кутёж. Юбилей —
больше у них не случится такого.

Выше, в квартире за грязным окном,
старая лампа горит мотыльком.
В общем-то, это уже навсегда.

Что-то хорошее повторится.
Что-то плохое ещё пригодится.

#kirrad

***
Что увидишь в бездне рощи? -
Белый-белый крем берёз.
Длинноногих девок очередь,
слёзы плачущих в мороз.

Криво, громко, бесновато
за пределами. Но тут
эти стройные отряды
горизонта верно ждут.

Ждут, когда сползёт в ущелье
темногрудая гора.
Ожиданье – не безделье,
а преграда – не вина.

Роща силу притяженья
задержала на века.
Просто нужно очень верить
этим белым маякам.

#kirrad

АНАТОЛИЙ КОБЕНКОВ

***
...И поди догадайся, пойми попробуй,
отчего то шарфик на мне скрестит,
то свои ладони; и впрямь, с чего бы
порешила мучить меня до гроба —
и стишки, и душу мою скрести;

то щадит, то милует... — не за то ли,
что — Ея Величества поставщик муры —
я водился с небом, якшался с полем —
подалась в укротительницы запоев,
нанялась в усмирительницы хандры;

разберись попробуй, где сушь, где море,
что картавит ворон, что — соловей
и кому — на радость или на горе —
я пишу об этом, будучи в ссоре...
мне казалось — с миром, а вышло — с ней...

#АнатолийКобенков #нарезаде #ЭкпоЛи

* * *
восьмое марта на крыльцо больнички
выходит медсестричка покурить
без удержу трещит в трубу по-птичьи
восьмого марта мол её мужик
опять застынет соляным столбом
в сосновый столб красивый дятел долбит
звучит отменный ритм сорока слово молвит
а вся округа отвечает им
так песенка рождается простая

#kirrad

ДЖОН БЕТЖЕМАН

Слау
Бомбежечка, пади на Слау!
Здесь не растут отныне травы,
Не воздух здесь – одна отрава.
Ты все разрушь!

Сотри в мельчайшие частицы
Столовой заводской границы,
Жестянки мяса, чечевицы,
Жестянки душ.

Ты искалечь сей град-калеку,
Где дозволяют человеку
Взять за сто тыщ дом в ипотеку
На двадцать лет,

И мразь, чей подбородок сдвоен,
Чей быт легко и ловко скроен,
Чей гадкий рот слезой напоен –
Пощады нет.

Дубовый стол его взорви,
Ручонки в клочья разорви,
Похабный анекдот прерви –
Неси беду.

Но, эту погань исковеркав,
Лысеющих помилуй клерков,
Ведь нет вины у недомерков;
Они – в аду.

Не их вина, что безразличье
В них пробуждает пенье птичье,
Что хочется до неприличья
Им в Мэйденхэд,

Чтоб в барах лжесредневековых
Сидеть в беседах бестолковых,
Забыв в рыганьях непутевых
Про звездный свет,

А пергидрольные их женки
Под феном сушат головенки,
Скучают, ногти пилкой тонкой
Себе пиля.

Бомбежечка, пади на Слау
И разнеси его на славу:
Уже вот-вот пробьются травы,
Тепла земля.

#ДжонБетжеман